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GESTA HUMANA MÁS ALLÁ DE LAS PALABRAS
JOSEPH BEROLO
****

Armando poesía en un telón de mitos, los poetas van gestando novedosos rumbos donde posar su planta y renovar su aurora. ¡Les duele tanto la miseria humana! De su pluma brotan las semillas todas del amor labriego que trasiega eriales donde sembrar bondades en vientres abismales... Ellos son la voz que clama al infinito su riego de bonanza en el desierto de las almas. ¡Oh! El Poema de amor, el más sencillo, el primero de un niño al seno que lo anida, escrito con la rosa de sus labios... ¡Oh! El Poema con el nombre del primer amor en letras capitales... ¡Oh! La ternura del amatorio anhelo en fuga de arpegios celestiales. ¡Oh! El Poema del Hombre a la Mujer...En él se forja las fiebres de la carne, se teje la Paz de las conciencias y se exprimen las uvas de la Guerra. ¡Oh! El Poema que hace de la risa un paisaje de palmeras, de una flor ramillete de caricias, y de una letra el mundo de una entrega. ¡Oh! El Poema que coloca a la Madre en su trono de realeza, al Padre en el suyo de nobleza, y de su herencia construye la leyenda... ¡Oh! El Poema que de toda pena hace un hito de esperanza. ¡Oh! El Poema sin otra forma que la forma del alma que lo dice...innato brota de puro sentimiento. ¡Oh! El Poema que trasciende las fronteras de la tierra y se prende de la cola de un cometa. ¡Oh! El Poema aquel del bardo con lustre de academia y sencillez de campesino sin escuela. ¡Oh! El Poema aquel que sufre en el dolor del Yo, el dolor de todo ser humano... ¡ESO ES SER POETA!
*****
¡Oh! El Poema repentista...Nace en los ojos desplazados al paisaje del olvido...Lo pare el dolor del fratricidio para otorgar perdón al pérfido asesino. Brota de la misma Muerte para emplazar la Vida...se tiende al paso de la Guerra para alfombrar la Paz... ¡Oh! El Poema que nace en los tugurios para levantar un techo en las colinas turbias de la indigencia urbana... ¡Oh! El Poema que invade los Palacios para retumbar con su reclamo en el sordo laberinto de los Amos...
¡Oh! El Poema que salta a la palestra de la tertulia amena, aquella de las tardes bohemias que tanto veneramos.
*****
¡Oh! El Poema que decimos todos ante la audiencia de Poetas de nuestra misma laya... ¡La otra audiencia espera...! ¡En el enorme palco de las calles donde habitan los tristes peregrinos de la suerte impía de no tener abrigo! --En las plazas de la ciudad moderna Único refugio de los huérfanos de todo. En los congresos de todas las naciones donde peroran sus falacias los genios de la arenga. En despoblado, el campo y la vereda donde solo quedan los recuerdos de lo viejo enterrados en las fosas que hicieran los cilindros. En las aulas repletas de promesas donde esperan los pupilos la Nada del mañana... En la selva de sombras que se extienden, donde la Paz de la Palabra justa nunca llega... ALLI SE ENSAYAN BRISAS DE ALIVIO A LAS BORRASCAS

INDESCRIPTIBLE  
 

 
Aún no ha brotado de la fuente de mi pluma
el dulce manantial de poesía que corra al mar
de mis ardores, y bajo todo sol y toda luna,
brinde en la copa de la tierra hasta tronar.
 
Solo el rayo y el eco en el paisaje soleado,
de un claroazul de paz sencilla y diáfana
como la Paz de Dios,dirá de mi tesoro amado
escondido en mis arterias, pura sangre y llama.
 
Sonia la de eterna aurora que jamás declina,
brota nubia de la misma Luz divina.
Ella es en el pincel del mágico Creador
 
el óleo que pintara cuando soñó el Amor.
Él la hizo trigo y de oro el rico grano,
y de bondad inmensa su corazón de musa.
 
Joseph  
6.23.2014 

La Hora del Reposo

 


Suspendido en el tiempo y el espacio,
adormecido, un sueño convulso y agitado
se llena de siempre remotas alboradas,
naufraga en rocas de impávidos silencios.

Es el sueño de todos los que amamos
de una hora ya lejana la esperanza,
y en medio de la mar abierta naufragamos
de un puerto a otro puerto en añoranzas.

Es la historia aquella de jóvenes amores
que nos habla de intrépidos leones
por lados de incógnitas almenas, cantaores
de sus locas ilusiones y sus rotos corazones.

Es la vida con sus largos caminos madrugados
que dormita a veces a la sombra vespertina
y se tiende en el aire de pasos acabados
a musitar recuerdos de imagen peregrina.
..............................

En medio de esa hora semiabierta,
siento los pasos de una brisa suavizante
que se acerca a las flores de mi huerta
por entre el sueño aquel suspendido y vacilante.
 


a mi madre
siempre
  
PERDIDO
 

En la honda espesura
de la noche de duelo
que en mi perdura
sin hallar consuelo,
 
busco alguna luz
para mis sombras,
sostén para mi cruz,
alas de paloma
 
para mi vereda sola.
compañía para la pena
que yace entre las olas
verdes de la hondura,
 
la que fuera risas,
viajera de mañanas,
suave prolongada brisa
alivio a mi pesares,
 
Mi Madre, habitante
de lejanos mundos,
su rumbo caminante
busco dando tumbos.
 
En hondo desconsuelo
alivio raro encuentro
en mi dolor pensando
que mi madre el ruido
 
tenebroso de la tierra
ya jamás escuchara,
ni el rugir de fieras
de la yungla humana,
 
ni dolor de perseguidos,
ni ruegos de plagiados,
ni agónicos latidos
de parias extraviados,
 
ni gritos de yihad
ni rifles despiadados
ni gemidos de orfandad,
ni estruendos desbocados.
 
Libre, Libre en calma
Toda tu existencia,
Dije rota el alma
y desafié tu ausencia,
 
te   declare en vuelo
eterno hacia la Nada
del infinito hielo,
y fuiste luego alada.
 
En hondo desconsuelo
alivio raro encuentro
en mi dolor pensando
que mi madre el ruido
 tenebroso de la tierra
Ya jamás escuchara,
 
(A veces pienso, muerta
mi madre nunca esta
que siempre escucha
a quien desde aquí la busca.
 

 
4.23.2004
  
 

Ante mí la copa de cristal oscuro
Y en ella el vino que añejó mi suerte
en el vientre de un horrendo fauno
y concibió mi repentina muerte.
 
 
 
Cláusula esta para disponer de mis huesos
de mis cosas
de mis recuerdos
de mis pocos pesos
y de todo lo demás...
Que lo sepa la gente
cuando pregunte
si alguna vez pregunta
después de que me haya muerto.
---
 
Soy de la generación que no se quiere ir.
Soy YO que vivo
en otro mundo
sin salir del mío.
Desprendido estoy
de todo abrigo
La Paz  encuentro
y no quiero nada más...
 
No dejo nada atrás
que ni ayer es pasado
ni mañana es futuro.
 
Que nadie tenga razón
para sentirse mal conmigo
 
Estoy viviendo la vida
que voy a vivir cuando me muera
el aire que respiro es el de mañana
mis pasos, las huellas de mi paso.
 
Los hermanos
los amigos
los enemigos
los poetas...
Sal y  Azúcar
Miel y Vinagre,
Amor y Desamor.
 
A todos los perdí.
 
Perdí a mis hijos
y a sus hijos
y los hijos de sus hijos.
Diálogo conmigo mismo
y también con mis fantasmas.
 
Los libros son mis duendes,
prisionero soy de la Palabra,
sin murallas,
sin rejas
sin  celda 
sin cadenas-
Soy el hijo de la calle...
Soy la serenidad de los años.
Soy la amargura de los años.
 
Estoy viviendo la vida
que voy a vivir cuando me muera,
el aire que respiro es el de mañana
mis pasos, las huella  de mis pasos.
 

 



Madrugadas

 

 


Hay madrugadas de sol y de brisa
en que la vida larga y azarosa
se torna cálida y llena de sonrisas
y sutil como las leves mariposas;

Madrugadas de luz y de contento
en que las hojas susurran melodías
y el profundo azul del firmamento
copia la silueta de añoradas lejanías;

Madrugadas de paz para el engendro humano;
Madrugadas en que se olvidan sus pesares
y se lleva con piedad cogido de la mano,
un mundo de sueños y un ramo de azahares.

Son estas madrugadas las de mi niñez pasada
las que añoro melancólico y sombrío,
cuando me pierdo en las negras alboradas
del fatídico invierno de mis amores idos.

 

 

 

 

Semblanza

Soy el presagio del regreso, lo cierto de lo ausente,
el remanso que tiembla en cuitas a la luna en alto.
Soy velero en marcha bajo el abrigo del levante, 
soleado rumbo para arrullar un sueño de basalto.

Soy la llanura, las colinas, el susurro de viento,
el rincón que guarda lo que me deja el mundo.
Viendo allí pasar callado el implacable tiempo,
imagino siglos el lento tic-tac de los segundos.

Soy playa en recóndita ensenada. La huella espero
de mi paso perdurar en devenir de arenas.
En trance de aurora, al final de los desvelos,
con las olas, enhebro los hilos de las penas.

Soy un cofre repleto de recuerdos. ¡Qué ironía!
están allí durmiendo como están los muertos...
cenizas son para lanzar al viento con las mías.
Semillas para sembrar en el celeste huerto.

 

 

Jberolo
80 años deshojando Calendarios
.5/'3/16

 

AYER   A FEDERICO 
 
Julio 30, 2014
 
...en el silencio del recuerdo
vi pasar mi vida y la de Fede
y en el rumbo me perdí...de anhelos
fue el camino de todo lo que sé.
 
De Fede y de su historia,
de la mía  y de la tuya
de  M. Domingo y de Aurita
y de IVÁN  y en el marco de la puerta
con su gracia de matrona, Bertha.
 
... y en el marco del olvido
allá en el balcón de los recuerdos
mi silueta y la de aquella que se fue
y del hijo que perdí
y de todas las tristezas
y de toda la alegría
y de  todas las partidas
que lloraron las pupilas.
 
Va mi vida y va la tuya
y van los hijos y los nietos
por el loco carnaval de los veranos
y es hondo, muy hondo el sueño
de querer volver...
 
Te recuerdo Carmelita de mis sueños
con tu figura grácil y tu gentil infancia
y tu carita de niña de los cielos
sonreírle a mis locuras
y dejarme delirar mis esperanzas.
 
Fuiste paloma mensajera de mañanas
testigo  de mis rumbos
y quieres mi palabra de poeta
y  vas de fiesta siempre
porque sabes ponerle miel a las tristezas.
 
Con William y los retoños vas alegre
practicando la esperanza
y solo sé de Fede cuando cuentas
que era peregrino de bonanzas
y en sus ojos brillaba la confianza.
 
Fue el amigo que ya no tengo
el hermano que reía a carcajadas
sus angustias y sus luchas,
fue el padre que tampoco tuve
y fue la luz de la esperanza.
 
Fede el que imagino de novela
sabe que nada y todo es cierto
solo que supo de la espera
y que lloró conmigo
y que todavía llora
y se agiganta en la "guacherna"
y no vacila en meditar con su misal a mano
y que madruga todavía a respirar conmigo.
 
FEDE en mis recuerdos
y tú, y los ausentes
y este dolor de soledad
y esta pena de vivir para sufrir
y este verso que le hago
para que sepa que jamás se ha ido.
 
Tú  sabrás llevarlo con tu viento
de paloma que rebusca sueños
y que sabe que la vida es aliento
y que somos del recuerdo huellas
y que Yo quiero que lo sepan
todos los que ya no vuelven
aunque nunca se han ido.
 
Por Fede, el real y el de Mío en su tragedia
y por que vuelva a las playas de Manaure
y que me espere para volver a  ser
lo que quisimos ser en la tierra y en el aire...
 
Joseph  
 
 
 
 


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Composición gráfica de momentos intimos Chía,Colombia Hogar de UNILETRAS Por Cristina Murrieta,México

 "El arte da al hombre la experiencia de vivir en un mundo donde las cosas son como deberían ser. Esta experiencia es de crucial importancia para él: Es su salvavidas psicológico. Dado que la ambición del hombre no tiene límite, dado que su búsqueda y logro de valores es un proceso que dura toda la vida -y cuanto más elevados los valores, más dura es la lucha-, el hombre necesita un momento, una hora, cierto período de tiempo en el cual pueda experimentar el sentido de su tarea terminada, el sentido de vivir en un Universo donde sus valores hayan sido exitosamente realizados. Es como un descanso, un momento de repostar combustible mental hacia nuevos logros. El Arte le da este combustible, un momento de alegría metafísica, un momento de amor por la existencia. Como un faro, alzado sobre los oscuros cruces de caminos del mundo, diciendo "Esto es posible".Ayn Rand

*****

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A SONIA

 

*****

SOMOS DOS, Tú  en tu callar sonoro
mis sueños alimentas con ensueños
y en el caudal que fluye de tu oro
navega ese SOY ASI que atesora dueños.
 
Ven callada y en paciente entrega pura
al sendero no corriente de este bardo
que se lanza al edén de sus locuras
sin que le hagan mella los asiduos dardos.
 
Somos en la altura de todas las alturas
los que sembrando vamos ricas venas,
de amores adobados con dulzuras
y en poemas convertimos nuestras penas.
 
No somos de andanzas necias pasajeras
ni de alabanzas vanas a todas las criaturas, 
somos simplemente dos almas viajeras
que en el aire dejan trazos de ternuras.
Joseph Berolo
México 1960 Colombia 2014

 

"Callada musa"

 
 
Dedicado a Sonia Berolo
siempre en mi corazón 
 callada musa 
inspiración de vida...
Aimee Berolo Vergne
 
 
Cuando la conocí 
la encontré al costado 
de mi padre
como una tímida,
Callada sombra,
su presencia casi muda
corta aún 
de amaneceres
en su calendario existencial.
 
Mi padre se acercó
a su pequeña sombra
y encontró un oasis,
bebió de su cariño,
y sosegado...
comenzó a calmar su sed en la utopía
de ese espejismo  en el desierto. 
quedaron conectados,
caminaron juntas
sus sombras,
el niño atormentado,
fuera de cauce
rabiosamente masticando
la vida
con inmaduras raíces, 
y la tímida joven,
pequeño riachuelo 
pacientemente erosionando 
su rumbo, desembocar 
en la inmensidad de mujer que yacía 
en la profundidad de su mar...
 
Él, con su último aire
de esperanza 
encontró la perla, 
escogida por los dioses,
para liberar
de su cofre de memorias 
las pinceladas más bellas
de sus pasiones tantas... idas de su vida.
Ella, encasilló  los toques todos
del esquivo amor,
y se hizo dueña 
de su pasada,
presente y futura musa...
   
Sonia:
 
Bendita seas por estar allí,
cuando nadie estuvo,
cuando él, más te necesitaba... 
pero más aún ,  por quedarte,
crecer, apoyarse y envejecer juntos... 
por ayudarlo a encauzar 
su rumbo, 
hacerlo también tuyo 
y juntos desembocar 
hacía el infinito.
 
Te amo 
Aimee 


BUENOS DÍAS TRISTEZA
 
 
 
Píntalas simulando la sonrisa
de un poeta que se agota solo
contemplando sus tristezas
en su caer en su abandono.
 
Pinta corazones lujuriosos
y una rosa de sus venas
y tiende un velo de piropos
tibio y luminoso de poemas.
 
Pinta mis locuras y mi otoño
y en el fondo de la escena
el Tiempo silencioso, lleno
de cadencias y de estrellas.
 
Quizá me vea transformado
en un cometa que se aleja
y en el confín de lo pasado
un algo ya de mi, sin quejas.
 
 
CENTELLAS
 
Son los días de cataclismos
los que marcan.
Son las agonías terribles
las que abren
los canales subterráneos
y cubren con polvo cósmico
las entrañas.
Son los soles de veranos cruentos
los que desecan moradas;
aún aquellas, que despedían
perfumes de lirios blasonados.
Son las soledades de vidrio vacío,
las que se acercan y atrapan,
como un torbellino,
al viajero cansino
y le sella con sus garras.
Hilda Schiavoni
 
 
 
 
¿Por qué triste esta el poeta?
 
Prudencia Arenas
 
 
Si ha volado lejos muy lejos,
ave viajera entre los vientos
desplegó sus alas
dejando  suspiros en las  alma solitarias,
regando los campos con semillas
de esperanzas donde florecerá
la magia de los sueños.
Tus versos... a mi cielo llegan
como pompas de jabón
que el viento trae...
y despeja un instante mi cielo gris,
donde solo  vislumbro la tristeza,
donde ya no se sueña,
donde solo me anima el cantar de una ave viajera.
¡No estés triste poeta!
Si tus letras animan a esta alma en pena
sumergida en la tristeza,
sembrada entre los adoquines
donde ya no florecerán las letras.
 

 
           
 

LA ESPERANZA,,, QUE DE TU ALMA BROTA .
Cecilia 
 
 
Y del ensueño
florecerá en espigas
la tolerencia,
la comprensión...
el arrullo,
la compañía,
y la esperanza..

:

Tal vez las locuras del poeta
sueños son
y mariposas de una inspiración constante que se agita
entre las olas de la respiración divina
que ilumina
las mentes de un ser
privilegiado.
Así, la brisa
nunca pasará en vano.
Llevará semillas
de dolor vencido,
de nostalgia
superada.
Sera un nacer de nuevo
desde la ventana abierta
a la creación de la palabra.

Y del ensueño
florecerá en espigas
la tolerencia,
la comprensión...
el arrullo,
la compañía,
y la esperanza.
No importan los aviones y misiles
de quienes temen todo.
Hagamos para ellos
una cuna de ternura
para que solo
sean objetos de museo
en la memoria feliz
de un pueblo
transformado
en palomas de paz
que, en la efusión
del poema y otras metas
permitirán, concientes
eterno, puro y fraterno abrazo.
Compartamos ideas
de amor:
de construcción y paz.
Y, cual colmena universal
de pueblos e ideales,
viajemos seguros
bajo todo cielo
porque la inteligencia
ha vencido a la violencia
a la ambición individual...
que muere y mata.

Cecilia Lamprea




COMETA VIAJERO .


Has cruzado el espacio en tus andanzas
has trazado el sol a los poetashas convertido el mar en un poema
ave de pincel sereno.

Pinceles que pintan mi alegría
los sueños de pintores de palabras
tú has mezclado nítidos colores
que borrarán de tu alma la tristeza.

Mágico color habré escogido
al pincelar tu obra y tu grandezade rodear a todos con presteza
ese cometa de trueno y de rugido.

Pintaré los sueños y tus quejas
cubriré de paz tu eterno paraíso
ya tienes ganado el lauro de oro
premio a tu sembrado, es un tesoro.


"Si las palabras no existieran, se moriría el mundo de tristeza"
Ma. Adiela


ADIELA PINTORA DE SUEÑOS
 

PINTA MIS TRISTEZA CON TU PLUMA

Pintaré los sueños y tus quejas
cubriré de paz tu eterno paraíso
ya tienes ganado el lauro de oro
premio a tu sembrado, es un tesoro. ADIELA 


Píntalas simulando la sonrisa
de un poeta que se agota solo
contemplando sus tristezas
en su caer en su abandono.

Pinta corazones lujuriosos
y una rosa de sus venas
y tiende un velo de piropos
tibio y luminoso de poemas.

Pinta mis locuras y mi otoño
y en el fondo de la escena
el Tiempo silencioso, lleno
de cadencias y de estrellas.

Quizá me vea transformado
en un cometa que se aleja
y en el confín de lo pasado
un algo ya de mí, sin quejas.

Jberolo