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QUERIDOS AMIGOS EN LAS LETRAS Y HERMANOS EN HUMANIDAD: Espero que disfruten de este modesto muestrario de la Obra Magistral del maestro y Poeta de la Paz, Joseph Berolo Ramos, Presidente Fundador de Naciones Unidas de las Letras (UNIILETRAS - Colombia para el Mundo), y su aquilatada estética los lleve a difundirlo entre los amantes del maná de la palabra e hijos de Verbo. Reconocer y alentar el Bien en todas sus formas y testigos, es el único medio que el hombre de buena voluntad posee para hacer frente a los cruentos desafíos y horrores del Mal que invade, con fines de destrucción y perdición, y a cara descubierta o en subrepticio modo, las frágiles estructuras de la realidad y de la conciencia humana.Fuerte abrazo. Y lluvia de bendiciones de Luz, Amor, Salud, Justicia, Paz y Bien.ADRIÁN N. ESCUDERO (Santa Fe-Argentina) Vicepresidente adjunto asesor. Naciones Unidas de las Letras, Uniletras  desde Colombia para el mundo Agosto 2016

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NO FUE EN VANO

 

No fue en vano el transcurrir
del tiempo que entre versos
y armonías le dimos a vivir
y a los paisajes, nuestros sueños...
No es haber rogado tanto
al viento que trajera amores
ni haber escrito dulces cantos
que apenas nos dejaron llenos.
Fue haber estado en trance
y haber sido tan callados
y haber gozado el viaje
sin siquiera haber llegado.
Fue haber crecido juntos
y haber gozado solo instantes
y haber sentido muchos mundos
y haber logrado ser tan grandes
Fue haber sembrado amores
en el lecho del anhelo descuidado
y haber sentido resplandores
en el alba de todo lo soñado.
Reanudamos pronto el viaje
y nuevos rumbos soñaremos
y de nuevo iremos al paraje
donde volver a ser lo que queremos.
No fue en vano el transcurrir
del tiempo que entre versos
y armonías le dimos a vivir
y a los paisajes, nuestros sueños...

 

 

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YO
 
¡Yo! Bardo, creo, de auroras y atardeceres
que recorre los caminos de querer querer,
loco atado a mil designios y a tantos seres
que ya no basta con decir que anhelo SER.
 
¡Yo! Quijote suelto por la Mancha de mi haber,
me empeño en atacar molinos y pendencias,
muchas de emprender y enredos destorcer
y ver de armar las armaduras de las ciencias.
 
¡Yo! No sé si hago bien lo que propongo,
de volver al fuego y las llamas atizar
y saltar con ellas.. muy orondo...
 
y mucha leña amontonar y más soplar,
y en el calor de la tertulia de la chispa,
amar lo bueno de soñar muy hondo.
 

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Botando Lastre 
 
 

 UN POEMA INTIMISTA ESENCIAL.

Escondido llevo en copa de cristal
el más rico de todos los tesoros
es de mi alma puro manantial
y es gema que brilla como el oro.

 

 

Mas no es la rica esencia, material,
es del corazón latidos volanderos,
transparencia de paloma celestial,
verso de poeta noble y verdadero.

 

 

Precio no tiene ni es joya que lucir
mas en el collar de la existencia
es la gema que pende de un latir.

 

 

Es una gota de amor y de paciencia
que se desprende y levemente cae
en el nido que le tienes para ser.
 
Jberolo 
 
 

 Jbwe

 

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A LA PUREZA MATERNA.
 
"¡MADRE MÍA! ¡HE AQUÍ A TU HIJO!". 

 

Madre mía, Tu supiste cuando llegó tu hora, que tenías alas para volar.
¡Eres Libre Madre Mía! !ERES LIBRE! 3.24.2004.
Epitafio de Vida Tallado en mármol sonbre la tumba de nuestra madre,
Jardines de Paz, Bogotá, Colombia
 
 

 

 


Soy el presagio del regreso, lo cierto de lo ausente,
el remanso que tiembla en cuitas a la luna en alto.
Soy velero en marcha hacia tu abrigo en el levante,
soleado rumbo para arrullar un sueño de basalto.

 

 

Soy la llanura, las colinas, el susurro de viento,
el rincón que guarda lo que me deja el mundo.
Viendo allí pasar callado el implacable tiempo,
imagino siglos el lento tic-tac de los segundos.

 

 

Soy playa en recóndita ensenada. La huella espero
de mi paso perdurar en devenir de arenas.
En trance de aurora, al final de los desvelos,
con las olas, enhebro los hilos de las penas.

 

 

Soy un cofre repleto de recuerdos. ¡Qué ironía!
están allí durmiendo como están los muertos...
cenizas son para lanzar al viento con las mías.
Semillas para sembrar en el celeste huerto.

 

 


SECRETOS DE LA CREATIVIDAD...
(El Poema inmediato anterior, dirigido hacia su madre de sangre, encuentra sustento y base poética en un anterior trabajo que Joseph Berolo ofrece a su otra Gran Madre, su amada Patria Colombiana, sumida por el dolor de una larga guerra interna, cuyos mortales efectos han comenzado a apagarse recientemente, y a Dios gracias, con el Acuerdo FARC-ESTADO COLOMBIANO)

 

LA MIRADA CRÍTICA DE BEROLO A NUESTRAS MIRADAS

 

 

Teresita Moran ha logrado interpretar Isla* más allá de mi propio entendimiento...Entre líneas a sus líneas..."la mente alucina otras realidades y desciende a regiones tenebrosas e inexploradas que quizás no nos atrevemos a sondear." Fue la madrugada del 18 de marzo del 2002 cuando llegué a Isla. Y no es imaginación...No aquel infierno abismal/ de las aguas crispadas de Isla. Y fue sonoro mi llamado a la puerta del encierro, NO el crujido oxidado de los goznes viejos, porque jamás se abrió la puerta, muy real la dolencia del árbol derrumbado, el ataúd de los proyectos agotados (¡Oh! Callado llanto aquel temprano/sentado a la puerta de un despojo (...) ni una ventana al alba... ¡solo Isla! (Entre las algas mustias/las mareas negras/de la noche larga. (El sexo ya violado viajaba sabanas saladas (...) entre atajos de espuma y bajamar... Aún contemplo su orfandad de horizontes, aún escucho su gemido largo, aun hacen ruido sus silencios secos. .

 

Un año antes (Manhattan New York 9,11, 2001,) el clavo en la cruz del traicionado! La desolación de los pueblos bombardeados, el dolor de la guerra perdida, el reguero de esqueletos entre el agua y la piedra... (...) la noche sentada en la alborada, (...)...muerto yo, caminaba en despoblado la playa de Isla. ) región de celdas merecidas, cadena rota de un naufragio en extraño terreno desolado (...) pedazo muerto de continente habido, campo santo de cruces que jamás se alzaron, (...) solo Isla en un agujero de veleidosos tiempos!

 

¡NO TIENE EXPLICACION!... Cada mente llega a su propia Isla y tiene sus inesperadas vivencias. INESPERADA fue mi llegada a Isla... corrió entonces el torcido viento que dejó de ser brisa y se volvió tsunami y se llevó el fruto de mi sangre y la vertió en una cueva en las arenas del desierto a las puertas de Bagdad... muerto yo, caminaba en despoblado la playa de Isla. ISLA DE SANGRE Y ARENA... ESA OTRA ISLA, El frío aquel de pena en Isla / cortaba tajos largos rojos / en la escamosa piel reseca/de la luna quebrada en un hastío... cartas que jamás llegaron... llamadas que jamás se contestaron... la muerte rondando la noche, el día, la noche, el día, -la tonada de una cuita larga/exhalaba susurros / tendida entre caracoles muertos;(....) entre las algas mustias, / ara que otros penetren (...), asciendan y desciendan, giren y rueden en vertiginoso torbellino, las mareas negras de la noche larga-.(...) quizás no nos atrevemos a sondear. / Cadena rota de un naufragio/ en extraño terreno desolado. Horizonte infinito y transparente que se aleja de nuestros pasos pero insiste en atraernos y que resulta casi imposible alcanzar.

 

"A disolver estatuas de barro y polvo! ¡A demoler colinas de exabruptos! ¡A allanar caminos ahuecados! ¡A enderezar senderos sinuosos o desviados! ¡Sabrosos son los Caminos del Señor y los de los Hijos de la Luz! "(Adrián Escudero)


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80 años deshojando Calendarios

Para Adrián, el bardo que quiere hacer de mi pluma un paso duradero,

 

¿HASTA CUANDO? ¿HASTA CUANDO?
TAN CERCA DE LA GUERRA.. TAN LEJOS DE LA PAZ
 
CAPRICHOS DE UNA PLUMA ANDARIEGA
Miami, Florida EE.UU. 1997.

 

 

Voy por un largo camino de recuerdos, por orillas
tapizadas de tristeza, de mi patria su dolor de madre,
sin retazos de cielo,sin humo blanco, sin dichas--
en el horizonte mueren indefensos mis enjambres.

 

 

Soy el presagio del regreso, lo cierto de lo ausente,
el remanso que tiembla en cuitas a la luna en alto,
soy la barca que navega un largo río palpitante,
la cuna para arrullar desvelos y repetir mi canto...

 

 

Soy la llanura, las colinas, el mítico pasar del viento,
la ciudad que guarda el eco de mi paso delirante-
eternizada por los ruegos en el erial de los desvelos,
mi hora es la de nacer a la siembra del levante.

 

 

Soy playa que impaciente espera del amor la huella
modelar de nuevo sus arenas.... soy la madrugada
que anhela despertar al sol de nueva vida- soy estrella
que gira en la órbita eterna de la patria esperanzada.

 

Para Adrian, el bardo que quiere hacer de mi pluma un paso duradero,

 

 

 


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¡TENGO SED!
 
No siendo Nazareno ni siquiera apóstol de ninguna ley
ni artífice de milagros que rediman causa alguna,
ni capaz de levantar mi propia cruz,
¡Solo tengo sed!
 
La sed de buen ladrón que implora morir por el Señor
y expiar por Él la enorme culpa de la turba humana
y pedir que Dios, el Padre,
Me regale una gota de su Amor!

En Semana Santa...cuando   la  hora nona toque a duelo
por la Paz herida y sola,  y muera mil muertes raras,  
y agonice el Redentor  y se declare ausente, 
 
y lloremos todos, huérfanos de Luz y de Verdad,
será entonces cuando, lejos de la multitud pagana,
emprenda rumbo a las catorce estaciones del Calvario
y de tumbo en tumbo aprenda a sufrir con el Señor  
el calvario de la Guerra.

No siendo Nazareno ni siquiera apóstol de ninguna ley
ni artífice de milagros que rediman causa alguna,
ni capaz de levantar mi propia cruz,
¡Solo tengo sed!
 
La sed de buen ladrón que implora morir por el Señor
y expiar por Él la enorme culpa de la turba humana
y pedir que Dios, el Padre,
¡Me regale una gota de su Amor!
 
Joseph Berolo   (Semana Santa 2016) 

 crucifixión / Waiting For The Word (Flickr CC BY 2.0)


TODO RENGLÓN SUBRAYADO ES VINCULO AL CONTENIDO DEL TEMA*

JOSEPH BEROLO
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AVE VIAJERA DE LAS LETRAS

*****

Fotografías, imágenes, viñetas ilustrativas,  sumistradas en algunos casos por el editor, y.o  el autor del tema publicado  y / o de uso libre por aparecer en los motores  de búsqueda de Google y otros medios , de autor inédito  y/o sin  restricciones de uso marcas de derechos regustrados.

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A SONIA Lo que tú, Musa mía.. digas de mi... no lo ha dicho ni lo dirá nadie.. porque tú eres, como el abuelo, desde su gloria eterna, mi confidente espiritual ...en vivo y en directo... me has visto "en pánico" y conoces al hombre común y corriente , más allá del poeta que lo defiende de sus debilidades..ese hombre que quisiera no tener forma física para ser solamente el eco de una idea que a todos guste sin saber de quién proviene..YO

Composición gráfica de momentos intimos Chía,Colombia Hogar de UNILETRAS Por Cristina Murrieta,México
 
Asombro
 
(Historia de Amor)
 
 
No dejo de asombrarme en estos días
reclinado bajo el alero de la tarde,
con esa ternura tuya grávida de alas
asomada tímidamente a la ventana
de tus castos ojos cautivos del alba.
 
Nos hicieron de las raíces de la tierra
en el último encuentro de los mitos
cuando corrían presagios de guerra,
hijo del viento, la tormenta y el grito,
tú, de la mañana el canto y la guitarra.
 
Tú, Oasis. Espejismo. Edén imaginado.
Niña dormida aún en misteriosa Nada.
Desvío de poeta en su noche de yermo,
asombrabas de luz alguna madrugada
cuando ya mis velas azotaban el averno
 
No dejo de asombrarme en estos días
reclinado bajo el alero de la tarde,
con esa ternura tuya grávida de alas
asomada tímidamente a la ventana
de tus castos ojos cautivos del alba.
 
 
VI-23-57-VII-24-75 

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Solo soy reflejo de la luz que despiden los bardos del mundo y poeta por habitar su vecindario



Plenitud

Yo vivo bajo el fulgor de una estrella
despegado del corto camino terrenal
prendido al cariño de la vida verdadera
en el místico lecho de la eternidad.

Las horas fueron del tiempo consumido,
paso vivo a mundos de quimeras vanas,
camino ya trazado a destino presentido
donde la rumba de esta noche acaba.

De vanas prosaicas ataduras libre, el alma
su infinito viaje sin reparo emprende-
más allá de tanta pena y tanta muerte,

solo busca poder en bienhechora calma
ser de la Paz su paloma mensajera,
que en algún lugar del orbe ¡Dios espera!  
 
Joseph  Berolo  
Julio 2, 2016 

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SIEMBRA DE POETA
 
Cultivo flores en el jardín de mi esperanza
y son gamelos de las tuyas, híbridos son
de genes que viven de todas mis confianzas,
un poco de tu savia y mucho de tesón.
 
 
Hoy me veo de hortelano entre tus flores,
más no con azadón en mano ni la hoz,
solo con mi pluma pintándolas de amores
en el lienzo de los sueños que sueño para vos.
 
 
Son las flores del recuerdo y son de aromas
para el Tiempo que las trae y se las lleva
y entre pétalos conserva pistilos y corolas.
 
 
Asoman ya los engendros del feliz acierto
y los llamo hortensias , hibiscus y catleyas
y con ellos visto la aridez de los desiertos.
 
 Joseph Berolo
Año Nuevo del 2016

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ISLA, AUDIO VIDEO

 


 UN POEMA MAGISTRAL...
 
 TODOS SOMOS VIAJEROS DE ISLA
 
¡Isla !
 
 14 AÑOS DE LA INVASION A IRAK.
Diario de Bagdad, Memorias de mi Hija Vivianne USA Navy Seabees NMCB7
 
 
 
Llegué a Isla una madrugada
antes del viento;
el trueno despertaba
el rincón de la estancia,
las proas apuntaban
al infierno abismal
de las aguas crispadas de Isla.
 
¡Isla!
 
 
Llegué a Isla una madrugada
antes del viento;
el trueno despertaba
el rincón de la estancia,
las proas apuntaban
al infierno abismal
de las aguas crispadas de Isla.
 
 
 
Marinos borrachos
temblaban desnudos
sin ancla alguna,
su orfandad de horizontes,
su gemido largo
sus silencios secos
cruzaban el enredo
de las palmas tronchadas.
 
 
 
Tropecé con la puerta del encierro,
el crujido oxidado de los goznes viejos,
la dolencia del árbol derrumbado,
el ataúd de los proyectos agotados,
la desolación de los pueblos bombardeados,
el dolor de la guerra perdida,
un reguero de esqueletos
entre el agua y la piedra.
 
 
 
¡Oh! Callado llanto aquel temprano
sentado a la puerta de un despojo,
solo Isla, sin alcobas, ni cocinas,
ni salas de espera,
ni un balcón al ocaso
ni una ventana al alba...¡ solo Isla!
 
 
 
El frío aquel de pena en Isla
cortaba tajos largos rojos
en la escamosa piel reseca
de la luna quebrada en un hastío.
 
 
 
La tonada de una cuita larga
exhalaba susurros tendida
entre caracoles muertos;
en vaivenes apestosos
trabajaban la noche
con trabazón de remos
entre las algas mústias
las mareas negras
de la noche larga.
 
 
 
Una hilera doble de cuchillos
devoraba gaviotas abatidas;
el sexo ya violado
viajaba sabanas saladas;
bañistas amanecidos
marcaban altibajos rubios
entre atajos de espuma y bajamar.
 
 
 
El viento no llegaba,
la noche sentada en la alborada,
el día atravesado en una estaca
de angustias en una garganta seca,
Isla asediaba los párpados abiertos,
la partida de una espera de tedio,
...muerto yo, caminaba
en despoblado
la playa de Isla.
 
 
 
El funeral alargado
de la sombra de rocas
remontado en un faro
de herrumbre y arena;
el cinturón apretado
de la angustia,
la cintura quebrada,
la hembra vencida,
el espiral truncado de la entraña,
región de celdas merecidas,
cadena rota de un naufragio,
en extraño terreno desolado.
 
 
 
¡Isla! ...frenesí de encuentros clandestinos,
sepulcro de besos tallados
en castillos de arena
para un espasmo corto;
reguero de sueños escarbados
por los perros.
 
 
 
!Isla, parador de suicidas
en vilo de dudas,
largo trecho de anunciadas brumas,
Isla donde saberse muerto!
 
 
 
¡Isla, desolada esquina,
¡Allí reía la noche
esperando sentada la madrugada!,
última jornada,
pedazo muerto de continente habido,
campo santo de cruces
que jamás se alzaron,
ni lápida siquiera a lo acabado,
ni un rezo por el alma de lo ido!
 
 
 
¡Isla, lo tenebroso de haber llegado
a lo más tenebroso de todo lo alcanzado!
¡Isla, lo triste de haber andado tanto,
lo amargo de haber bebido tanto!
¡Isla, la soledad del desengaño,
el clavo en la cruz del traicionado!
 
 
 
¡Isla, poniente y levante
de viajero atribulado,
impotencia de obstinado,
negro archipiélago de dudas,
playa de vendavales,
orilla de monstruos marinos
en atropello de centauros arenosos!
 
 
 
¡Isla, vencimiento de voluntades recias
en absurdos desatinos de facultades muertas!
¡Varada está mi alma en Isla,
ni roca ni arena, ni viento,
solo Isla en un agujero de veleidosos tiempos!
 
 
 
: ELEVACIÓN - RE: VELEIDOSOS TIEMPOS., Una locura renovada.
No me pregunten. No sabría explicar ¡Isla! Jberolo
 
 
 
 
Este Poema es uno de los más bellos y profundos que he leído en mi vida. Y aunque hayas supuesto por algún momento que hemos visitado un Bazar Persa de Vanidades, voy a difundirlo contra viento y marea, pues hay un pedazo de alma muy viva que desea seguir viviendo no sólo en la corpórea concupiscencia de lo fatuo, sino en la alta llamarada del Amor encendido como luz de los tiempos pasados, presentes y por venir...¡Ahí va, como demiúrgico cierre de nuestra ingenua (¿mágica?) Cadena de Poesías...¡Paz y Bien!Adrián N. Escudero (Santa Fe, Argentina) - VHA y CAP - UINILETRAS (Colombia)
 
 
"Creo que la genialidad de Joseph en Isla, no tiene explicación. Cada mente llega a su propia Isla y tiene sus inesperadas vivencias. Se conmueve el ser en la Isla que nos describe nuestro talentoso amigo y la mente alucina otras realidades y desciende a regiones tenebrosas e inexploradas que quizás no nos atrevemos a sondear. Esta capacidad de crear y recrear mundos y presentarlos para que otros penetren en ellos, asciendan y desciendan, giren y rueden en vertiginoso torbellino, contemplen el horror y la belleza de las formas increadas, la tienen solamente los genios que alguna vez surgen de la lámpara en nuestro camino, para conmovernos y sacarnos de la rutina de lo conocido, para hacernos traspasar ese horizonte infinito y transparente que se aleja de nuestros pasos pero insiste en atraernos y que resulta casi imposible alcanzar. Joseph lo ha conseguido y generoso, nos invita al viaje. / Un abrazo amigo para los dos. / Teresita Morán".-
--..--
 El Poema ¡ISLA! es un fabuloso documento para la historia de las letras a nivel mundial: modestamente entiendo que se trata de una Obra Maestra. Y, como tal, la difundo y atento a las siguientes consideraciones:
ISLA ¡La Gota que desbordó mi copa! "¡Anímense mutuamente!", suplicaba san Pablo.... Después de tantos sustos con el tema de la C. P., creo que ambos hemos acertado, al menos, con ¡ISLA!.
 
 
Conociendo algo de la historia de Joseph, puedo aventurarme a decir, que más allá de la Obra Maestra Poética concebida, el sustento de la misma se halla en las ricas experiencias de vida de que se alimentó especialmente cuando visitó, además de conocer la propia, otras sufridas realidades continentales. Nadie ama ni odia, ni se goza ni sufre, de lo que no conoce. Y todo aquello que nos puede aparentar fantástico ancla en algún rincón de la realidad de lo "real" del hombre y sus circunstancias. El Poeta, por su parte, el auténtico Poeta, sabe ahondar en las esencias de ése, lo "real", a través de la Gracia del Verbo concedida llamado a sacralizar la vida en todas sus dimensiones.Y no sólo hemos interpretado válidamente su Obra Maestro, sino que hemos logrado que soltara algunas cadenas, y se lanzara a difundirla mediante y, precisamente, un Cadena de Poesía, ya no de a pares, sino de a grupos (miembros UNILETRAS), y a fin de posibilitar su redifusión.Porque, en definitiva, de eso se trata: de conocernos y de que nos conozcan. Porque como decía incluso ut-supra: "Nadie ama ni odia, ni se goza ni sufre, de lo que no conoce. (...)".Y necesitamos no deponer esfuerzos en sembrar semillas de conciencia poética.
Adrián.-
 



"La pluma, es la lengua del alma" (Miguel de Cervantes Saavedra)
 
UN INDICIO
DE SU MAGIA ALFARERA COMO HIJO DILECTO DEL VERBO,
 
Albores de un Nuevo día
 
Dejad que llegue la estación de las sonrisas
con su destello tibio de nuevas alboradas
a poblar de luces la existencia y de brisas
suaves el rumbo de todos los mañanas.
 
 
No olvidéis mirar partir ese ayer que muere
en el pálido reflejo de las cosas que trajera
ni creer que nada queda de su paso ni sugiere
regresar-¡ SI todo queda y nada queda de su era!
 
 
Revivid todo lo vivido, nada en vano fue, abrojos
quizá- y los recuerdos-el aliento de la llama,
el silencio que abrumó la soledad, el vano arrojo
de los bríos, el esquivo abrazo de la dicha vana.
 
 
¡Dejad que asome el día y canten las alondras!
Que si el ayer fue triste y se llenó de sombras,
la Fe, el sueño, la vida, sus retoños, sus ardores,
todo ES y habita en este amanecer de amores.

Augurio
 
Navegarás por el mar
de nueva orilla
y en la arena
de otro andar
verás posada
la gaviota
que en su pico lleva
algo de mi alma
el sueño que soñé
que nace nuevo
para ti  paloma mía
de viaje… ¡de  viaje!
vuela vuela mujer
hacia la dicha
que del dolor nació
y en la espera
 se convirtió en lucero
 
Enero 1, Año 2000 Miami. Fl. USA