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De los hijos de las flores a la generación del amor

Corrían vientos de rebeldia por esa década de los 60, tormentas de juventud que azotaban el mundo cargadas de reclamos y desesperación. Era una juventud que queria vivir libre de ataduras a los sistemas tradicionales, politicos y religiosos, que sentia una alegría viciada de contradicciones,que para ellos eran afirmación de sus deseos de ser libres, que hallaba en las flores el símbolo de su renacer como cosa nueva, fresca, sin raices ni ancestro;  algo les habia fallado - se les habia negado la paz y las guerras eran enemigas del Amor - querian ser libres para practicarlo, sin deber nada ni comprometerse; ya tenian su propia manera de hacerse sentir, ser escuchados y demostrar que su revolución era profunda y generalizada, que  reclamaba la igualdad entre los sexos y  la recuperación plena de sus derechos para decidir cómo, cuándo y con quién cohabitar.  Nacieron para hacerle  saber al mundo que estaban hastiados de las guerras, de las restricciones morales, que querian disfrutar del aire libre, de las calles de las ciudades.  sin ser maltratados por andar en monopatín, sucios, peludos y drogados. Denominada  La generación X,  también se ha llamado la generación perdida,  generación de la apatía. ¿ Lo fue?  ¿ O fueron precursores de la libertad de expresion promotora  de los cambios generacionales que se sucedieron luego de su revolución? Hoy, cuando la Internet y las redes sociales,  aunque adictivas , que  alejan al ser humano de la vida real, controlan todo los ámbitos. no podemos ignorar que los Millenials,  aunque de otra manera menos permisiva, son el cerebro del mundo moderno y que  sus  razones ya no son tan "hippies".  Las suyas son el resultado de haber adquirido características de conducta y personalidad colectiva  de descontento y pasión  por la tecnología. Hijos de la generación del Baby Boom- sic "los medios sociales son su forma de vida; están descontentos y son incrédulos, tienden a confiar menos en las personas que las generaciones anteriores, se declaran independientes y forman el grupo con mayor descontento político y religioso."

 

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Sin Nombre ni Apellido

Romance de los niños de la generación de las flores sentados al derredor de una antorcha apagada en una noche de velos en un cementerio blanco por los rayos de una luna en cuarto menguante.(1) Composición inspirada por una celebración "hippie" llevada a cabo en el Viejo San Juan Puerto Rico  Diciembre 1968  Joseph Berolo


Esas flores tuvieron pétalos un día
cuando estaban prendidas
de un tronco aromado de travesuras
al final de una raíz hundida
en la tierra de una ciudad conocida...
 
El olfato me duele, paso de humos sin misiva,
porque no tiene recompensas del viento
y los ojos se achican en sus yertos balcones
buscando apariencia de madrugadas
en las mejillas desteñidas de las rosas.
 
Era una isla de niños melancólicos de cera
que tocaban en silencio un ruido largo
mientras las patrullas cerraban el parque
funeral para el rosario de quejas
de sus cabezas ceñidas de flores muertas.

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Todas las cosas cayeron desiertas
sobre la orfandad de las cruces quietas
y en la paciente soledad de la neblina
una guitarra carcomía con eco destemplado
el tedio profundo de letárgicos cerebros.

Los niños no conocían el silencio
porque estaban sordos del grito interior,
no veían crecer los racimos podridos
porque usaban anteojos grandes y negros
para cortar el sol de la alegría.

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Un niño grande se sentó en el círculo
de palideces viciosas y profundas;
carcomido de ugre y de manías
entregose por los cuatro costados
al madero de todos los placeres urbanos.

La antorcha humeaba en la penumbra
con un dolor de luz agonizante
y los niños temblaban de alucinaciones
velando sus propias almas desprendidas
en mitad de la primera gestación.

Había un círculo externo de curiosidades
alargadas de risa por las melenas sucias
de los niños fríos que se desteñían
bajo la luna con pena y con fastidio
por las cosas normales de la vida.

No era funeral la hora ni era ronda
de duendes pero los niños enterraban un vivo
que hablaba en lengua muerta un tema
de madrugadas azules después de la guerra
y el pavor amarillo de la China.

Se levantó una efigie de Ninfa desnuda
y se la llamó imperial por aquel jurado tierno
de azucenas recién cogidas por una hoz
mientras que una lápida crujía al golpe
de un martillo sostenido por dos cabezas.

Detrás de todo, ascendía un humo lento
y las miradas se iban en espirales traviesas
en pos de las grietas del serio camposanto
donde poner a germinar de nuevo la osamenta
cogidos de la mano las rosas y los cardos.


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Cuando llegó la hora de la última neblina,
algún niño impaciente declaró cantando:
¡La guerra terminó, el águila y la estrella!
¡Dios no existe, somos libres, amamos a los negros,
y en esta noche bautizamos mil niños amarillos!
 
Los niños de la generación de las flores
callaron entumecidos en sus recovecos agudos
mientras las patrullas sonaban las sirenas
persiguiendo un perro que ladraba inoportuno
por las esquinas de lamentos de la Fortaleza.
 
De pronto, un susurro y el jardín creció
y se hinchó de semillas, mientras el viento
de los deseos regaba un polen sin documentos
en el cáliz abierto de niñas dormidas
buscadas por la oficina de personas perdidas.
 
El círculo de afuera estaba muerto de tedio
por la vulgar rutina de la vida diaria
y bostezaban pálidos de frío
acuchillando las sombras para ver de cerca
el himeneo de las rosas y los cardos.
 
Joseph Berolo. 1968 

¡Cuba, Oh Cuba! ¡Isla y Mar!

Joseph Berolo La Habana 1965

Eres un sueño azul acariciado
por las olas inquietas del Caribe,
con tus cuatro caminos dorados
horizontes de mar y arrecife.
 
Novia inquieta del sol y del viento,
graciosa en la brisa y el fino salero,
soñadora bajo un cielo de alientos
al compás de tu ritmo habanero.
 
España te amó con locura tirana;
clavó tu bandera en tu costa bravía
y en el alba de un valiente mañana
orgullosa venciste tamaña osadía.
 
Fuiste libre para tus rutas marinas,
y tu canto salvaje y la miel de tu caña...
libre verde llanura de paz campesina,
sensual soberana de una eterna mañana.
 
Bañada de sol, ignoraste la noche de ayer
y el huracán furtivo en la lejanía...
embriagada de luz y ruleta viste anochecer
el torbellino alegre de tu mediodía.
 
Llegó la tarde aquella de Año Viejo
y al repique de las doce campanadas
se estremeció la noche con el dejo
funeral de tu última alborada.
 
 
Bajaron de la serranía los bastardos
y se abrieron tus carnes tropicales
al ímpetu rebelde de mentidos bardos,
gérmenes de los rojos arrabales.
 
 
Fue aquella madrugada de Año Nuevo
la última de alegre extravagancia,
el último girón de libertad al viento,
tu América, tu brisa y tu semblanza.
 
La primera noche de sombras fugitivas:
el fatigado sueño turbado de agonía;
el paredón infame, la amarga despedida,
el huérfano, la viuda y la sangría.
 
El prólogo fatal de un largo ocaso
en horizontes de Pinos y Santiago;
de Cochinos el valor ante el fracaso,
del rojo abismo los pérfidos halagos.
 
Sediento a tus rodillas tu pueblo procero
espera en el campo doliente del exilio;
tus llanuras, arsenal y semillero
de mártires, cadenas y presidios.
 
Testigo el mundo de tu suerte esquiva,
solo resucitas en batalla incruenta
como una palma real en la manigua,
altiva en el pantano y la tormenta.
 
Los hijos tuyos te veneran prisionera;
peregrinos en su sangre llevan
de Martí la herencia varonil procera
y en silencio nueva libertad esperan.
 
¡Cuba, Oh Cuba! ¡Isla y Mar!
¡No hay tiempo para llorarte todavía
ni dormir en los brazos del azar!
¡Solo hay tiempo para otro mediodía!
 
Mañana volverás, princesa florecida
a madrugar altiva en tus almenas;
Sera tu cruz como el calvario, Vida,
y tus llanuras verdes, ávidas colmenas.
.

Mar Palma Puerto

A Don Luis A. Ferré
En su Inauguración como Gobernador de Puerto Rico
Joseph Berolo Enero de 1969

 

¡Venid a mí, Oh Musas, soy tu caballero andante!
Necesito el verde azul del mar sin límites.
Quiero la Palma con su estatura galante.
Anhelo el oro mismo de la playa borinque.
¡Venid a mí!, ¡Oh Musas! ¡Soy tu caballero andante!
 
Mar
 
El mar me brinda inspiración al contemplar
su majestad besar la roca que pisamos;
Inaugura así la inmensidad al titular
de la tierra del Encanto que tanto respetamos.
 
Bautizado con una agua de euforia
de ríos crecidos por un valle oprimido,
le señala la vida un reto a la historia,
los dioses un alto y grandioso destino.
 
Dadle, ¡Oh mar! la medida de tu anchura;
mitiga tu altivez al paso de la nave
que el viaje es largo y vasta la llanura.
 
De horizonte inciertos; hay muchas aves
viajeras a bordo del intrépido velero...
¡Buen viaje y buena mar a los guerreros!
 
Palma
 
Se yergue soñadora sobre los acantilados,
familiar silueta de bíblicas caravanas,
en las tardes isleñas agita sus costados
en gestación de frutas amarillas y cercanas.
 
¡Palma! Te mecen vientos inconmensurables;
un horizonte de quejas sacude tu melena;
la voluntad ajena conspira imperturbable
ansiosa de turbar tu majestad serena.
 
Eres símbolo de un nuevo amanecer;
creces a la orilla de todos los caminos,
vertical silueta de un eterno renacer.
 
Germinas desde San Juan hasta Arecibo;
En Ponce Reina y en Mayagüez princesa,
ocupas el trono inmortal de la Belleza.
 
Puerto
 
Fecundo el campo para el trigo, la caña
y el maíz, canta natura su sensual riqueza,
el coquí su soledad y la espadaña
leyendas nobles por las calles de la Fortaleza.
 
Puerto Rico para los viajeros del mundo;
el mar un camino de caracoles rosados
con gaviotas de paz en el aire profundo,
¡Puente hacia el ensueño de El Dorado!
 
Luis A, Ferré, Gobernador de Puerto Rico:
¡Honor! Os damos paso ¡Paso de Vencedor!
Que sea vuestro gobierno un mar pacífico,
 
inspiración procera para un mundo mejor,
la Palma, gentil señuelo en lontananza
sobre el mapa jovial de la Esperanza.

 

De Mí...                               1988
 
 
No digáis que me he cansado ya de la jornada
ni en que en dudas y veremos está mi alma inerte
y sorda en el portal sombrío de la misma nada 
pensando  en que le llegue la ominosa muerte.
 
Si a veces solo voy cual rumiando necias amarguras
y en el sobrio silencio de alguna tarde sin premura
apoyado yazgo contra recio tronco en  sólido encinar,
creer debéis que es un simple alto en mi eterno caminar.
 
No en vano se han cubierto tantos largos pasos
por los hoscos eriales quejumbrosos ni  hollado
tantos rumbos ni abitado tantas velas, pedazos
de olvidadas naves, restos de todo lo logrado.
 
Por ello este reclinar del hombro, breve y sin alarde,
para un hondo respirar profundo del cálido verano,
que a pesar de tantos lustros esta rauda nave
tiene que mañana un nuevo viaje comenzar temprano.
 
Arquitecto de todas las empresas que me fueron dables,
los sueños fueron alto vuelo de goces  y pesares,
que de lucha en lucha por alcanzar lejanos lares
dejaron la jornada sembrada de muchas tempestades.
 
 
Mas no digáis que fatigado ya el corazón desmaya.
Es que, talvez para las nuevas y próximas jornadas,
el reposar es sabia holgura mientras el alma ensaya
el recobrar la calma entre el pasado y el mañana.
 
¿Decir adiós a la existencia? ¡Imposible! No lo permite
 la vida en su eterno trajinar. Se crece o se perece.
Nada llena el ánfora y del mundo toda cosa se reviste
de imperiosa urgencia de nunca, nunca detenerse.
 
De tantas luchas bien se sabe. Mas no es el pronto ocaso
o de la noche larga el frío lo que arredrarnos debe.
¡Vamos!, es el no dejar abierto, libre y claro el paso
por donde a la cumbre lleguen los que decir amamos.
 
Si a veces solo voy cual rumiando necias amarguras
y en el sobrio silencio de alguna tarde sin premura
apoyado yazgo contra recio tronco en  sólido encinar,
creer debéis que es un simple alto en mi eterno caminar.

DE ESTE JERENMIAS, HOY ,, CONTANDO MARGARITAS  EN EL FESTIVAL DE MIS NOSTALGIAS
 
CARTA ABIERTA   A LOS QUE SE FUERON ...
 *Constante es en nuestras vidas, el ejercicio de mantener prendida la antorcha de las letras. Cuando pienso en ti,-- siempre alerta aTUS destellos, EN ESPERA DEL  poema oportuno para sentirlo  en mi diario amanecer, en función dinámica energizante de la planta del saber--- siento al no sentirlo que es un llamado de alerta para volver a recorrer  mis rumbos y esculcar mi mente  y sus rincones ---
--Queriendo hacer del acto un recuerdo de ese ente que llamé alguna vez, UNILETRAS  COLOMBIA  a cuyos miembros aprendí a amar, respetar, escuchar,hacerlos predilectos de mi alma y de mis proyectos.*
  *Hoy.  adolorido íntimamente al contemplar EL DESIERTO DONDE JAMAS NACIO LA FUENTE  Y SABERLO en crecimiento,  fuera de nuestra patria,  me pregunto:
 ¿Qué hice para que ese sueño se fuera de mi vida?
¿Qué hice para que en nuestro solar no creciera  totalmente la semilla?
¿Qué hice para ganarme el olvido de quienes un día me hicieron creer que era parte de sus sueños?*
 * Siento Estar En El Mar De La Melancolía Piloteando La Nave Del Optimismo.*
No estamos  en concierto ... somos bandas que tocan aquí y allá  , A SU ANTOJO, el dichoso tema de las letras.*  
*Maravilloso. que sean muchas, que la audiencia se reparta .. que los conductores manden, que el repertorio sea variado.*
EXTRAORDINARIO SERIA QUE MARCHARAMOS LADO A LADO PARA LLEGAR JUNTOS
 *Seguiré tocando puertas  incluyendo las de la indiferencia,  aunque
 jamás se abran, otras están abiertas. muchas conducen a los semilleros de
 Juventudes en crecimiento nacional e internacional. 
  Apasionado caminante en búsqueda de compañeros de viaje,  me remito nuevamente a ti, añorado amigo, añorada amiga,   hermano(a)  poeta,  para decirte con fe y entrega continuada de mis sueños :*
 *¡Que cesen los lamentos solitarios...!
 ¡Que se escuche unísono el Poema Libertario!
 ¡Que parta ya la cabalgata de Poetas
 por la ruta trazada por los Dioses y las Musas
 desde su anclaje en la cima de los siglos...!
 Pequeños somos... ¡Solo humanos!
 Mas de aquellos su clamor gigante,
 nuestro es para lanzarlo en vivo
 al tempestuoso Tiempo nuestro...
 Hacerlo es... ¡Ser Poetas... casi Dioses. ! *
  *Desde mi hogar...cuna de mis sueños,
 vertiente pura, cauce fiel de mis desvelos,
 corre libre el amoroso pensamiento
 hacia el azar de todos los alientos.
 Busco hospedaje en el desierto,
 en toda villa y refugio abierto
 y en todo pecho que me sienta
 y en todo abrazo que me acoja.
 Habítame, Irene diosa de amor
 con tus palomas y tu genio...
 Dadme Kronos, en mi tiempo y mi dolor,
 el esperado abrigo a mi destino...
 ¡Solo quiero amar el todo humano
 y que en mí, se anide lo divino!*
 

- Cara a Cara/Face to Face

Joseph Berolo Miami abril 12,2003

Visión desde Bagdad

 

 

"Me TARZAN, you JANE, he BOY, it, CHITA"- 
La Guardia Republicana aplaude las proezas 
de un llanero Solitario que cabalga 
un "Silver" liberado de los 
establos imperiales del Fantasma
por entre las ruinas de Bagdad

 

 

Hoy, Abril 13, 2003, la madre Tierra de mi visión espacial desde la Luna de Apolo , yace hoy, viuda de todo su encanto becqueriano, abierta a los estragos globalizados de mil guerras y guerritas locales, blanco de todo amor y todo odio, que entre uno y otro sentimiento, no sabemos si está viva o está muerta.

Hoy, aquel retrato espacial desde Base Tranquilidad, yace convertido en blanco de sentimientos encontrados que desafían cualquier reflexión semántica que pueda hacerse sobre ellos. Hoy se cumplen veinte y siete días del comienzo de la última guerra, y el primero de un relativo silencio luego de la campaña militar más atronadora librada por el aparato militar norteamericano desde el asalto nuclear a la indefensa Hiroshima.

La campaña por la "Libertad para Iraq", ha sido llamada por los cerebros de la belicosidad americana , una de "shock and awe' "sobrecogimiento, miedo, pasmo, pavor, temor, amedrentamiento, choque, shock, contusión, conmoción cerebral, trauma, consternación, escándalo, sobresalto," y chocante especulación sobre la existencia de un fantasma llamado "armas de destrucción masiva".

Como resultado de tan ruidosa ofensiva, nos encontramos en este instante, ante la realidad de una nación desgarrada y dividida entre lo posible y lo imposible, lo seguro y lo inseguro, la anarquía total y el terrorismo cobardemente oculto entre infelices civiles inocentes amedrentados por algún condenado fedayín apuntando un K47 a sus espaldas y un "marine" al ceño con un M4 de mira laseriana.

En Iraq, en este momento, todas las líneas divisorias que separan la verdad de la mendacidad, la vida de la muerte, el amigo del enemigo, han desaparecido- entre cordones de tanques, vehículos armados, barricadas de alambre de púas, caballos de pura sangre convertidos en bestias de carga y palacios desolados convertidos en tugurios habitados por los marines, francotiradores, asesinos sueltos con licencia para matar; allí nacen y nacerán sin tregua ni control, ominosos bolsillos de resistencia en los barrios residenciales, en mezquitas, hospitales y escuelas, y la sentencia de miles de jihads, ojo por ojo y diente por diente se cumplirá en pavorosos atentados suicidas imposibles de detener.

Hoy, debo admitir nuevamente, que todas las líneas divisorias han desaparecido - entre la orden de perseguir y asesinar o capturar a los malvados líderes depuestos del régimen - y el más siniestro de todos los dramas de la guerra: la muerte "accidental "de niños, mujeres y ancianos, atrapados en ese horrible infierno en que se ha transformado el Iraq de Husseim bajo el Iraq de George W. Bush.

En Iraq, en este momento, estamos cara a cara, a lo gringo, "face to face"- de acuerdo el más reciente dictum del MIT- vencedores y vencidos - para conocer obligantemente el mito y la realidad de esta guerra, compartir la euforia del triunfo y sentir la pesadumbre de la derrota, vivir la fiesta de la victoria y asistir al duelo de todos orar en el funeral de los caídos y atender al arreglo o nuevo desarreglo de nuestra madre Tierra que, yace, como Iraq, en shock and awe ante tanto horror y ominosa ausencia de fatwahs.

No puedo negar los enredados y bulliciosos gritos de "welcome my friend", de los cerebralmente conmocionados iraquís, ni el batir de banderas americanas, ni el hecho palpitante de un nuevo amanecer de Paz y de Progreso para la región. Es de esperarse ante la evidencia innegable de las atrocidades cometidas por el hoy derrocado Saddam Hussein - (so pena de verlo aparecer de repente como si nada hubiese sucedido) - y el compromiso adquirido por los "liberadores" de Iraq de cumplir y reparar tanta perversión como la revelada.

"La agresión ha llegado a su final y se vislumbra la victoria final," dice Walter Kin, Times, Abril 14."...la cámara ha llegado a su máximo enfoque; una pista de aterrizaje vacía, un tanque dañado y allá, al fondo, donde el general dirige y muestra... un cuerpo humano entre una zanja?... y la cámara continúa hasta enfocar los ojos cristalizados del muerto...Y luego todo se disuelve"

Hoy-al amanecer de un posiblemente sangriento final de la guerra de las armas, Dios nos oiga, en las calles de Tikrit, cuna de Saddam -"todo ha colapsado" opina el periodista citado y agrega: "- aún más completamente de como sucede cuando los juegos de guerra dan paso a la guerra real y la furia arrolladora de los cohetes y misiles se convierte en aproximamientos cercanos a la realidad; "¿Mujer preñada o suicida...sonrisa ingenua, reverente, o máscara de yihad? La pena por no saber distinguir, muerte en despoblado, víctima y victimario"

Concluye Kin: "No todos nos odian....tal vez no somos ya, "ellos"- y posiblemente nos estemos volviendo como ellos, y ellos como nosotros; pero es muy temprano para decirlo. Aún mostramos la cara de la guerra, no podemos bajar la guardia. Si una vez pudimos ver desde lejos y con arrogancia, v como suelen ver los Dioses y los Generales sus ganancias, ya no nos es dable hacerlo: ESTAMOS EN TIERRA, CARA A CARA, ELLOS Y NOSOTROS Y TODO LUCE DIFERENTE..."

Hoy, todo se ha convertido en pronósticos de posguerra y grandiosos planes de reconstrucción; autoridades temporales; nueva cacería de fantasmas , y lo que hasta hace un mes fuesen fronteras precisas, distinciones de rango e indicios de armas de destrucción masiva; calificativos shiitas, Islamistas y Secularistas; zonas de combate definidas; pozos petroleros al sur y Norte de Bagdad; hermanos Kurdos vengativos; frente y retaguardia; una Turquía intransigente; SIRIA, un infierno consentido por la ONU -Unión de Naciones Desunidas- y aquel otro Axis, el disidente: La France, Staat , hoy, todo ha quedado convertido en, me TARZAN, you JANE, he BOY, it, CHITA vs los restos de la Guardia Republicana ; un Llanero solitario, Bush, cabalga en un"Silver" liberado de los establos de Saddam.

Por los caminos de un Iraq reconstruido a lo gringo, irán marchando muy pronto los ex-soldados republicanos convertidos en mercaderes de baratijas y "souvenirs" rumbo a los bazares legendarios del Bagdad de Ali Baba; todo volverá a la consabida normalidad de la posguerra; una adolescente extraída de las garras de sus captores, en un rescate sin paralelo en la historia bélica de esta nación, Jessica Lynch, leerá el titular del Washington Post del día de su liberación que dice así : "esperamos que ella los haya volado a todos ellos en pedazos".

Para Jessica, como para todos los combatientes en Iraq, todas las líneas divisorias dejaron de existir en el momento del encuentro cara- a-cara con los fusiles y la mirada detrás del gatillo. Dios permita que Jessica, precozmente inducida a desatar la muerte, aprenda a volar, no con su M16, sino con amor y magnanimidad, todo el odio, las diferencias y la venganza que agobia a la humanidad; claro que toca comprender que el milagro de la desaparición total de la divisiones entre "ellos" y "nosotros" no se ha cumplido y tal vez jamás se cumpla, pero podemos comenzar. Desde aquí, en espera del regreso de los hijos y hermanos, y madres y padres ausentes, estaremos mirando a "ellos" cumplir con "ellos".

De pronto--- algún día, ojalá no lejano, esta tierra nuestra pueda ser  aquel Paisaje retratado por el Apolo 17, nuestro el plácido hábitat futuro de algún conquistador extraterrestre en búsqueda de un oasis donde posar su nave al final de una loca carrera espacial.

 

PLANETA TIERRA...CASI MUJER 
VISION POETICA -PAISAJE DESDE LA LUNA 
1969-2009

Habiendo roto los lazos que lo ataban a su destino terrenal, el hombre, convertido en viajero del espacio exterior, pudo contemplar el 20 de Julio de 1969, el maravilloso escenario del planeta Tierra desde la pálida soledad astral de Base Tranquilidad. El alunizaje del Eagle en aquella estación eternizada por la ingravidez lunar, quedó registrado en las palabras cavernosas de Neil Armstrong, al posar su planta pionera en la superficie virginal de la Luna: "Un pequeño paso para el hombre... un salto gigantesco para la humanidad"'.

Hoy, al recrear mentalmente aquella imagen portentosa- lograda en una década de sueños visionarios y nobles Alianzas para el Progreso de todos los pueblos del mundo -y trasladar el histórico momento al tiempo actual, abrumado por el peso de la angustia que causa lo incierto de "nuestro pequeño paso" por la vida, no puedo olvidar ni dejar de repetir el torrente metafórico de mis emociones desbordadas en aquel entonces al contemplar el rostro de mi Tierra: Espejismo seductor de gasas claras y finas, tejidas con el hilo transparente de ríos inconmensurables; Redonda geografía de torbellinos copulantes; cuerpo cimbreante en lúdica entrega a la voluptuosidad de los centauros galaxiales; un todo de asombrosas longitudes zigzagueantes, plenas de tentadores rincones horizontales; enorme alfombra voladora de exquisitos tejidos verdes, tornasolados; paisaje de regiones blancas como prístinas cumbres mamarias ondulantes; valle rojo de vetas milenarias tasajeado por las grietas abismales del gran estallido germinal del universo; gigante doblado bajo el peso de majestuosas densidades rocosas; enorme plano multicolor atiborrado por la disparatada geometricidad de los laberintos habitacionales; proeza de elementos convertidos en recios monolitos arenosos; indefinidas monstruosidades metálicas de pasmada horizontalidad o beligerante verticalidad; conjunto indefinido de creatividad cuasi-divina; bulevar de sueños alineado en largos parches de neón entubado; paisaje de luceros terrenales, multiformes, titilantes, humeantes, coqueteando a guiños con el universo estelar al borde mismo de negros abismos marinos y rojos horizontes desérticos; magnífico teatro de representaciones bucólicas, sin vida aparente, sin alma, sin razón otra conocida para Ser o Estar allí, que aquella mitológica de los Dioses en el desolado Olimpo ateniense. Puerto definitivamente amable para algún viajero planetario-el imaginado tantas veces por nuestra mente, creadora eterna de mitos redentores- que retratará con ojos asombrados este escenario sensualmente arrollador, enigmático, aletargado, sumiso, y de aparentemente bondadosa silueta circular.

SOY viajero fascinado, excitado y hambriento de ese cuerpo celestial enmarcado en mi ventana utópica; lo encuentro abundante de redondeces embriagadoras, arrebatador en la cascada de promesas de su piel sinuosa, cuática; cuerpo desgonzado en vórtice espiral de luz astral, pleno de prístinas ventanas tentadoras de marco copular; enorme talla de repentinas curvas- todo un espectáculo armonioso del desorden natural de lo virgen, - desde la mutante gravidez de los ojos incrustados en órbitas viajeras hasta el atavío de novia en trance de entrega, sensual bosquejo de sus posibilidades eróticas; mujer cósmica, expectante, orgásmica, rendida sobre el lujurioso altar nupcial de los continentes y el lecho tridimensional de su eterno trajinar en el infinito paroxismo de los siglos. CASI MUJER

 

Joseph Berolo - 
2009 A 20 años del Viaje a la Luna

 

 

Quiero estar cerca de ti
sentir tu abrazo caliente
su cariño y su amor
saborear tus dulces palabras en mi oído
sentirme amada
libre de la soledad
protegida de tu   corazón
 
 
IMAGINACION
 
 
Cerca   ..
es posible
aún de lejos..
Sentir el calor
de los deseos
el cariño sin palabras
el deslice de las manos
por la afiebrada piel
ser amada , ser amado
revolcar el lecho
ver correr el vino
y beberlo de los senos
y al  oído, no palabras,
solo el roce de los labios.--
MUY CERCA, MUY CERCA
de la perla de los sueños.--
 
Cavilaciones a la  hora  del frío
 
Ha llegado la hora del frío
cargada de la melancolía de la nieve.
Es el frío de  la  soledad de los años
que ya no tienen el calor  de los veranos
ni el son de  playas, de canción  desnuda,
de piel canicular en marejada,
sudorosa entre los avatares de la espuma.
 
Es el frío de  la ausencia de aquellos
que llegaban a la  puerta en son amigos
y al partir dejaban el recuerdo de su entrega
colgado en un perchero, su adiós suspendido
de un geranio en la terraza
en una esquela breve
delatora de promesas.
 
Ya  su  eco  no resuena en  la posada,
nada en ella existe  que los traiga
de regreso, la causa está olvidada
y solo habita el frío de su ausencia.
en la hacienda vacía  de mi alma.
 
 
 
A SONIA
 
Cauteloso va mi paso por tu ardorosa piel
Buscando estoy abrigo para mi andar cansado,
Prendido estoy al tallo de tu flor y de tu miel,
Troncos son de mi azarosa vida en despoblado.
 
No será ya el trepidar de mis viejos devaneos
Ni el estallido de mis venas en tus venas,
Que la hora es de ternuras y consuelos,
Alborada de mi noche, desvelado por las penas.
 
¡Ven conmigo a transitar la vereda de lo eterno!
Que brote allí de nuevo el volcán de nuestros sueños
Y vuelen fumarolas en la cumbre amanecida
 
Y se eleven como del mar las olas
Y abarquen las playas de toda nuestra vida.
Seremos dos, entonces, con el Amor a solas.
 
A SONIA
 
"Cauteloso va mi paso por tu piel morena
buscando refugio para mis largos besos
prendido al tallo de tu flor y de tu almendra
con el tronco de  temblorosos  ruegos
 
No sentirás el trepidar de mis empujes
ni el estallido de mis venas en tus venas
que la hora es de ternuras y consuelos
de hacerte soñar muchas cosas buenas
 
¡Ven conmigo  a transitar las veredas de los cielos!
Que espere el volcán y vuelen fumarolas
por la escena de tu cumbre  amanecida
 
y se viertan al hondo mar las olas
que abarcan tus orillas y tu vida
y este soñar de mi, contigo, a solas.
 
Celebración
 
79  agostos de pinceladas maestras
que en el lienzo dejan la existencia
y en el viento, el aroma de las letras
con su efluvio de paz y de conciencia.
 
Vaya si no puedo menos que cantar
para la musa que me inspira versos
que se plasman en delicioso germinar
en el bello brotar de los cerezos.
 
Magia ha  sido este devenir de sueños
que entre los dos forjamos, aves son
que en su volar constante, son señuelos
de dos  que van buscando su canción.
Dejad que siempre llegue a tu jardín
y la paloma blanca de mi amor de bardo
un nido encuentre para dejar por fin
la huella de todo que hemos dibujado.

¿Sabes algo? He pensado mucho en nuestra amistad virtual...en todo lo que nos une y   acorta  la distancia que nos separa...
 
 
Te pienso en las esquinas  de mi Bogotá , en las vueltas de los cerros,  en las mañanas sabaneras  puras y transparentesen las estrellas que cuelga la  Alcaldía  en los cerros de oriente ​que  se precipitan a la Séptima queriendo correr hacia los humedales del Bogotá y navegar  hacia el Tequendama y perderse en el misterio de la geografía colombiana.  Barcas son que quieren ​ llegar ​​a  donde tú estás...
 
 
Nuestro Bogotá, bien lo sabes porque la habitas  con tus recuerdos  - está requetemoza, joven, fresca, sabrosa, se dejaquerer, tiene un no sé qué de princesa  heredera de sueños,  va con todos los"fierros" de la mocedad y los afila con la experiencia de sus años; dicen​ ​que es mala, r​emala, malísima --- si se le busca el lado flaco...perocomo ​yo ​solo quiero quererla, la manejo con cariño, le salgo al paso, le tiendomi capa de halagos para que pase los charcos​- es que vle tengo mucha confianza, porque la conozco, y sé que  se esconde bajo  los ropajes de su  modernidad  para no dejarsever  los trapos viejos​ ​-  ¡Ah! Como cuando   no quería pasar de la carrera 30 ni llegar más allá del Aeropuerto de Techo.​y  era  tozuda ​, ​ dogmática y cristiana​, y  firme en​ ​sus convicciones, 
 
 
Hoy, cuando mi antigua Bogotá se fue para el otro lado de las montañas, y quiere anexar Usme con ​la Caro,  me dan ganas de hacer una fiesta de duendes para que asusten a los de ahora y les digan que  ​ ​aún existe. y no se olviden de pegarle a la nueva una tocadita  de la vieja...
 
 
Seguiré otro día contándote lo rico que la estoy pasando, haciendo lo quehace tiempo no hacía... ¡Nada! ...ahora puedo hacerlo porque  sé que sime voy. no me voy.  y como no me voy.  me quedo, aunque me vaya...
 
 
Espero no causarte nostalgia alguna...y si lo hago que sea de la buena, laque se cura pensando en volver , aunque sea eso solamente, ¡ Pensando!
 
FELZ AÑO
Joseph ​ Berolo​
Enero 2 2019


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83 Años deshojando Calendarios

In Memoriam

 

Reforma. Ciudad de México 4 pm. eco mortal desde algún lugar
en Venezuela. Febrero 11, 1970
Escrito el día que recibí la noticia de su muerte física.
El verso perpetuará su memoria hasta el fin.
Joseph Berolo 

 

Marina ha muerto...su cuerpo ya remoto
en algún lugar inhóspito y extraño
ha quedado unido al silencio de lo ignoto
sin que pueda mi temblorosa mano
depositar una flor ante su tumba fría
con el desesperado gesto de la pena mía.
 
Veinte años de amistad y ausencia
para el sueño, lo imposible y lo tardío
en un mundo de inconstante presencia,
de angustia y de caminos vencidos.
 
Marina A. ha muerto. Hora funesta.
Cuando esperaba de mi última misiva
el eco feliz de su respuesta,
el aire trajo el eco mortal de su partida.
 
Siento el horror del cataclismo
que sacude de lejos las arterias.
Dolor es de lo que no pude ser...
tantos años sedientos, desolados
de haber sido niño, una vez,
hombre, hoy, fugitivo del pasado.

Panorama


México, 1970 Joseph Berolo

Me gustan las pequeñeces y la sencillez
de mi tierra.
Añoro las casitas alegres de la sabana procera...
Me gustan tanto los rincones humildes
de mi antigua vereda;
tanto las empinadas calles angostas
y torcidas...
Quiero regresar por sus caminos polvorientos
dibujados por los pinos y los sauces
y soñar de nuevo
al amparo de sus pueblos somnolientos...
Quiero los campanarios perdidos
en las montañas agrestes
y las flotas traviesas
y los gallos, cacareando en las mañanas...
Me fascinan las sencilleces
y dulzuras de mi tierra,
y el encanto dormido
de sus gentes humildes y buenas.

Espejismo

Visión de New York 1959 Joseph Berolo

 
Bardo de luz en la bahía azul;
es un remanso en la mitad del abismo
con bordes de acero,
círculos de plata...
Bote rojo viene y va...
cuantas veces en la cubierta, nieve;
Otras, sol ardiente
y gargantas sedientas, sin alivio...
Parece muerta desde mi torre alta
la bahía verdinegra,
con sus orillas de asfalto
y sus islas de agujas...
Vigilan los marinos viejos
las migrantes naves
y la espuma del agua se queja
de su carga de proas...
No quiero cruzar la llanura
ni mirar a la Estatua
ni llegar hasta Brooklyn
ni trepar las agujas de acero...
No quiero anegar la mirada
en la loca corriente
ni rodar con la gente
por cascabeles de hierro...
No quiero escuchar las miserias
que llegan y llegan y llegan
del Sur y del Norte,
de Occidente y de Oriente...
Quiero tan solo mirar la bahía
lejana, la inquieta portada,
y al sentirla de ofertas preñada,
anhelar que no venga la guerra...
 

Interpretación

Puerto Rico 1975 Joseph Berolo

Mi último sueño
viene de lejos
y va para siempre.
Viene de un segundo
de alegría
y va para el tiempo.
Viene de travesuras
fantásticas y va para la risa.
Viene de un olvido
pasajero
y va para el recuerdo.
Viene de una hora
de nidos
y va para un latido.
Viene de un baile
sedoso
y va para un concierto.
Viene de una playa
de oro tibio
y va para una cima.
Viene de una brisa
de rumores
y va para el viento.
Viene de una manzana
de alivios
y va para un huerto.
Viene de una copa
de burbujas
y va para un río.
Viene de un vuelo
nocturno
y va para una estrella.
Viene de haber sido
en otro tiempo
y va para no volver.
Viene de lamentaciones
y de soledad
y va para el encuentro.
Viene de mi mismo
hecho de Ella
y va para los dos.
Viene del incierto
y de la espera
y va para la estrella.
Viene de los frutos
y la dicha
y va para el árbol.
Mi último sueño
viene de lejos
y va para siempre.

-4-3-2-1...

Cabo Cañaveral. Florida 1960.

 Joseph Berolo
Roto camino de estrellas
por un azul sombrío
donde la tierra gira
en puntos cristalinos...
Mira el hombre capsular
la curva blanca y verde.
Es tan sólo una esfera
en la nariz de sus anhelos.
Llegó el vacío
tras vertical despegue...
( En el espacio flotan
despojos orbitales).
Senderos de perros
en carruajes de acero...
Camino de ratas
en vestidos de "nylon"...
Cementerios flotantes
de martillos y estrellas...
(Ya se acercan
noticieros marcianos).
¡TIERRA! ¡TIERRA ESTÉRIL!
¡Cohetes de fuego!
¡Negación del vacío!
¡Conjura del átomo!
Tu cuello se apresta
bajo un hacha de micos...
¡Te quedaste sin forma
buscando la luna y el cielo!

BOLÍVAR... !OH BOLÍVAR!

Bogotá, Colombia, Quinta de Bolívar, 1966

 
Ayer, en el caos y la nada
las montañas fueron pequeñísimas colinas
y los valles, mares de vientos favorables
para la espada y la bandera
y la nave guerrera de los libertadores.
 
Lleno de siglos y de luz
el panorama de sueños del poderoso genio
giraba en torno de su nueva América
y era el río pujante de sus venas
un trueno de gestación eterna
con delirios profundos de grandeza.
 
No fue su lauro la corona fugaz
de los grandes que pasan por la tierra
conquistadores de humanas ambiciones.
Fue el eterno resplandor de un alma
con raíces del altura al infinito.
 
Sublime la proyección de aquel centauro,
soñó el futuro y en su corazón de oro
tañeron las campanas de su torre guerrera
al llamado de libertad del mundo granadino.
 
¡Oh Bolívar!, Bolívar robustecido
por el beso inmortal de tu destino;
Vednos aquí, en la mitad de tu América de sueños
pensando su fuiste leyenda de los viejos,
legítimo padre del mundo colombiano.
 
Reverbera el horizonte con latidos tormentosos
cuando mueren tus hijos en la bala
mortal de las guerrillas y en destrozos
corre la patria maltratada
por los valles que te vieron inmortal
regar la tierra de Granada en libertad.
 
Tu América duele de confín a confín;
Águila herida en su infinito vuelo,
invoca los centauros inmortales y sacude
con orgullo los mohosos pergaminos.
Falta la espada, el rayo y la epopeya
y el brazo sereno que sacudió la historia.
 
Héroe sereno que presides los cabildos
formado por tus hijos en los Andes;
Bolívar robustecido por los siglos,
hijo nativo de la altura, líder de la guerra,
Tu América espera timonel para tu barca
hundida en la agonía de otro siglo.
 
Tu América, busca tu semilla
por los surcos de su nueva juventud...
¡Solo encuentra funestas inquietudes
en los hijos de los hijos de los libertadores!
 
Tu sueño se ha desvanecido en holocausto
de ambición y holgura. La Nueva Granada
es nombre de batalla y señuelo de contienda
y en las aguas del Caribe se eleva traicionero
el emblema de inquietudes extranjeras,
sombra a tu credo, tu símbolo y tu gloria.
 
¡Simón Bolívar! Tu espada regenera.
Vives aún en el plano de la historia
y los arcos triunfales te recuerdan.
 
Vives aún. Conduce a los caudillos
de las nuevas gestas tras los lauros
que ganaron tu hidalguía y majestad.
Tu América espera de nuevo la epopeya.

 Soy Aquel... 
 
Amigo, deja que me llegue a la puerta de tu casa. Vengo de lejos y estoy fatigado; tú eres mi amigo; crecimos juntos, ha ya mucho tiempo, pero, todo pasa y se olvida. No me reconoces, lo sé. Mas si vienes conmigo te mostraré mi carga de caminante y reconocerás de luego al que se fue un día, cuando te diga de paso que mi nombre es Jeremías, y el tuyo, si mal no me acuerdo, Ricardo.
 
¿Reconoces aquellos lazos que cuando éramos niños nos unían? Tu casa vecina a la mía, en esta vereda sin alas ni ambages retozaba la infancia jugando gambetas, persiguiendo brujitas, ahuyentando espantos, cazando ilusiones, y elevando cometas al frío paisaje de bruma y de viento.
 
Criaturas olvidadas hasta del cielo mismo fuimos, fatigado enjambre de inquietas abejas paramunas, almas abandonadas al azar de los andares. Pero no debo decir estas cosas. Las conoces más que yo. Excepto que a mí, a mí me llevaron las furias de un destino falaz, y a ti, a ti te sembraron tus sueños, aquí, ¡Si lo sabe Dios! en éste tu fuero poblado de haberes.
 
Pero, hay más, Ricardo. Más de mí... Recorrí los caminos del mundo, amé y odié. Perdí y gané. De todas las cosas un poco aprendí. Pasaron los años y el tiempo letal, crecieron frutos por todos los rumbos, y después de todo, solo con fuerzas quedé para volver, viejo, cansado y frugal; éste que veis aquí, amigo Ricardo, ¡Yo... soy Aquel!
 
Vengo sin nada... ¡No! Miento. Todo lo tengo aquí. Mi pueblo, este pueblo pequeño, mi casa, bueno, la que fue, pero... el recuerdo, la campiña, el reflejo de cielo que aquí tiene tanta calma, tu cara que jamás olvidé, y éste rincón ameno... todo lo llevo en el alma.
Te pido abrigo por unos días. Buscaré luego un albergue vecino y un pequeño cultivo. ¿Mi fardo? Recuerdos, solo recuerdos. Lo demás se quedó en el camino; lo fui gastando todo, mientras que las canas, bueno, ya llenan de nieve las cumbres del alma.
 
 
¿De mi vida actual, Ricardo? ¡Vaya!...Hoja soy al viento, soy otoño, soy viajero del último verano; los goces, el placer y la gloria los tuve en las manos, me embriagué de locura, de la vid de la holgura pendí, pero, ¡Qué va! todo eso no es más que historia... y sentimiento.
 
Quiero sentarme en las tardes a platicar contigo cosas viejas, descorrer el velo del tiempo, recrear imágenes sonrientes de aquellos que se fueron, de nosotros mismos repasar consejas, recordar a Esther... aquella dulce niña vecina de tu ilusión y de la mía, musa virgen, novia de un instante, nuestras primeras fiebres, los pálidos desvelos, algo ya de celos, tantos sueños, tan precoz olvido...
¿Sabes Ricardo? Siempre tuve envidia de ti. De tu jardín de almendros. De tu casona paterna. De tu sencillez de campesino bueno. De tu noble ambición de hortelano. De tu mundo, de aquí al pueblo. De tu vida serena y de esa paz eterna de abuelo que te asoma a la cara, y...de ese palpitar de tu alma, tan humano.
 
Mira lo mío. Tan diferente. Me siento inquieto y profundamente extraño. Siendo este mi nativo suelo, no lo es. Siendo tú mi amigo, soy desconocido. Llevo por dentro un profundo desengaño. Quiero ser el que se fue y no alcanzo a ser ni siquiera desdichado. Pero estoy aquí. Te llamo amigo, mi único amigo. Con eso me basta.
 
Lejos del ruido de la ciudad aquella, lejos de mi soledad acompañada, buscaré contigo la paz de la quebrada, el rumorar del río, la curva de la ermita, el silencioso templo, el noble alar de mi  escuelita, la tierra abonada para la siembra, quizá tardía, de la última semilla de mi fuente en camino de su otoño.
 
He sabido desprenderme de todo, Ricardo. De todo lo que no me convenía; más por suerte, Ricardo, jamás me desprendí del lazo fuerte que a mi tierra me atraía ni dejé de soñar en esta hora del retorno al pueblo de mi más preciada holgura, lo único real de Aquel que viajara caminos de locura...
 
 

Cartas desde el Extranjero 

 

 ¡.Se puede salvar a un pueblo con un poema" Jean Jacques Rousseau 

Archivos Ave Viajera- Compañeros de Viaje - (CGS) 

 

Ave Viajera Espera vuestra correspondencia 

Tu carta llena de motivos para responder. ha llegado a mi buzón cual paloma mensajera a posarse en el lindero de la confianza y llenar de emociones sentimentales este rincón preñado de esa nostalgia que presientes y habitas con tu pensamiento. 

No sabes cuan bueno ha sido y sigue siendo el sabor de tu carta. Como viene de quien conoce mi alma por simple legado, por haberla sentido sin necesidad de introducción, porque rondaba los confines de su existencia antes de que fuera, tiene tu carta serias inflexiones de permanencia y plusvalía espiritual. Como no escribo sin viajar a su vez con las palabras, creo haber llegado en este instante a la estación de tus ojos y me he detenido allí , en el paisaje de tu iris, donde solíamos vernos con tristeza antes de la partida del tren y abrazarnos con la resolana de la alegría en los regresos. 

Para escribirte, recorrí tus caminos de papel y sus vericuetos. Si amigo caro. Supiste viajar mis penas, mis delirios, mis ausencias. No se qué tan cierto estás al decir: " te siento menos cerca de tu pasado, de tu fundamento, de tu propia historia". "Doctor: Puedo asegurarte que estoy " como ausente que mi voz no te toca.".Con esa ausencia que no es ausencia sino retiro silencioso y solitario a la última esquina del viaje para sentir allí el eco de la historia-- no para hacerla-- esa historia de la que opinas con sobrada holgura: " No te has podido desligar a pesar de tanto tiempo fuera de la patria". 

                                En cuanto a sentirme cada vez menos cerca de mi pasado, en eso si que no estoy de acuerdo. Yo soy pasado y presente en la eterna presencia del futuro. Yo soy pasado, el más puro de todos. Lo llevo dentro tal y como nació, con sus seres, sus risas, con la huella profunda de las penas que nadie supo aliviar y en mi vida atormentada por las pesadillas de una infancia que se deshojó antes de su amanecer entre espinas de precocidades bipolares y los desvelos anticipados de una madurez polarizada. 

Es cierto que Todo llegó. Y Todo pasó. Solo quedó este resonar de la angustia y los lamentos atravesados en la garganta, la indigestión de adioses, el crepúsculo de siluetas viajeras y el amor indomable, viajero a flor de piel igual que enraizado en la memoria. Y la Patria que jamás dejó de ser bendita y recordada. Es Ella, la vena abierta por la que corre mi propia pena sin poder hacer otra cosa por mi "andina" que morir extraviado en alguna esquina extranjera esperando un alacrán. De su amor nació y aqui te envío una copia de " Venas Abiertas por Colombia" adornada sin merecerlo por las líneas de Alvaro Gómez Hurtado. (q.e.p.d.) Otras copias van camino de la aventura , entre otras, a las manos atadas de Fernando Botero, las astutas de Samper, las maquiavélicas de Serpa, las ingenuas de Valdivieso y el guante dudosamente legitimizado de Navarro Wolf. Quisiera entregarlas yo mismo y arengar esa Constituyente acomodaticia con mi grito interior de colombiano que sangra como la patria ante tanta perfidia proclamada. (1992) 

¡Se puede salvar a un pueblo con un poema ;asi pensaba Rousseau cuando repartía "papelitos" , desconocido e ignorado, bajo la comba revolucionaria de su desdichada Francia. En cuanto a ti, compañero de vuelo, noto que tu vida se manifiesta igualmente ansiosa de entregas y desafíos. Bienvenido al Porvenir

                                

 

Cartas desde el Extranjero

Ave Viajera- Compañeros de Viaje - (CGS)

 

Tu carta llena de motivos para responder. ha llegado a mi buzón cual paloma mensajera a posarse en el lindero de la confianza y llenar de emociones sentimentales este rincón preñado de esa nostalgia que presientes y habitas con tu pensamiento. No sabes cuan bueno ha sido y sigue siendo el sabor de tu carta. Como viene de quien conoce mi alma por simple legado, por haberla sentido sin necesidad de introducción, porque rondaba los confines de su existencia antes de que fuera, tiene tu carta serias inflexiones de permanencia y plusvalía espiritual. Como no escribo sin viajar a su vez con las palabras, creo haber llegado en este instante a la estación de tus ojos y me he detenido allí, en el paisaje de tu iris, donde solíamos vernos con tristeza antes de la partida del tren y abrazarnos con la resolana de la alegría en los regresos.

Para escribirte, recorrí tus caminos de papel y sus vericuetos. Si amigo caro. Supiste viajar mis penas, mis delirios, mis ausencias. No sé qué tan cierto estás al decir: " te siento menos cerca de tu pasado, de tu fundamento, de tu propia historia". "Doctor: Puedo asegurarte que estoy " como ausente que mi voz no te toca.". Con esa ausencia que no es ausencia sino retiro silencioso y solitario a la última esquina del viaje para sentir allí el eco de la historia-- no para hacerla-- esa historia de la que opinas con sobrada holgura: " No te has podido desligar a pesar de tanto tiempo fuera de la patria".

Solo el mapa del antojo dibujaba el retrato de mi ayer de bogotano...  Solo el mapa del antojo dibujaba el retrato de mi ayer de bogotano... En cuanto a sentirme cada vez menos cerca de mi pasado, en eso si que no estoy de acuerdo. Yo soy pasado y presente en la eterna presencia del futuro. Yo soy pasado, el más puro de todos. Lo llevo dentro tal y como nació, con sus seres, sus risas, con la huella profunda de las penas que nadie supo aliviar y en mi vida atormentada por las pesadillas de una infancia que se deshojó antes de su amanecer entre espinas de precocidades bipolares y los desvelos anticipados de una madurez polarizada.

Es cierto que Todo llegó. Y Todo pasó. Solo quedó este resonar de la angustia y los lamentos atravesados en la garganta, la indigestión de adioses, el crepúsculo de siluetas viajeras y el amor indomable, viajero a flor de piel igual que enraizado en la memoria. Y la Patria que jamás dejó de ser bendita y recordada. Es Ella, la vena abierta por la que corre mi propia pena sin poder hacer otra cosa por mi "andina" que morir extraviado en alguna esquina extranjera esperando un alacrán.

 De su amor nació " Por las Venas Abiertas der Colombia" adornada sin merecerlo por las líneas de Álvaro Gómez Hurtado. (q.e.p.d.) Otras copias van camino de la aventura, entre otras, a las manos atadas de Fernando Botero, las astutas de Samper, las maquiavélicas de Serpa, las ingenuas de Valdivieso y el guante dudosamente legitimisado, de Navarro Wolf.

Quisiera entregarlas yo mismo y arengar esa Constituyente acomodaticia con mi grito interior de colombiano que sangra como la patria ante tanta perfidia proclamada. (1992)

¡Se puede salvar a un pueblo con un poema; ¡así pensaba Rousseau cuando repartía "papelitos", desconocido e ignorado, bajo la comba revolucionaria de su desdichada Francia! En cuanto a ti, compañero de vuelo, noto que tu vida se manifiesta igualmente ansiosa de entregas y desafíos. Bienvenido al Porvenir

 Solo el mapa del antojo dibujaba el retrato de mi ayer de bogotano... 

Antología "Ave Viajera"  

Cuando por fin llegué del viaje largo al extranjero suelo, caminé los caminos recordados, el lugar que habitara la fiebre del huir temprana, la noche aquella trasegada por todas las partidas. No hallé la hora nueva mas la sorda dentellada del tiempo consumido en la hoguera engañosa de suelos extranjeros...

Solo hallé mi propia tierra hueca de petardos, la cosecha de muertos míos y de todos, la pared erguida de todas las tristezas sobre la tumba de los sueños que soñara y el dolor de ahora de los que atrás dejara.

Las formas que tuvieron escultura, marchitas yacen bajo Las Furias de una guerra infame. Al susurro de la risa cantarina de los viejos manantiales paternales, se pliega el rictus amargo de los viejos que miran mudos mi planta aventurera como si no existiera, ausente en vida, como ellos ausentes de la suya.

Ni la calle angosta existe de alfareros toledanos, ni el alto balcón de los amores callados, vigilantes, ni la plaza de abrigos taciturnos ni la fuente que lloraba la pena de olvido de la estatua, ni el atrio aquel de Santa Inés para la raigambre humano dominguero.

Nada queda y todo queda y el dolor se ahonda del viajero ante la puerta de lo que fuera aquella estancia suya de abrigos y quimeras. Solo escucha la comparsa de nuevas mascaradas.

Del Hondo abismo Hirviente de la Mente, el alma clama Paz, Paz por Siempre

  Ya no la fiesta propia ni fisgonear por entre cortinas rotas el romance secreto de la hermana en su fiesta de cumpleaños, ni poder llegar de tarde y encontrar la puerta abierta, la cena puesta y el abrigado lecho, lanzar guijarros cautos a la caridad paterna, trepar a casa propia por la pared vecina, tener de amigo al perro guardián o dormir bajo la entrada hasta un alba de excusas borrachas. Ya no existe nada de todo aquello fiel, la casa fue vendida al primer llegado de otra tierra, el hogar aquel bendito de otra hora lo habita suerte despiadada.

Doblé la esquina esquivando lo cierto, me fui de largo sin saber a dónde, caminando lento mis memorias hacia las amplias avenidas nuevas; por las frías madrugadas escolares de mi infancia lasallista, circulaban sombras enrunadas, coches negros del Taxi Real, y los tranvías largos, y el mundo todo en mustia procesión de espejos retratando la muerte de los años.

 

 

Solo el mapa del antojo dibujaba el retrato de mi ayer de bogotano...sobre la fría desnudez de la Plaza Mayor dormía el Prócer su soledad de piedra a la sombra del viejo capitolio. Todo estaba allí y nada estaba, solo yo quedaba inmóvil bajo la eterna majestad de la Basílica Primada.

Nadie a quien llamar de tanta gente nueva que vociferante pasa sin que a nadie pueda del ayer hablar; ¿Dónde están mis amigos del ayer, ¿dónde están? De semejante embrujo solo la mirada extraña de un canino amigo de los parias indiferente acusa...

Si fue bien cierto que de lejos nos hablamos tanto nada pudo de la ausencia derrotar la suerte de perderlo todo... y así un día y otro día, otra fecha y otro año, cien aniversarios...el Adiós, las nuevas, lo viejo, todo fue pasando y el retrato aquel de antaño no cambió.

 

III

En su marco de oro los recuerdos, la madre siempre joven, el padre siempre adusto, los hermanos, pequeños se quedaron; tuvieron hijos nos dijeron. Se cruzaron con besos los senderos y un manantial de te quieros recargó las líneas que de tanto ruego creímos poblados los abismos de amores presentes duraderos. Un día se nos fueron los amados, los olvidados, los ignorados, los nunca conocidos, y no lo supimos a destiempo, solo doblaron las campanas en la torre de los cielos y fueron tardes negras enlutadas sin aquellos qué se fueron, que se fueron... Madre, padre, abuelos, todos los hermanos...los amigos, los grandes caudillos, de su vida grita aun la voz en los abismos, sin poder en paz dormir su espera larga es de nuestra ausencia pende la última mañana.

Se nos fue también la patria aquella de mimos terrenales, donde reinó la aurora cunde pavor de tempestades.

Cuando por fin llegué del viaje caminé por los caminos de la partida hacia el mismo lugar que habitó la fiebre del huir lejana poblada deste frío ahora negro de la noche trasegada por todos los olvidos.......Y me quedé dormido bajo un balcón cercano al viejo claustro lasalliano como cuando era niño y caminaba calle once abajo hacia la suerte juguetona del parque centenario saboreando colombinas en la esquina del Florero... No me despertéis....duermo el sueño de jamás haber partido y es mi reino el mito colombiano

¡Perdón Hermano...Perdón por Mi Ausencia...! Hermano: Lo que nos separó no fue la distancia que bien supimos siempre vivir nuestras jactancias muy a gusto y buen talante. No fue este vivir ausente que las huellas nos unieron en un tenaz presente, de cariños que jamás se fueron.

Nos separó la Guerra, que al llegar tocó de muerte el marco de tu puerta, tu paz, tu herencia buena, te hizo pobre, fugitivo, plagió tu aurora, derrumbó tu estrella, llenó de gritos tus silencios, se llevó tus hijos al averno, secó la fuente de tu aliento, y convirtió tu hacienda en un desierto

 

 

Nos separó mi poca holgura en extranjera tierra, que tu morir no pude compartir, que en tu sentir creiste fue abandono, que nunca supiste en tu dolor del mío horrible de no poder a ti acudir. ¡Perdóname, Hermano. ¡ Perdóname !

  Bojayá

SI OLVIDAMOS....MORIMOS... COMO MURIO BOJAYA Acalló la guerra la voz del bojayano bueno, el sueño de sus hijos y la rosa de su alma. Cercenó la muerte todo anhelo, la bondad del río, la paz de la quebrada, su aurora de inocente selva. Allí llegó la sorda turba paria con su bullir de averno, con furia de cilindros , la farquiana fiera desalmada, tachonó de calaveras la mañana... Bojayá vencida bajo mudo campanario llora; tumba de causas no sabidas, sangrando en su calvario implora el recordar su noche en despoblado, ¡que alli murieron bojayanos, la Patria, ...y Dios, en tan horrenda hora, se declaró cansado! -- Joseph Berolo R.

Ayer se cumplieron seis meses de la infamia 3.11.02

El Amor en Sevilla

Un correr por calle angosta, serpentina nocturna rio de plata y lentejuela, la cara de la luna va cautiva en una almena.

De capa tendida un califa tapiza lechos de piedra para pies calzados de arena en caminata de velos; cinturas de guitarra quiebran una Alhambra; con timbre de cristal la fuente corre de una queja de besos en fuga de suspiros... los amantes de Sevilla van en trance de súbitos veleros como van las golondrinas pintando con sus nidos los aleros.

Es un embestir de cuernos negros, un surtidor de vinos, un augurio de faenas, un batir de capas rojas entre almohadas y deslices, es un apuntar de cuernos entre callejas y adoquines.

Las sombras circundan las esquinas donjuanescas, las grietas de las piedras guardan murallas de leyendas... Allí de miel se llenan con besos de doncellas las abiertas heridas toledanas; sendas copas de vino y filigrana trazan ansias nuevas en los labios rojos de las bellas, de su tersa piel gotean las hazañas de un Tenorio trepado en su esperanza, y un suspiro de contento, el mío, se desgaja de lo alto de Giralda por ti, mi reina sevillana

Placentines. Una calle en Sevilla La Vieja. .. Diario del 2002- Ave Viajera

Todo estaba allí y nada estaba, solo yo quedaba inmóvil bajo la eterna majestad de la Basílica Primada 


Te escribo para desearte un feliz día y decirte: ¡cómo extraño tu
presencia!

 

Solo la reemplaza estar cerca de ti, en Bogotá.......Sabes una cosa? He
pensado mucho en nuestra amistad virtual...en todo lo que nos une, que
nos alivia esta distancia entre los dos...

 

 

Te pienso en las esquinas, en las vueltas de los cerros, en donde sabemos, en
el aire, en la ausencia de tu estrella colgada de los cielos sabaneros, en
las colinas que parece que aprietan el cuello del recuerdo y se precipitan
a la séptima queriendo correr hacia los humedales del Bogotá a treparse a
una nave que vaya para Miami...

 

 

Mi Bogotá, bien lo sabes porque la habitas, aunque tu cielo no sea el mismo
cielo mío siendo el mismo- está retoquemos, joven, fresca, sabrosa, se deja
querer, tiene un no sé qué de princesa recién despierta de un largo
sueño...se ruboriza de sentirse amada como novia blanca, va con todos los
"fierros" de la mocedad y los afila con la experiencia de sus años; dicen
que es mala, rémala, malísima --- si se le busca el lado flaco...pero
como solo quiero quererla, la manejo con cariño, le salgo al paso, le tiendo
mi capa de halagos para que pase los charcos, le tengo, diría, mucha
confianza, porque la conozco, pero ella se esconde, (la mía) para no dejarse
ver con los trapos viejos, pero no se me escapa
del recuerdo que le tengo de cuando era redonda y larga y tozuda, y firme en
sus convicciones, y dogmática y cristiana y le daba pena y se escondía
detrás de los cerros y no quería pasar de la carrera 30.

 

 

Hoy, cuando mi antigua Bogotá se fue para el otro lado de las montañas, y
quiere anexar San Cristóbal con Facatativá, me dan ganas de hacer una
fiesta de duendes para que asusten a los de ahora y les digan lo que fue mi
Villa y no se olviden de pegarle a la nueva un recuerdito de la vieja...

 

 

Seguiré otro día contándote lo rico que la estoy pasando, haciendo lo que
hace tiempo no hacía... ¡Nada! ...ahora puedo hacerlo porque ya sé que si
me voy no me voy y como no me voy me quedo, aunque me vaya...

 

 

Espero no causarte nostalgia alguna...y si lo hago que sea de la buena, la
que se cura pensando en volver, no la que mata pensando en quedarse
pensando.

 

Joseph

Cruzando la distancia
 
Crossing the distance
 
A paso lento, con dolor profundo
a  tu descanso eterno llego,
Carmenza de tan bello sueño
que en la tierra palpitando dejas.
 
At a very slow pace, deep in sorrow
to your eternal rest I walk.
Beloved Carmenza of a beautiful dream,
still throbbing in the land, you left!
 
Cruzando un mundo de tristeza
va tu gente deshojando flores
por el sendero que dejó tu huella
que de  ti nos queda eterna.
 
Crossing a world of sadness
defoliating flowers we walk
the path your traced, eternal print
you left for us to follow.
 
Duele tanto estar ausente
habiendo siendo hermanos,
aunque no lo estamos
porque siempre fuimos muy cercanos.
 
It hurts so much to be absent,
having being brothers
although we are not too far
because we were always  so near.
 
Cruzando las distancias
a  tu descanso eterno llego,
para estar contigo en la dicha
de los sueños que  soñaste.
 
Crossing distances
at a very slow pace I come
to be with you in all the joy
of all the dreams you dreamt.
 
Joseito (Tú sabes quién soy  - You know who am I)
Desde Bogotá, From Bogotá. Tu patria-Your motherland
Agosto 24,2014

CRUCIGRAMA
La vida a veces nos presenta cada crucigramas imposibles de realizar! Amanda (La Musa argentina de la Poesía al Oleo,)
 
El crucigrama de la Vida
laberinto es de misterios,
insondable masa lívida
de plumaje poco serio.
 
 
Por allí vamos todos
solos, vagos confundidos
siluetas en su fondo,
uniformes y perdidos.
 
 
De tanta curva y sombras
todo se traduce en nidos..
que lleguen las alondras
 
 
y turben con sus trinos
el silencio que los cubre
y la Luz el mundo alumbre.
 
 
 
21.o8.20