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De los hijos de las flores a la generación del amor Corrían
vientos de rebeldia por esa década de los 60, tormentas de juventud que azotaban el mundo cargadas de reclamos y desesperación.
Era una juventud que queria vivir libre de ataduras a los sistemas tradicionales, politicos y religiosos, que sentia una
alegría viciada de contradicciones,que para ellos eran afirmación de sus deseos de ser libres, que hallaba
en las flores el símbolo de su renacer como cosa nueva, fresca, sin raices ni ancestro; algo les habia fallado
- se les habia negado la paz y las guerras eran enemigas del Amor - querian ser libres para practicarlo, sin deber
nada ni comprometerse; ya tenian su propia manera de hacerse sentir, ser escuchados y demostrar que su revolución
era profunda y generalizada, que reclamaba la igualdad entre los sexos y la recuperación plena de
sus derechos para decidir cómo, cuándo y con quién cohabitar. Nacieron para hacerle saber
al mundo que estaban hastiados de las guerras, de las restricciones morales, que querian disfrutar del aire libre, de las
calles de las ciudades. sin ser maltratados por andar en monopatín, sucios, peludos y drogados. Denominada
La generación X, también se ha llamado la generación perdida, generación de la apatía.
¿ Lo fue? ¿ O fueron precursores de la libertad de expresion promotora de los cambios generacionales
que se sucedieron luego de su revolución? Hoy, cuando la Internet y las redes sociales, aunque adictivas , que
alejan al ser humano de la vida real, controlan todo los ámbitos. no podemos ignorar que los Millenials, aunque de otra manera menos permisiva, son el cerebro
del mundo moderno y que sus razones ya no son tan "hippies". Las suyas son el resultado de haber
adquirido características de conducta y personalidad colectiva de descontento y pasión por la tecnología.
Hijos de la generación del Baby Boom- sic "los medios sociales son su forma de vida; están
descontentos y son incrédulos, tienden a confiar menos en las personas que las generaciones anteriores, se declaran
independientes y forman el grupo con mayor descontento político y religioso."
Sin Nombre ni Apellido Romance de los niños de la generación de las flores sentados al derredor de una antorcha apagada en
una noche de velos en un cementerio blanco por los rayos de una luna en cuarto menguante.(1) Composición inspirada por una celebración "hippie" llevada a cabo en el Viejo San Juan
Puerto Rico Diciembre 1968 Joseph Berolo
Esas flores tuvieron pétalos un día cuando estaban prendidas de un tronco aromado de travesuras al final de una raíz hundida en la tierra de una ciudad conocida...
El olfato me duele, paso de humos sin misiva,
porque no tiene recompensas del viento y los ojos se
achican en sus yertos balcones buscando apariencia de madrugadas en las mejillas desteñidas de las rosas. Era una isla de niños melancólicos de cera que tocaban en silencio
un ruido largo mientras las patrullas cerraban el parque funeral para el rosario de quejas de sus cabezas ceñidas de flores muertas. 
Todas las cosas cayeron desiertas sobre
la orfandad de las cruces quietas y en la paciente
soledad de la neblina una guitarra carcomía
con eco destemplado el tedio profundo de letárgicos
cerebros.
Los niños no conocían el silencio porque estaban sordos del grito interior, no veían crecer los racimos podridos porque
usaban anteojos grandes y negros para cortar el
sol de la alegría.
Un niño grande se sentó en el círculo de palideces viciosas y profundas; carcomido de ugre y de manías entregose por los cuatro costados al
madero de todos los placeres urbanos.
La antorcha humeaba en la penumbra con un dolor de luz agonizante y
los niños temblaban de alucinaciones velando
sus propias almas desprendidas en mitad de la
primera gestación.
Había un círculo externo de curiosidades alargadas de risa por las melenas sucias de los niños fríos que se desteñían bajo la luna con pena y con fastidio por las cosas normales de la vida.
No era funeral la hora ni era ronda de duendes pero los niños enterraban un vivo que hablaba en lengua muerta un tema de madrugadas azules después de la guerra y el pavor amarillo de la China.
Se levantó una
efigie de Ninfa desnuda y se la llamó imperial
por aquel jurado tierno de azucenas recién
cogidas por una hoz mientras que una lápida
crujía al golpe de un martillo sostenido
por dos cabezas.
Detrás de todo, ascendía un humo lento y las miradas se iban en espirales traviesas en pos de las grietas del serio camposanto donde poner a germinar de nuevo la osamenta cogidos
de la mano las rosas y los cardos.
Cuando llegó la hora de la última neblina, algún niño impaciente declaró cantando: ¡La guerra terminó, el águila y la estrella! ¡Dios no existe, somos libres, amamos a los negros, y en esta noche bautizamos mil niños amarillos! Los
niños de la generación de las flores callaron
entumecidos en sus recovecos agudos mientras las
patrullas sonaban las sirenas persiguiendo un
perro que ladraba inoportuno por las
esquinas de lamentos de la Fortaleza. De pronto, un susurro y el jardín creció y se hinchó de semillas, mientras el viento de los deseos regaba un polen sin documentos en el cáliz abierto de niñas dormidas buscadas por la oficina de personas perdidas. El círculo
de afuera estaba muerto de tedio por la vulgar rutina
de la vida diaria y bostezaban pálidos
de frío acuchillando las sombras para ver
de cerca el himeneo de las rosas y los cardos. Joseph Berolo. 1968
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¡Cuba, Oh Cuba! ¡Isla y Mar! Joseph Berolo
La Habana 1965 Eres un sueño azul acariciado por las olas inquietas del Caribe, con tus cuatro caminos dorados
horizontes de mar y arrecife.
Novia inquieta del sol y del
viento, graciosa en la brisa y el fino salero, soñadora bajo un cielo de alientos
al compás de tu
ritmo habanero. España te amó con locura tirana; clavó tu bandera en tu costa bravía
y en el alba de un valiente
mañana orgullosa venciste tamaña osadía. Fuiste libre para tus rutas marinas, y tu canto salvaje y la miel
de tu caña... libre verde llanura de paz campesina, sensual soberana de una eterna mañana.
Bañada de sol, ignoraste
la noche de ayer y el huracán furtivo en la lejanía... embriagada de luz y ruleta viste anochecer
el torbellino alegre de
tu mediodía. Llegó la tarde aquella de Año Viejo y al repique de las doce campanadas
se estremeció la
noche con el dejo funeral de tu última alborada. Bajaron
de la serranía los bastardos y se abrieron tus carnes tropicales al ímpetu rebelde de
mentidos bardos, gérmenes de los rojos arrabales. Fue
aquella madrugada de Año Nuevo la última de alegre extravagancia,
el último girón
de libertad al viento, tu América, tu brisa y tu semblanza. La primera noche de sombras fugitivas:
el fatigado sueño
turbado de agonía; el paredón infame, la amarga despedida, el huérfano, la viuda y la sangría.
El prólogo fatal de un
largo ocaso en horizontes de Pinos y Santiago; de Cochinos el valor ante el fracaso, del rojo abismo los pérfidos
halagos. Sediento a tus rodillas tu pueblo procero espera en el campo doliente del exilio;
tus llanuras, arsenal y
semillero de mártires, cadenas y presidios. Testigo el mundo de tu suerte esquiva, solo resucitas en batalla incruenta
como una palma real en
la manigua, altiva en el pantano y la tormenta. Los hijos tuyos te veneran prisionera; peregrinos en su sangre llevan
de Martí la herencia
varonil procera y en silencio nueva libertad esperan. ¡Cuba, Oh Cuba! ¡Isla y Mar!
¡No hay tiempo para
llorarte todavía ni dormir en los brazos del azar! ¡Solo hay tiempo para otro mediodía!
Mañana volverás,
princesa florecida a madrugar altiva en tus almenas; Sera tu cruz como el calvario, Vida, y tus llanuras verdes, ávidas
colmenas.
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Mar Palma Puerto
En su Inauguración como Gobernador
de Puerto Rico Joseph
Berolo Enero de 1969 ¡Venid a mí, Oh Musas, soy tu caballero andante! Necesito el verde azul del mar sin límites. Quiero la Palma con su estatura galante. Anhelo
el oro mismo de la playa borinque. ¡Venid a mí!,
¡Oh Musas! ¡Soy tu caballero andante! Mar El mar me brinda inspiración al contemplar su majestad besar la roca que pisamos; Inaugura
así la inmensidad al titular de la tierra del Encanto que
tanto respetamos. Bautizado con una agua de euforia de ríos crecidos
por un valle oprimido, le señala la vida un reto a la historia,
los dioses un alto y grandioso destino. Dadle, ¡Oh mar! la medida de
tu anchura; mitiga tu altivez al paso de la nave
que el viaje es largo y vasta la llanura. De horizonte inciertos; hay muchas
aves viajeras a bordo del intrépido velero...
¡Buen viaje y buena mar a los guerreros! Palma Se yergue soñadora sobre los
acantilados, familiar silueta de bíblicas caravanas,
en las tardes isleñas agita sus costados en gestación de frutas amarillas y cercanas. ¡Palma! Te mecen vientos inconmensurables;
un horizonte de quejas sacude tu melena; la voluntad ajena conspira imperturbable ansiosa
de turbar tu majestad serena. Eres símbolo de un nuevo amanecer; creces
a la orilla de todos los caminos, vertical silueta de un eterno
renacer. Germinas desde San Juan hasta Arecibo; En Ponce Reina
y en Mayagüez princesa, ocupas el trono inmortal de la Belleza.
Puerto
Fecundo el
campo para el trigo, la caña y el maíz, canta natura
su sensual riqueza, el coquí su soledad y la espadaña
leyendas nobles por las calles de la Fortaleza. Puerto Rico para los viajeros del
mundo; el mar un camino de caracoles rosados con gaviotas de paz en el aire profundo, ¡Puente hacia el ensueño de El Dorado! Luis A, Ferré, Gobernador de Puerto Rico: ¡Honor! Os damos paso ¡Paso de Vencedor! Que sea vuestro gobierno un mar pacífico, inspiración procera para un mundo mejor, la Palma, gentil señuelo en lontananza sobre
el mapa jovial de la Esperanza.
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De Mí...
1988
No digáis que me he cansado ya de la jornada
ni en que en dudas
y veremos está mi alma inerte
y sorda en el portal sombrío de la misma nada
pensando en que le llegue la ominosa muerte.
Si a veces solo voy cual rumiando necias amarguras
y en el sobrio silencio de alguna tarde
sin premura
apoyado yazgo contra recio tronco en sólido encinar,
creer debéis que es un simple alto en mi eterno caminar.
No en vano se han cubierto tantos largos pasos
por los hoscos eriales quejumbrosos ni
hollado
tantos rumbos ni abitado tantas velas, pedazos
de olvidadas
naves, restos de todo lo logrado.
Por ello este reclinar del
hombro, breve y sin alarde,
para un hondo respirar profundo del cálido verano,
que a pesar de tantos lustros esta rauda nave
tiene que mañana un nuevo viaje
comenzar temprano.
Arquitecto de todas las empresas que me fueron
dables,
los sueños fueron alto vuelo de goces y pesares,
que
de lucha en lucha por alcanzar lejanos lares
dejaron la jornada sembrada de muchas tempestades.
Mas no digáis que fatigado
ya el corazón desmaya.
Es que, talvez para las nuevas y próximas jornadas,
el reposar es sabia holgura mientras el alma ensaya
el recobrar la calma entre el pasado
y el mañana.
¿Decir adiós a la existencia?
¡Imposible! No lo permite
la vida en su eterno trajinar. Se crece o se perece.
Nada llena el ánfora y del mundo toda cosa se reviste
de imperiosa urgencia de
nunca, nunca detenerse.
De tantas luchas bien se sabe. Mas no
es el pronto ocaso
o de la noche larga el frío lo que arredrarnos debe.
¡Vamos!, es el no dejar abierto, libre y claro el paso
por donde a la cumbre lleguen
los que decir amamos.
Si a veces solo voy cual rumiando necias
amarguras
y en el sobrio silencio de alguna tarde sin premura
apoyado
yazgo contra recio tronco en sólido encinar,
creer debéis que es un simple
alto en mi eterno caminar.
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DE ESTE JERENMIAS, HOY ,, CONTANDO MARGARITAS EN EL
FESTIVAL DE MIS NOSTALGIAS CARTA ABIERTA A LOS QUE SE FUERON ... *Constante es en nuestras vidas, el ejercicio de mantener prendida
la antorcha de las letras. Cuando pienso en ti,-- siempre alerta aTUS destellos, EN ESPERA DEL poema oportuno para sentirlo
en mi diario amanecer, en función dinámica energizante de la planta del saber---
siento al no sentirlo que es un llamado de alerta para volver a recorrer mis rumbos y esculcar
mi mente y sus rincones --- --Queriendo hacer
del acto un recuerdo de ese ente que llamé alguna vez, UNILETRAS COLOMBIA a cuyos miembros aprendí
a amar, respetar, escuchar,hacerlos predilectos de mi alma y de mis proyectos.* *Hoy. adolorido íntimamente al contemplar EL DESIERTO DONDE
JAMAS NACIO LA FUENTE Y SABERLO en crecimiento, fuera de nuestra patria, me pregunto: ¿Qué hice para que ese sueño se fuera de mi
vida? ¿Qué hice para que en nuestro solar
no creciera totalmente la semilla? ¿Qué
hice para ganarme el olvido de quienes un día me hicieron creer que era parte de sus sueños?* * Siento Estar En El Mar De La Melancolía Piloteando La Nave
Del Optimismo.* No estamos en concierto ... somos
bandas que tocan aquí y allá , A SU ANTOJO, el dichoso tema de las letras.* *Maravilloso. que sean muchas, que la audiencia se reparta .. que los conductores manden,
que el repertorio sea variado.* EXTRAORDINARIO SERIA
QUE MARCHARAMOS LADO A LADO PARA LLEGAR JUNTOS *Seguiré
tocando puertas incluyendo las de la indiferencia, aunque jamás se abran, otras están abiertas. muchas conducen a los semilleros de Juventudes en crecimiento nacional e internacional. Apasionado caminante en búsqueda de compañeros
de viaje, me remito nuevamente a ti, añorado amigo, añorada amiga, hermano(a) poeta, para
decirte con fe y entrega continuada de mis sueños :* *¡Que
cesen los lamentos solitarios...! ¡Que
se escuche unísono el Poema Libertario! ¡Que
parta ya la cabalgata de Poetas por la ruta trazada
por los Dioses y las Musas desde su anclaje en
la cima de los siglos...! Pequeños somos...
¡Solo humanos! Mas de aquellos su clamor
gigante, nuestro es para lanzarlo en vivo al tempestuoso Tiempo nuestro... Hacerlo es... ¡Ser Poetas... casi Dioses. ! * *Desde mi hogar...cuna de mis sueños, vertiente pura, cauce fiel de mis desvelos, corre libre el amoroso pensamiento hacia
el azar de todos los alientos. Busco hospedaje
en el desierto, en toda villa y refugio abierto y en todo pecho que me sienta y en todo abrazo que me acoja. Habítame,
Irene diosa de amor con tus palomas y tu genio... Dadme Kronos, en mi tiempo y mi dolor, el esperado abrigo a mi destino... ¡Solo
quiero amar el todo humano y que en mí,
se anide lo divino!*
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- Cara a Cara/Face to Face Joseph Berolo Miami abril 12,2003 Visión desde Bagdad "Me TARZAN, you JANE, he BOY, it, CHITA"- La Guardia Republicana aplaude las proezas de un llanero Solitario que cabalga un "Silver" liberado de los establos
imperiales del Fantasma por entre las ruinas de Bagdad Hoy, Abril 13, 2003, la madre Tierra de mi visión espacial desde la Luna
de Apolo , yace hoy, viuda de todo su encanto becqueriano, abierta a los estragos globalizados de mil guerras y guerritas
locales, blanco de todo amor y todo odio, que entre uno y otro sentimiento, no sabemos si está viva o está
muerta. Hoy, aquel retrato espacial desde Base Tranquilidad, yace convertido
en blanco de sentimientos encontrados que desafían cualquier reflexión semántica que pueda hacerse sobre
ellos. Hoy se cumplen veinte y siete días del comienzo de la última guerra, y el primero de un relativo silencio
luego de la campaña militar más atronadora librada por el aparato militar norteamericano desde el asalto nuclear
a la indefensa Hiroshima. La campaña por la "Libertad
para Iraq", ha sido llamada por los cerebros de la belicosidad americana , una de "shock and awe' "sobrecogimiento,
miedo, pasmo, pavor, temor, amedrentamiento, choque, shock, contusión, conmoción cerebral, trauma, consternación,
escándalo, sobresalto," y chocante especulación sobre la existencia de un fantasma llamado "armas
de destrucción masiva". Como resultado de tan ruidosa
ofensiva, nos encontramos en este instante, ante la realidad de una nación desgarrada y dividida entre lo posible y
lo imposible, lo seguro y lo inseguro, la anarquía total y el terrorismo cobardemente oculto entre infelices civiles
inocentes amedrentados por algún condenado fedayín apuntando un K47 a sus espaldas y un "marine" al
ceño con un M4 de mira laseriana. En Iraq, en este momento,
todas las líneas divisorias que separan la verdad de la mendacidad, la vida de la muerte, el amigo del enemigo,
han desaparecido- entre cordones de tanques, vehículos armados, barricadas de alambre de púas, caballos de
pura sangre convertidos en bestias de carga y palacios desolados convertidos en tugurios habitados por los marines, francotiradores,
asesinos sueltos con licencia para matar; allí nacen y nacerán sin tregua ni control, ominosos bolsillos de
resistencia en los barrios residenciales, en mezquitas, hospitales y escuelas, y la sentencia de miles de jihads, ojo por
ojo y diente por diente se cumplirá en pavorosos atentados suicidas imposibles de detener. Hoy, debo admitir nuevamente, que todas las líneas divisorias han desaparecido - entre la orden
de perseguir y asesinar o capturar a los malvados líderes depuestos del régimen - y el más siniestro
de todos los dramas de la guerra: la muerte "accidental "de niños, mujeres y ancianos, atrapados en ese horrible
infierno en que se ha transformado el Iraq de Husseim bajo el Iraq de George W. Bush. En Iraq, en este momento, estamos cara a cara, a lo gringo, "face to face"- de acuerdo el más
reciente dictum del MIT- vencedores y vencidos - para conocer obligantemente el mito y la realidad de esta guerra,
compartir la euforia del triunfo y sentir la pesadumbre de la derrota, vivir la fiesta de la victoria y asistir al
duelo de todos orar en el funeral de los caídos y atender al arreglo o nuevo desarreglo de nuestra madre Tierra
que, yace, como Iraq, en shock and awe ante tanto horror y ominosa ausencia de fatwahs. No puedo negar los enredados y bulliciosos gritos de "welcome my friend", de los cerebralmente
conmocionados iraquís, ni el batir de banderas americanas, ni el hecho palpitante de un nuevo amanecer de Paz y de
Progreso para la región. Es de esperarse ante la evidencia innegable de las atrocidades cometidas por el hoy derrocado
Saddam Hussein - (so pena de verlo aparecer de repente como si nada hubiese sucedido) - y el compromiso adquirido por los
"liberadores" de Iraq de cumplir y reparar tanta perversión como la revelada. "La agresión ha llegado a su final y se vislumbra la victoria final," dice Walter
Kin, Times, Abril 14."...la cámara ha llegado a su máximo enfoque; una pista de aterrizaje vacía,
un tanque dañado y allá, al fondo, donde el general dirige y muestra... un cuerpo humano entre una zanja?...
y la cámara continúa hasta enfocar los ojos cristalizados del muerto...Y luego todo se disuelve" Hoy-al amanecer de un posiblemente sangriento final de la guerra de las armas, Dios
nos oiga, en las calles de Tikrit, cuna de Saddam -"todo ha colapsado" opina el periodista citado y agrega: "-
aún más completamente de como sucede cuando los juegos de guerra dan paso a la guerra real y la furia arrolladora
de los cohetes y misiles se convierte en aproximamientos cercanos a la realidad; "¿Mujer preñada o suicida...sonrisa
ingenua, reverente, o máscara de yihad? La pena por no saber distinguir, muerte en despoblado, víctima y victimario" Concluye Kin: "No todos nos odian....tal vez no somos ya, "ellos"-
y posiblemente nos estemos volviendo como ellos, y ellos como nosotros; pero es muy temprano para decirlo. Aún mostramos
la cara de la guerra, no podemos bajar la guardia. Si una vez pudimos ver desde lejos y con arrogancia, v como suelen ver
los Dioses y los Generales sus ganancias, ya no nos es dable hacerlo: ESTAMOS EN TIERRA, CARA A CARA, ELLOS Y NOSOTROS Y TODO
LUCE DIFERENTE..." Hoy, todo se ha convertido en pronósticos
de posguerra y grandiosos planes de reconstrucción; autoridades temporales; nueva cacería de fantasmas
, y lo que hasta hace un mes fuesen fronteras precisas, distinciones de rango e indicios de armas de destrucción masiva;
calificativos shiitas, Islamistas y Secularistas; zonas de combate definidas; pozos petroleros al sur y Norte de Bagdad;
hermanos Kurdos vengativos; frente y retaguardia; una Turquía intransigente; SIRIA, un infierno consentido por la
ONU -Unión de Naciones Desunidas- y aquel otro Axis, el disidente: La France, Staat , hoy, todo ha quedado convertido
en, me TARZAN, you JANE, he BOY, it, CHITA vs los restos de la Guardia Republicana ; un Llanero solitario, Bush, cabalga
en un"Silver" liberado de los establos de Saddam.
Por
los caminos de un Iraq reconstruido a lo gringo, irán marchando muy pronto los ex-soldados republicanos convertidos
en mercaderes de baratijas y "souvenirs" rumbo a los bazares legendarios del Bagdad de Ali Baba; todo volverá
a la consabida normalidad de la posguerra; una adolescente extraída de las garras de sus captores, en un rescate
sin paralelo en la historia bélica de esta nación, Jessica Lynch, leerá el titular del Washington Post
del día de su liberación que dice así : "esperamos que ella los haya volado a todos ellos en pedazos".
Para Jessica, como para todos los combatientes en Iraq, todas las
líneas divisorias dejaron de existir en el momento del encuentro cara- a-cara con los fusiles y la mirada detrás
del gatillo. Dios permita que Jessica, precozmente inducida a desatar la muerte, aprenda a volar, no con su M16, sino con
amor y magnanimidad, todo el odio, las diferencias y la venganza que agobia a la humanidad; claro que toca comprender que
el milagro de la desaparición total de la divisiones entre "ellos" y "nosotros" no se ha cumplido
y tal vez jamás se cumpla, pero podemos comenzar. Desde aquí, en espera del regreso de los hijos y hermanos,
y madres y padres ausentes, estaremos mirando a "ellos" cumplir con "ellos". De pronto--- algún día, ojalá no lejano, esta tierra nuestra pueda ser aquel
Paisaje retratado por el Apolo 17, nuestro el plácido hábitat futuro de algún conquistador extraterrestre
en búsqueda de un oasis donde posar su nave al final de una loca carrera espacial.
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PLANETA TIERRA...CASI MUJER VISION POETICA -PAISAJE DESDE LA LUNA 1969-2009 Habiendo roto los lazos que lo ataban a su destino terrenal, el hombre, convertido
en viajero del espacio exterior, pudo contemplar el 20 de Julio de 1969, el maravilloso escenario del planeta Tierra desde
la pálida soledad astral de Base Tranquilidad. El alunizaje del Eagle en aquella estación eternizada por la
ingravidez lunar, quedó registrado en las palabras cavernosas de Neil Armstrong, al posar su planta pionera en la superficie
virginal de la Luna: "Un pequeño paso para el hombre... un salto gigantesco para la humanidad"'. Hoy, al recrear mentalmente aquella imagen portentosa- lograda en una década
de sueños visionarios y nobles Alianzas para el Progreso de todos los pueblos del mundo -y trasladar el histórico
momento al tiempo actual, abrumado por el peso de la angustia que causa lo incierto de "nuestro pequeño paso"
por la vida, no puedo olvidar ni dejar de repetir el torrente metafórico de mis emociones desbordadas en aquel
entonces al contemplar el rostro de mi Tierra: Espejismo seductor de gasas claras y finas, tejidas con el hilo transparente
de ríos inconmensurables; Redonda geografía de torbellinos copulantes; cuerpo cimbreante en lúdica
entrega a la voluptuosidad de los centauros galaxiales; un todo de asombrosas longitudes zigzagueantes, plenas de tentadores
rincones horizontales; enorme alfombra voladora de exquisitos tejidos verdes, tornasolados; paisaje de regiones blancas
como prístinas cumbres mamarias ondulantes; valle rojo de vetas milenarias tasajeado por las grietas abismales del
gran estallido germinal del universo; gigante doblado bajo el peso de majestuosas densidades rocosas; enorme plano multicolor
atiborrado por la disparatada geometricidad de los laberintos habitacionales; proeza de elementos convertidos en recios monolitos
arenosos; indefinidas monstruosidades metálicas de pasmada horizontalidad o beligerante verticalidad; conjunto indefinido
de creatividad cuasi-divina; bulevar de sueños alineado en largos parches de neón entubado; paisaje de luceros
terrenales, multiformes, titilantes, humeantes, coqueteando a guiños con el universo estelar al borde mismo de negros
abismos marinos y rojos horizontes desérticos; magnífico teatro de representaciones bucólicas, sin vida
aparente, sin alma, sin razón otra conocida para Ser o Estar allí, que aquella mitológica de los Dioses
en el desolado Olimpo ateniense. Puerto definitivamente amable para algún viajero planetario-el imaginado tantas veces
por nuestra mente, creadora eterna de mitos redentores- que retratará con ojos asombrados este escenario sensualmente
arrollador, enigmático, aletargado, sumiso, y de aparentemente bondadosa silueta circular. SOY viajero fascinado, excitado y hambriento de ese cuerpo celestial enmarcado en mi ventana utópica;
lo encuentro abundante de redondeces embriagadoras, arrebatador en la cascada de promesas de su piel sinuosa, cuática;
cuerpo desgonzado en vórtice espiral de luz astral, pleno de prístinas ventanas tentadoras de marco copular;
enorme talla de repentinas curvas- todo un espectáculo armonioso del desorden natural de lo virgen, - desde la mutante
gravidez de los ojos incrustados en órbitas viajeras hasta el atavío de novia en trance de entrega, sensual
bosquejo de sus posibilidades eróticas; mujer cósmica, expectante, orgásmica, rendida sobre el lujurioso
altar nupcial de los continentes y el lecho tridimensional de su eterno trajinar en el infinito paroxismo de los siglos.
CASI MUJER Joseph Berolo - 2009 A 20 años del Viaje a la Luna
Quiero
estar cerca de ti sentir tu abrazo caliente su cariño y su amor saborear tus dulces palabras en mi oído sentirme amada libre de la soledad protegida de tu
corazón IMAGINACION Cerca .. es posible aún de lejos.. Sentir el calor de los deseos el cariño sin
palabras el deslice de las manos por la afiebrada piel ser amada , ser amado revolcar el lecho ver correr el vino y beberlo de los senos y al oído,
no palabras, solo el roce de los labios.-- MUY CERCA, MUY CERCA de la perla de los sueños.-- Cavilaciones a la
hora del frío Ha llegado
la hora del frío cargada de la melancolía
de la nieve. Es el frío de la soledad
de los años que ya no tienen el calor
de los veranos ni el son de playas, de canción
desnuda, de piel canicular en marejada, sudorosa entre los avatares de la espuma. Es el frío de la
ausencia de aquellos que llegaban a la puerta
en son amigos y al partir dejaban el recuerdo de su
entrega colgado en un perchero, su adiós suspendido de un geranio en la terraza en
una esquela breve delatora de promesas. Ya
su eco no resuena en la posada, nada
en ella existe que los traiga de regreso, la
causa está olvidada y solo habita el frío
de su ausencia. en la hacienda vacía de
mi alma. A SONIA Cauteloso va mi paso por tu ardorosa piel Buscando estoy abrigo para mi andar cansado, Prendido
estoy al tallo de tu flor y de tu miel, Troncos son
de mi azarosa vida en despoblado. No será ya el trepidar de mis viejos devaneos Ni el estallido de mis venas en tus venas, Que la hora es de ternuras y consuelos, Alborada
de mi noche, desvelado por las penas. ¡Ven conmigo a transitar la vereda de lo
eterno! Que brote allí de nuevo el volcán
de nuestros sueños Y vuelen fumarolas en la cumbre amanecida Y se eleven como del mar las
olas Y abarquen las playas de toda nuestra vida. Seremos dos, entonces, con el Amor a solas. II "Cauteloso va mi paso por tu piel morena buscando refugio para mis largos besos prendido
al tallo de tu flor y de tu almendra con el tronco
de temblorosos ruegos No sentirás el trepidar de mis empujes ni el estallido de mis venas en tus venas que la hora es de ternuras y consuelos de
hacerte soñar muchas cosas buenas ¡Ven conmigo a transitar las veredas de los cielos! Que espere
el volcán y vuelen fumarolas por la escena de
tu cumbre amanecida y se viertan al hondo mar las olas que abarcan tus orillas y tu vida y
este soñar de mi, contigo, a solas. Celebración A Amanda Pérez 79 agostos de
pinceladas maestras que en el lienzo dejan la existencia y en el viento, el aroma de las letras con su efluvio de
paz y de conciencia. Vaya si no puedo menos que cantar para la musa que me inspira versos que se plasman en delicioso germinar en el bello brotar
de los cerezos. Magia ha sido este devenir de sueños que entre los dos forjamos, aves son que en su volar constante,
son señuelos de dos que van buscando su canción. Dejad que siempre llegue a tu jardín y la paloma blanca
de mi amor de bardo un nido encuentre para dejar por fin la huella de todo lo que hemos dibujado.
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In Memoriam Reforma. Ciudad de México 4 pm. eco mortal desde algún
lugar en Venezuela. Febrero 11, 1970 Escrito el día que recibí la noticia de su muerte física. El verso perpetuará su memoria hasta el fin.Joseph Berolo Marina ha muerto...su cuerpo ya remoto
en algún lugar inhóspito y extraño
ha quedado unido al silencio de lo ignoto
sin que pueda mi temblorosa mano
depositar una flor ante su tumba fría
con el desesperado gesto de la pena mía.
Veinte años de amistad y ausencia para el sueño, lo imposible y lo tardío
en un mundo de inconstante presencia,
de angustia y de caminos vencidos.
Marina A. ha muerto. Hora funesta. Cuando esperaba de mi última misiva el eco feliz de su respuesta, el aire trajo el eco mortal de su partida. Siento el horror del cataclismo que sacude de lejos las arterias. Dolor es de lo que no pude ser... tantos años sedientos, desolados de haber sido niño, una vez, hombre, hoy, fugitivo del pasado. |
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Panorama
México, 1970 Joseph
Berolo Me gustan las pequeñeces y la sencillez de mi tierra. Añoro las casitas alegres
de la sabana procera... Me gustan tanto los rincones humildes de mi antigua vereda; tanto las empinadas calles angostas y torcidas... Quiero regresar por sus caminos
polvorientos dibujados por los pinos y los sauces y soñar de nuevo al amparo de sus pueblos somnolientos... Quiero los campanarios perdidos en las montañas agrestes y las flotas traviesas y los gallos, cacareando en las
mañanas... Me fascinan las sencilleces y dulzuras de mi tierra, y el encanto dormido de sus gentes humildes
y buenas.
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Espejismo
Visión de New York 1959 Joseph Berolo Bardo
de luz en la bahía azul; es
un remanso en la mitad del abismo con
bordes de acero, círculos
de plata... Bote rojo
viene y va... cuantas
veces en la cubierta, nieve; Otras,
sol ardiente y gargantas
sedientas, sin alivio... Parece
muerta desde mi torre alta la
bahía verdinegra, con
sus orillas de asfalto y
sus islas de agujas... Vigilan
los marinos viejos las
migrantes naves y la
espuma del agua se queja de
su carga de proas... No
quiero cruzar la llanura ni
mirar a la Estatua ni
llegar hasta Brooklyn ni
trepar las agujas de acero... No
quiero anegar la mirada en
la loca corriente ni
rodar con la gente por
cascabeles de hierro... No
quiero escuchar las miserias que
llegan y llegan y llegan del
Sur y del Norte, de
Occidente y de Oriente... Quiero
tan solo mirar la bahía lejana,
la inquieta portada, y
al sentirla de ofertas preñada, anhelar que no venga la guerra...
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Interpretación Puerto Rico 1975 Joseph Berolo
Mi último sueño
viene de lejos
y
va para siempre.
Viene de un segundo
de alegría
y va para el tiempo.
Viene de travesuras
fantásticas y
va para la risa.
Viene de un olvido
pasajero
y va para el recuerdo.
Viene de una hora
de
nidos
y va para un latido.
Viene de un baile
sedoso
y
va para un concierto.
Viene de una
playa
de oro tibio
y va para una cima.
Viene de una brisa
de rumores
y
va para el viento.
Viene de una manzana
de alivios
y va para un huerto.
Viene de una copa
de burbujas
y
va para un río.
Viene de un
vuelo
nocturno
y va para una estrella.
Viene de haber sido
en otro tiempo
y
va para no volver.
Viene de lamentaciones
y de soledad
y va para el encuentro.
Viene de mi mismo
hecho de Ella
y
va para los dos.
Viene del incierto
y de la espera
y va para la estrella.
Viene de los frutos
y la dicha
y
va para el árbol.
Mi último
sueño
viene de lejos
y va para siempre.
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-4-3-2-1... Cabo Cañaveral.
Florida 1960. en la nariz de sus anhelos. tras
vertical despegue... en vestidos de "nylon"... de martillos y estrellas... ¡TIERRA! ¡TIERRA ESTÉRIL! bajo un hacha de micos... buscando
la luna y el cielo!
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BOLÍVAR... !OH BOLÍVAR!
Bogotá, Colombia, Quinta de Bolívar, 1966 Ayer, en el caos y la nada las montañas fueron pequeñísimas colinas y los valles, mares de vientos favorables para la espada
y la bandera y la nave guerrera de los libertadores.
Lleno de siglos y de
luz el panorama de sueños del poderoso genio
giraba en torno de su nueva América y era el río pujante de sus venas un trueno
de gestación eterna con delirios profundos de grandeza.
No fue su lauro la corona
fugaz de los grandes que pasan por la tierra conquistadores de humanas ambiciones. Fue el eterno
resplandor de un alma con raíces del altura al infinito.
Sublime la proyección
de aquel centauro, soñó el futuro y en su corazón
de oro tañeron las campanas de su torre guerrera
al llamado de libertad del mundo granadino. ¡Oh Bolívar!, Bolívar robustecido
por el beso inmortal de tu destino; Vednos
aquí, en la mitad de tu América de sueños pensando
su fuiste leyenda de los viejos, legítimo padre del mundo colombiano. Reverbera el horizonte con
latidos tormentosos cuando mueren tus hijos en la bala
mortal de las guerrillas y en destrozos corre
la patria maltratada por los valles que te vieron inmortal
regar la tierra de Granada en libertad. Tu América duele de confín a confín; Águila herida en su infinito vuelo, invoca los
centauros inmortales y sacude con orgullo los mohosos pergaminos.
Falta la espada, el rayo y la epopeya y
el brazo sereno que sacudió la historia. Héroe sereno que presides los cabildos formado
por tus hijos en los Andes; Bolívar robustecido por los siglos,
hijo nativo de la altura, líder de la guerra, Tu América espera timonel para tu barca hundida
en la agonía de otro siglo. Tu América, busca tu semilla por los surcos
de su nueva juventud... ¡Solo encuentra funestas inquietudes
en los hijos de los hijos de los libertadores! Tu sueño se ha desvanecido en holocausto
de ambición y holgura. La Nueva Granada es nombre de batalla y señuelo de contienda y
en las aguas del Caribe se eleva traicionero el emblema de inquietudes
extranjeras, sombra a tu credo, tu símbolo y tu gloria.
¡Simón Bolívar!
Tu espada regenera. Vives aún en el plano de la historia
y los arcos triunfales te recuerdan. Vives aún. Conduce a los caudillos de
las nuevas gestas tras los lauros que ganaron tu hidalguía y
majestad. Tu América espera de nuevo la epopeya.
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Soy Aquel...
Amigo, deja que me llegue a la puerta de
tu casa. Vengo de lejos y estoy fatigado; tú eres mi amigo; crecimos juntos, ha ya mucho tiempo, pero, todo pasa y
se olvida. No me reconoces, lo sé. Mas si vienes conmigo te mostraré mi carga de caminante y reconocerás
de luego al que se fue un día, cuando te diga de paso que mi nombre es Jeremías, y el tuyo, si mal no me acuerdo,
Ricardo.
¿Reconoces aquellos lazos que cuando éramos niños nos unían?
Tu casa vecina a la mía, en esta vereda sin alas ni ambages retozaba la infancia jugando gambetas, persiguiendo brujitas,
ahuyentando espantos, cazando ilusiones, y elevando cometas al frío paisaje de bruma y de viento.
Criaturas olvidadas hasta del cielo mismo fuimos, fatigado enjambre de inquietas abejas paramunas, almas abandonadas
al azar de los andares. Pero no debo decir estas cosas. Las conoces más que yo. Excepto que a mí, a mí
me llevaron las furias de un destino falaz, y a ti, a ti te sembraron tus sueños, aquí, ¡Si lo sabe Dios!
en éste tu fuero poblado de haberes.
Pero, hay más, Ricardo. Más de
mí... Recorrí los caminos del mundo, amé y odié. Perdí y gané. De todas las cosas
un poco aprendí. Pasaron los años y el tiempo letal, crecieron frutos por todos los rumbos, y después
de todo, solo con fuerzas quedé para volver, viejo, cansado y frugal; éste que veis aquí, amigo Ricardo,
¡Yo... soy Aquel!
Vengo sin nada... ¡No! Miento. Todo lo tengo aquí.
Mi pueblo, este pueblo pequeño, mi casa, bueno, la que fue, pero... el recuerdo, la campiña, el reflejo de cielo
que aquí tiene tanta calma, tu cara que jamás olvidé, y éste rincón ameno... todo lo llevo
en el alma.
Te pido abrigo por unos días. Buscaré luego un albergue vecino y un pequeño
cultivo. ¿Mi fardo? Recuerdos, solo recuerdos. Lo demás se quedó en el camino; lo fui gastando todo,
mientras que las canas, bueno, ya llenan de nieve las cumbres del alma.
¿De
mi vida actual, Ricardo? ¡Vaya!...Hoja soy al viento, soy otoño, soy viajero del último verano; los goces,
el placer y la gloria los tuve en las manos, me embriagué de locura, de la vid de la holgura pendí, pero, ¡Qué
va! todo eso no es más que historia... y sentimiento.
Quiero sentarme en las tardes
a platicar contigo cosas viejas, descorrer el velo del tiempo, recrear imágenes sonrientes de aquellos que se fueron,
de nosotros mismos repasar consejas, recordar a Esther... aquella dulce niña vecina de tu ilusión y de la mía,
musa virgen, novia de un instante, nuestras primeras fiebres, los pálidos desvelos, algo ya de celos, tantos sueños,
tan precoz olvido...
¿Sabes Ricardo? Siempre tuve envidia de ti. De tu jardín de almendros.
De tu casona paterna. De tu sencillez de campesino bueno. De tu noble ambición de hortelano. De tu mundo, de aquí
al pueblo. De tu vida serena y de esa paz eterna de abuelo que te asoma a la cara, y...de ese palpitar de tu alma, tan humano.
Mira lo mío. Tan diferente. Me siento inquieto y profundamente extraño. Siendo
este mi nativo suelo, no lo es. Siendo tú mi amigo, soy desconocido. Llevo por dentro un profundo desengaño.
Quiero ser el que se fue y no alcanzo a ser ni siquiera desdichado. Pero estoy aquí. Te llamo amigo, mi único
amigo. Con eso me basta.
Lejos del ruido de la ciudad aquella, lejos de mi soledad acompañada,
buscaré contigo la paz de la quebrada, el rumorar del río, la curva de la ermita, el silencioso templo, el noble
alar de mi escuelita, la tierra abonada para la siembra, quizá tardía, de la última semilla de
mi fuente en camino de su otoño.
He sabido desprenderme de todo, Ricardo. De todo
lo que no me convenía; más por suerte, Ricardo, jamás me desprendí del lazo fuerte que a mi tierra
me atraía ni dejé de soñar en esta hora del retorno al pueblo de mi más preciada holgura, lo único
real de Aquel que viajara caminos de locura...
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Cartas desde el Extranjero ¡.Se puede salvar a un pueblo con un
poema" Jean Jacques Rousseau Archivos Ave Viajera- Compañeros
de Viaje - (CGS) Ave Viajera Espera vuestra correspondencia Tu carta llena de motivos para responder. ha llegado a mi buzón cual paloma mensajera a posarse en el lindero
de la confianza y llenar de emociones sentimentales este rincón preñado de esa nostalgia que presientes y habitas
con tu pensamiento. No sabes cuan bueno ha sido y sigue siendo
el sabor de tu carta. Como viene de quien conoce mi alma por simple legado, por haberla sentido sin necesidad de introducción,
porque rondaba los confines de su existencia antes de que fuera, tiene tu carta serias inflexiones de permanencia y plusvalía
espiritual. Como no escribo sin viajar a su vez con las palabras, creo haber llegado en este instante a la estación
de tus ojos y me he detenido allí , en el paisaje de tu iris, donde solíamos vernos con tristeza antes de la
partida del tren y abrazarnos con la resolana de la alegría en los regresos. Para escribirte, recorrí tus caminos de papel y sus vericuetos. Si amigo caro. Supiste viajar
mis penas, mis delirios, mis ausencias. No se qué tan cierto estás al decir: " te siento menos cerca de
tu pasado, de tu fundamento, de tu propia historia". "Doctor: Puedo asegurarte que estoy " como ausente que
mi voz no te toca.".Con esa ausencia que no es ausencia sino retiro silencioso y solitario a la última esquina
del viaje para sentir allí el eco de la historia-- no para hacerla-- esa historia de la que opinas con sobrada holgura:
" No te has podido desligar a pesar de tanto tiempo fuera de la patria".
En cuanto a sentirme cada vez menos cerca de mi pasado, en eso si que no estoy de acuerdo. Yo soy pasado y presente en la
eterna presencia del futuro. Yo soy pasado, el más puro de todos. Lo llevo dentro tal y como nació, con sus
seres, sus risas, con la huella profunda de las penas que nadie supo aliviar y en mi vida atormentada por las pesadillas de
una infancia que se deshojó antes de su amanecer entre espinas de precocidades bipolares y los desvelos anticipados
de una madurez polarizada. Es cierto que Todo llegó.
Y Todo pasó. Solo quedó este resonar de la angustia y los lamentos atravesados en la garganta, la indigestión
de adioses, el crepúsculo de siluetas viajeras y el amor indomable, viajero a flor de piel igual que enraizado en la
memoria. Y la Patria que jamás dejó de ser bendita y recordada. Es Ella, la vena abierta por la que corre mi
propia pena sin poder hacer otra cosa por mi "andina" que morir extraviado en alguna esquina extranjera esperando
un alacrán. De su amor nació y aqui te envío una copia de " Venas Abiertas por Colombia" adornada
sin merecerlo por las líneas de Alvaro Gómez Hurtado. (q.e.p.d.) Otras copias van camino de la aventura , entre
otras, a las manos atadas de Fernando Botero, las astutas de Samper, las maquiavélicas de Serpa, las ingenuas de Valdivieso
y el guante dudosamente legitimizado de Navarro Wolf. Quisiera entregarlas yo mismo y arengar esa Constituyente acomodaticia
con mi grito interior de colombiano que sangra como la patria ante tanta perfidia proclamada. (1992) ¡Se puede salvar a un pueblo con un poema ;asi pensaba Rousseau cuando repartía
"papelitos" , desconocido e ignorado, bajo la comba revolucionaria de su desdichada Francia. En cuanto a ti, compañero
de vuelo, noto que tu vida se manifiesta igualmente ansiosa de entregas y desafíos. Bienvenido al Porvenir
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Cartas desde el Extranjero Ave Viajera- Compañeros
de Viaje - (CGS) Tu carta llena de motivos para responder. ha llegado a mi buzón cual paloma mensajera a posarse en el lindero
de la confianza y llenar de emociones sentimentales este rincón preñado de esa nostalgia que presientes y habitas
con tu pensamiento. No sabes cuan bueno ha sido y sigue siendo el sabor de tu carta. Como viene de quien conoce mi alma por
simple legado, por haberla sentido sin necesidad de introducción, porque rondaba los confines de su existencia antes
de que fuera, tiene tu carta serias inflexiones de permanencia y plusvalía espiritual. Como no escribo sin viajar a
su vez con las palabras, creo haber llegado en este instante a la estación de tus ojos y me he detenido allí,
en el paisaje de tu iris, donde solíamos vernos con tristeza antes de la partida del tren y abrazarnos con la resolana
de la alegría en los regresos. Para escribirte, recorrí
tus caminos de papel y sus vericuetos. Si amigo caro. Supiste viajar mis penas, mis delirios, mis ausencias. No sé
qué tan cierto estás al decir: " te siento menos cerca de tu pasado, de tu fundamento, de tu propia historia".
"Doctor: Puedo asegurarte que estoy " como ausente que mi voz no te toca.". Con esa ausencia que no es ausencia
sino retiro silencioso y solitario a la última esquina del viaje para sentir allí el eco de la historia-- no
para hacerla-- esa historia de la que opinas con sobrada holgura: " No te has podido desligar a pesar de tanto tiempo
fuera de la patria". Solo el mapa del antojo dibujaba el retrato
de mi ayer de bogotano... Solo el mapa del antojo dibujaba el retrato de mi ayer de bogotano... En cuanto a sentirme
cada vez menos cerca de mi pasado, en eso si que no estoy de acuerdo. Yo soy pasado y presente en la eterna presencia del
futuro. Yo soy pasado, el más puro de todos. Lo llevo dentro tal y como nació, con sus seres, sus risas, con
la huella profunda de las penas que nadie supo aliviar y en mi vida atormentada por las pesadillas de una infancia que se
deshojó antes de su amanecer entre espinas de precocidades bipolares y los desvelos anticipados de una madurez polarizada.
Es cierto que Todo llegó. Y Todo pasó. Solo quedó
este resonar de la angustia y los lamentos atravesados en la garganta, la indigestión de adioses, el crepúsculo
de siluetas viajeras y el amor indomable, viajero a flor de piel igual que enraizado en la memoria. Y la Patria que jamás
dejó de ser bendita y recordada. Es Ella, la vena abierta por la que corre mi propia pena sin poder hacer otra cosa
por mi "andina" que morir extraviado en alguna esquina extranjera esperando un alacrán. De su amor nació " Por las Venas Abiertas der Colombia" adornada sin merecerlo
por las líneas de Álvaro Gómez Hurtado. (q.e.p.d.) Otras copias van camino de la aventura, entre otras,
a las manos atadas de Fernando Botero, las astutas de Samper, las maquiavélicas de Serpa, las ingenuas de Valdivieso
y el guante dudosamente legitimisado, de Navarro Wolf. Quisiera
entregarlas yo mismo y arengar esa Constituyente acomodaticia con mi grito interior de colombiano que sangra como la patria
ante tanta perfidia proclamada. (1992) ¡Se puede salvar a
un pueblo con un poema; ¡así pensaba Rousseau cuando repartía "papelitos", desconocido e ignorado,
bajo la comba revolucionaria de su desdichada Francia! En cuanto a ti, compañero de vuelo, noto que tu vida se manifiesta
igualmente ansiosa de entregas y desafíos. Bienvenido al Porvenir Solo el mapa del antojo dibujaba el retrato de mi ayer de bogotano... Antología "Ave Viajera" Cuando por fin llegué del viaje largo al extranjero suelo, caminé los caminos recordados, el lugar
que habitara la fiebre del huir temprana, la noche aquella trasegada por todas las partidas. No hallé la hora nueva
mas la sorda dentellada del tiempo consumido en la hoguera engañosa de suelos extranjeros... Solo hallé mi propia tierra hueca de petardos, la cosecha de muertos míos y de todos,
la pared erguida de todas las tristezas sobre la tumba de los sueños que soñara y el dolor de ahora de los que
atrás dejara. Las formas que tuvieron escultura, marchitas
yacen bajo Las Furias de una guerra infame. Al susurro de la risa cantarina de los viejos manantiales paternales, se pliega
el rictus amargo de los viejos que miran mudos mi planta aventurera como si no existiera, ausente en vida, como ellos ausentes
de la suya. Ni la calle angosta existe de alfareros toledanos, ni
el alto balcón de los amores callados, vigilantes, ni la plaza de abrigos taciturnos ni la fuente que lloraba la pena
de olvido de la estatua, ni el atrio aquel de Santa Inés para la raigambre humano dominguero. Nada queda y todo queda y el dolor se ahonda del viajero ante la puerta de lo que fuera aquella estancia
suya de abrigos y quimeras. Solo escucha la comparsa de nuevas mascaradas. Del Hondo abismo Hirviente de la Mente, el alma clama Paz, Paz por Siempre Ya no la fiesta propia ni fisgonear por entre cortinas rotas el romance secreto de la hermana en su fiesta
de cumpleaños, ni poder llegar de tarde y encontrar la puerta abierta, la cena puesta y el abrigado lecho, lanzar guijarros
cautos a la caridad paterna, trepar a casa propia por la pared vecina, tener de amigo al perro guardián o dormir bajo
la entrada hasta un alba de excusas borrachas. Ya no existe nada de todo aquello fiel, la casa fue vendida al primer llegado
de otra tierra, el hogar aquel bendito de otra hora lo habita suerte despiadada. Doblé la esquina esquivando lo cierto, me fui de largo sin saber a dónde, caminando lento mis memorias
hacia las amplias avenidas nuevas; por las frías madrugadas escolares de mi infancia lasallista, circulaban sombras
enrunadas, coches negros del Taxi Real, y los tranvías largos, y el mundo todo en mustia procesión de espejos
retratando la muerte de los años. Solo el mapa del antojo dibujaba el
retrato de mi ayer de bogotano...sobre la fría desnudez de la Plaza Mayor dormía el Prócer su soledad
de piedra a la sombra del viejo capitolio. Todo estaba allí y nada estaba, solo yo quedaba inmóvil bajo la eterna
majestad de la Basílica Primada. Nadie a quien llamar de
tanta gente nueva que vociferante pasa sin que a nadie pueda del ayer hablar; ¿Dónde están mis amigos
del ayer, ¿dónde están? De semejante embrujo solo la mirada extraña de un canino amigo de los
parias indiferente acusa... Si fue bien cierto que de lejos nos
hablamos tanto nada pudo de la ausencia derrotar la suerte de perderlo todo... y así un día y otro día,
otra fecha y otro año, cien aniversarios...el Adiós, las nuevas, lo viejo, todo fue pasando y el retrato aquel
de antaño no cambió. III En su marco de oro los recuerdos, la
madre siempre joven, el padre siempre adusto, los hermanos, pequeños se quedaron; tuvieron hijos nos dijeron. Se cruzaron
con besos los senderos y un manantial de te quieros recargó las líneas que de tanto ruego creímos poblados
los abismos de amores presentes duraderos. Un día se nos fueron los amados, los olvidados, los ignorados, los nunca
conocidos, y no lo supimos a destiempo, solo doblaron las campanas en la torre de los cielos y fueron tardes negras enlutadas
sin aquellos qué se fueron, que se fueron... Madre, padre, abuelos, todos los hermanos...los amigos, los grandes caudillos,
de su vida grita aun la voz en los abismos, sin poder en paz dormir su espera larga es de nuestra ausencia pende la última
mañana. Se nos fue también la patria aquella de mimos
terrenales, donde reinó la aurora cunde pavor de tempestades. Cuando
por fin llegué del viaje caminé por los caminos de la partida hacia el mismo lugar que habitó la fiebre
del huir lejana poblada deste frío ahora negro de la noche trasegada por todos los olvidos.......Y me quedé
dormido bajo un balcón cercano al viejo claustro lasalliano como cuando era niño y caminaba calle once abajo
hacia la suerte juguetona del parque centenario saboreando colombinas en la esquina del Florero... No me despertéis....duermo
el sueño de jamás haber partido y es mi reino el mito colombiano ¡Perdón Hermano...Perdón por Mi Ausencia...! Hermano: Lo que nos separó no fue la distancia
que bien supimos siempre vivir nuestras jactancias muy a gusto y buen talante. No fue este vivir ausente que las huellas nos
unieron en un tenaz presente, de cariños que jamás se fueron. Nos separó la Guerra, que al llegar tocó de muerte el marco de tu puerta, tu paz, tu herencia buena,
te hizo pobre, fugitivo, plagió tu aurora, derrumbó tu estrella, llenó de gritos tus silencios, se llevó
tus hijos al averno, secó la fuente de tu aliento, y convirtió tu hacienda en un desierto Nos separó mi poca holgura en extranjera tierra, que tu morir no pude compartir, que en tu sentir
creiste fue abandono, que nunca supiste en tu dolor del mío horrible de no poder a ti acudir. ¡Perdóname,
Hermano. ¡ Perdóname ! Bojayá
SI OLVIDAMOS....MORIMOS... COMO MURIO BOJAYA Acalló la guerra la voz
del bojayano bueno, el sueño de sus hijos y la rosa de su alma. Cercenó la muerte todo anhelo, la bondad del
río, la paz de la quebrada, su aurora de inocente selva. Allí llegó la sorda turba paria con su bullir
de averno, con furia de cilindros , la farquiana fiera desalmada, tachonó de calaveras la mañana... Bojayá
vencida bajo mudo campanario llora; tumba de causas no sabidas, sangrando en su calvario implora el recordar su noche en despoblado,
¡que alli murieron bojayanos, la Patria, ...y Dios, en tan horrenda hora, se declaró cansado! -- Joseph Berolo
R. Ayer se cumplieron seis meses de la infamia 3.11.02
El Amor en Sevilla Un
correr por calle angosta, serpentina nocturna rio de plata y lentejuela, la cara de la luna va cautiva en una almena.
De capa tendida un califa tapiza lechos de piedra para pies calzados de arena
en caminata de velos; cinturas de guitarra quiebran una Alhambra; con timbre de cristal la fuente corre de una queja de besos
en fuga de suspiros... los amantes de Sevilla van en trance de súbitos veleros como van las golondrinas pintando con
sus nidos los aleros. Es un embestir de cuernos negros, un surtidor
de vinos, un augurio de faenas, un batir de capas rojas entre almohadas y deslices, es un apuntar de cuernos entre callejas
y adoquines. Las sombras circundan las esquinas donjuanescas, las
grietas de las piedras guardan murallas de leyendas... Allí de miel se llenan con besos de doncellas las abiertas heridas
toledanas; sendas copas de vino y filigrana trazan ansias nuevas en los labios rojos de las bellas, de su tersa piel gotean
las hazañas de un Tenorio trepado en su esperanza, y un suspiro de contento, el mío, se desgaja de lo alto de
Giralda por ti, mi reina sevillana Placentines. Una calle en Sevilla
La Vieja. .. Diario del 2002- Ave Viajera Todo estaba allí
y nada estaba, solo yo quedaba inmóvil bajo la eterna majestad de la Basílica Primada
Te
escribo para desearte un feliz día y decirte: ¡cómo extraño tu presencia! Solo
la reemplaza estar cerca de ti, en Bogotá.......Sabes una cosa? He pensado mucho en nuestra amistad virtual...en todo lo que nos une, que nos alivia esta distancia entre los dos... Te pienso en las esquinas, en las vueltas de los cerros, en donde sabemos, en el aire, en la ausencia de tu estrella colgada de los cielos sabaneros, en las colinas que parece que aprietan el cuello del recuerdo y se precipitan a la séptima queriendo correr hacia los humedales del Bogotá a treparse a una nave que vaya para Miami... Mi Bogotá, bien lo sabes porque la habitas, aunque tu cielo no sea el mismo cielo mío siendo el mismo- está retoquemos, joven, fresca, sabrosa,
se deja querer, tiene un no sé qué de princesa recién
despierta de un largo sueño...se ruboriza de sentirse amada
como novia blanca, va con todos los "fierros" de la mocedad
y los afila con la experiencia de sus años; dicen que es
mala, rémala, malísima --- si se le busca el lado flaco...pero como solo quiero quererla, la manejo con cariño, le salgo al paso, le tiendo mi capa de halagos para que pase los charcos, le tengo, diría, mucha confianza, porque la conozco, pero ella se esconde, (la mía) para no dejarse ver con los trapos viejos, pero no se me escapa del recuerdo que le tengo de cuando era redonda y larga y tozuda, y firme en sus convicciones, y dogmática y cristiana y le daba pena y se escondía detrás de los cerros y no quería pasar de la carrera 30. Hoy, cuando mi antigua Bogotá se fue para el otro lado de las montañas,
y quiere anexar San Cristóbal con Facatativá, me
dan ganas de hacer una fiesta de duendes para que asusten a los
de ahora y les digan lo que fue mi Villa y no se olviden de pegarle
a la nueva un recuerdito de la vieja... Seguiré
otro día contándote lo rico que la estoy pasando, haciendo lo que hace tiempo no hacía... ¡Nada! ...ahora puedo hacerlo porque ya sé que si me voy no me voy y como no me voy me quedo, aunque me vaya... Espero no causarte nostalgia alguna...y si lo hago que sea de la buena, la que se cura pensando en volver, no la que mata pensando en quedarse pensando. Joseph
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Cruzando la distancia Crossing the distance A paso lento, con dolor profundo a tu descanso eterno llego, Carmenza de tan bello sueño que en la tierra palpitando dejas. At a very slow pace, deep in sorrow to your eternal rest I walk. Beloved Carmenza of a beautiful dream, still throbbing in the land, you left! Cruzando un mundo de tristeza va tu gente deshojando flores por el sendero que dejó tu huella que de ti nos queda eterna. Crossing
a world of sadness defoliating
flowers we walk the
path your traced, eternal print you left for us to follow. Duele tanto estar ausente habiendo
siendo hermanos, aunque no lo estamos porque siempre fuimos muy cercanos. It hurts so much to be absent, having being brothers although we are not too far because we were always so near. Cruzando las distancias a tu descanso eterno llego, para estar contigo en la dicha de los sueños que soñaste. Crossing distances at a very slow pace I come to be with you in all the joy of all the dreams you dreamt. Joseito (Tú sabes quién soy - You know who am I) Desde Bogotá, From Bogotá. Tu
patria-Your motherland Agosto
24,2014
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CRUCIGRAMA
La vida a veces nos presenta cada
crucigramas imposibles de realizar! Amanda (La Musa argentina de la Poesía al Oleo,)
El crucigrama de la Vida
laberinto es de misterios,
insondable
masa lívida
de plumaje poco serio.
Por
allí vamos todos
solos, vagos confundidos
siluetas en su fondo,
uniformes y perdidos.
De tanta curva y sombras
todo se traduce en nidos..
que lleguen las alondras
y turben con sus trinos
el silencio que los cubre
y la Luz el mundo alumbre.
21.o8.20
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¿Sabes algo? He pensado
mucho en nuestra amistad virtual...en todo lo que nos une y acorta la distancia que
nos separa...
Te pienso en las esquinas de mi Bogotá , en las vueltas
de los cerros, en las mañanas sabaneras puras y transparentes, en
las estrellas que cuelga la Alcaldía en los cerros de oriente que se
precipitan a la Séptima queriendo correr hacia los humedales del Bogotá y navegar
hacia el Tequendama y perderse en el misterio de la geografía colombiana.
Barcas son que quieren llegar a donde tú estás...
Nuestro Bogotá, bien lo sabes porque la habitas con tus recuerdos -
está requetemoza, joven, fresca, sabrosa, se dejaquerer, tiene un no sé qué
de princesa heredera de sueños, va con todos los"fierros"
de la mocedad y los afila con la experiencia de sus años; dicen que es mala, remala,
malísima --- si se le busca el lado flaco...perocomo yo solo quiero quererla, la
manejo con cariño, le salgo al paso, le tiendomi capa de halagos para que pase los charcos-
es que vle tengo mucha confianza, porque la conozco, y sé que se
esconde bajo los ropajes de su modernidad para no dejarsever los trapos viejos
- ¡Ah! Como cuando no quería pasar de la carrera
30 ni llegar más allá del Aeropuerto de Techo.y era
tozuda , dogmática y cristiana, y firme
en sus convicciones,
Hoy, cuando mi antigua
Bogotá se fue para el otro lado de las montañas, y quiere anexar Usme con la
Caro, me dan ganas de hacer una fiesta de duendes para que asusten a los de ahora y les digan
que aún existe. y no se olviden de pegarle a la nueva una tocadita
de la vieja...
Seguiré otro día contándote lo rico que
la estoy pasando, haciendo lo quehace tiempo no hacía... ¡Nada! ...ahora puedo hacerlo porque
sé que sime voy. no me voy. y como no me voy. me quedo, aunque me vaya...
Espero no causarte nostalgia alguna...y si lo hago que sea de la buena, laque se cura
pensando en volver , aunque sea eso solamente, ¡ Pensando!
FELZ AÑO
Joseph
Berolo
Enero 2 2019
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