De Arenas de Ítaca  Víspera  Alguna noche soñé que regresaba.  Ítaca estaba lejos.  Largas travesías y sirenas  me separaban de sus templos.  Escila y la avidez de las tormentas  significaban la frontera.  Fieros vientos y cíclopes  me desviaron muchas veces de la ruta.  La sal marina y los años  -los solitarios años de destierro-  me enseñaron el decálogo del náufrago.  Pero he aquí que está amaneciendo  y mis ojos -pebeteros sangrantes,  heraldos de un rostro endurecido  por imborrables cicatrices-  se asoman a las costas añoradas.  A Ítaca llegué, mas no era Ítaca  Sus calles parecían las calles de Ítaca.  Las gentes hablaban el viejo idioma.  Los vestidos y peinados de las mujeres  eran iguales que en Ítaca. Las casas,  los palacios, el hogar de mis padres,  los cantos de los pájaros...  Los dioses eran los dioses de Ítaca,  los pórticos, el río, los esclavos;  el vino era sin duda el vino de Ítaca,  también los mercaderes y manjares.  Todo estaba en su sitio, pero aquello  no era lo que dejé, lo que anhelaba  encontrar al regreso...  A Ítaca llegué, mas no era Ítaca  o no era yo quien a Ítaca llegaba.  El precio de los regresos  Cuando partí no sabía  el precio de los regresos.  Ignoraba que hay monstruos  bajo la superficie  cuya visión no puede  soportar la razón.  Que la luz no penetra  las simas abisales  donde el Olvido acecha.  También desconocía  que las mareas traen  decepciones sin nombre  entre coral y espuma.  (No sabía tampoco  que todo viaje es largo  cuando es en soledad)  He aprendido que toda  navegación esconde tempestades  y crepúsculos negros;  que la ruta  es un capricho de los dioses  y el tiempo un aliado del naufragio.  Pero Ítaca exige tales pruebas.  No todos los viajeros  gustarán los manjares del retorno.

Como si fuésemos inmunes               A veces sé que tiene frío, que sufre, que le pegan.             (Lejana. Julio Cortázar)   Como si fuésemos inmunes miramos el entorno y nada vemos.   Vivimos encerrados en nuestro mundo invulnerable nuestra pequeña burbuja de cristal donde no llega el eco de los lamentos desgarrados (como si todo ello no formara parte de nosotros mismos, como si esos rostros famélicos o atroces no fuesen un reflejo abominable de nuestros propios rostros impasibles)   Encerrados en el cuadro que pintamos para obviar los colores imperfectos.   Y nos olvidamos. Irreparablemente. Nos olvidamos del otro: ése que sin siquiera percatarse vive el reverso de nuestra existencia mientras reímos y jugamos y nos emborrachamos como si fuésemos inmunes.   Siempre es otoño en estas calles   Una vez conocí a una mujer; una mujer sin nombre, endurecida por la vida en las calles, por los golpes, por el miedo y la rabia, los gritos, las ausencias...   Entre lágrima y lágrima, escuchaba a Sarah Brightman y Emma Shapplin y fumaba lentamente al compás de la música como si el tiempo no existiera y la realidad fuese tan sólo el contenido de un mal sueño recurrente.   Se prostituía para huir; huía para no encontrarse, para no ver reflejada en el espejo la dureza de sus propios ojos reprochándole tardes de amargura, noches sin esperanza y sin consuelo.   Se prostituía para huir y en medio de esa huida a menudo se encontraba a sí misma flotando a la deriva en medio de una mar tenebrosa, una mar enemiga y temible. Ilimitada.   Se prostituía para no prostituirse en brazos de una sociedad corrupta y decadente.   Escuchaba a Sarah Brightman y Emma Shapplin. Con el pómulo morado sonreía; decía que su cielo era esa música. Lo otro sólo eran pedacitos del infierno salpicando un desierto sin oasis.   Una tarde se fue sin despedidas.   Hoy quisiera pensar que en esa huida encontró por fin las puertas hacia el cielo; que consiguió escapar a su destino escapar a sus ojos maquillados como una delación insoportable.   Nunca supe su nombre. Tan sólo me fue dado abandonarme a su tibia caricia, su incendio incomprensible, su canto desangrándose en mi oído.   Una tarde se fue. Sin despedidas.   Dejándome tan solo el eco de su voz tarareando canciones de Emma Shapplin y Sarah Brightman; un éxtasis de música habitando el ocaso interminable.

Sergio Borao Llop Narrador y poeta. Nacido en Mallén (Zaragoza, España) 1960. Miembro Honorario de Naciones Unidas de las Letras. (Miembro Fundador REVISTA LITERARIA AVE  VIAJERA OCTUBRE 1996)   Miembro de Poetas del Mundo, del directorio REMES, del movimiento internacional Los Puños de la Paloma y del Club de Cronopios. Colaborador habitual o esporádico en varias revistas y boletines electrónicos (Inventiva social, Isla Negra, Gaceta Virtual, Con voz propia...). Presente en diversas webs de contenido literario (Letralia, EOM, Almiar Margen Cero, Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes...) así como en algunos programas radiofónicos. Fue finalista en los certámenes de poesía y relatos Ciudad de Zaragoza (1990) y durante un tiempo administró el blog  Al_Andar, homenaje a las voces clásicas y muestra de algunas de las voces de hoy.   Blog DESIERTOS QUE HABITÉ, OASIS QUE ENTREVÍ    (  http://sergioborao2011.blogspot.com/ ) Facebook:  http://www.facebook.com/Sergio.Borao.Llop   Obras publicadas : EL ALBA SIN ESPEJOS (relatos) (Literatúrame, 2013)                                 LA MANO EN LA PALABRA (selección y prólogo) (MediaIsla, 2015) DESDE LAS PROFUNDIDADES (prólogo) (Black Diamond Ed. 2013)   http://sergioborao2011.blogspot.com/ http://www.aragonesasi.com/sergio http://tweetsdesergio.blogspot.com/ https://www.facebook.com/Sergio.Borao.Llop http://twitter.com/S_Borao_Llop