Naciones Unidas de las Letras UniletrasPrograma oficial Encuentro Octubre 16/30 2021Indice IlustradoTertulia Literaria Otra DimensiónPrincipios FundamentalesEstatutos*EMBAJADORES DE BUENA VOLUNTAD-ACADEMIA BOYACENSE DE HISTORIAMinuto de PoesíaActo de Fe Teatro webMensajes de opiniónAfiliación

Joseph Berolo Autor

Derechos Registrados

copyright  1996 

 

 

cirio.jpg


PRENDED UN CIRIO SOBRE EL MUNDO

PRENDAD UNA VELA  SOBRE EL MUNDO
 
(A Candle lit Upon the World)

Septiembre once, dos mil uno a las doce en punto del día,

Ante el Dios de todos

 

Con alargada mano temblorosa
mi cirio prendió otro cirio
y miles más prendieron hoy
en callado momento de oración.
Porque tan pequeña llama
sobre lágrimas de cera derretida,
un mensaje enviaba banco a banco
a todo fiel orando en nuestro humilde templo
de Belén. (Manhattan)

 

 

Sentido fue, tan celestial y místico
el pasar la antorcha con amor y fe,
que en esta tierra nuestra, es el cirio
en nuestra diestra hoy, fulgente prende
por aquellos que en tortuosa altura
gloria hallaron y en profundas cavernas
su mortal sepulcro yace hollado.

 

 

Pasad la antorcha! Hermanos, ¡PASADLA BIEN!
más allá del templo de vuestra propia Fe cristiana,
porque es hoy sobre el mundo el encendido cirio
el último adiós a los que ayer, a su descanso eterno fueron
y de nosotros llama. para nacer otra vez.

 

 


DEL POEMARIO BILINGÜE DESVELOS AL AMANECER Marzo 18, 2001 Iraq,
Sep. 11.2001
Manhattan New York

 

 

SU CAFECITO DIARIO
Guardada está en cofre de plata
la tasa de porcelana
de la que mi madre ausente
tomaba su cafecito diario.
¡ Oh!, Aquellas madrugadas
de su vida octogenaria
cuando con sus temblorosas manos
lo tomaba con amor y gracia
y desde el fondo de sus ojos claros
sonreía con esa ternura suya
de saber amanecer alegre
a su existencia.
Dormida està mi madre
en su lecho de nubes celestiales.
Allí reposa aún sonriente,
en espera de mi diario llegar
con su cafecito tibio
de aroma colombiano
a despertarla con mi beso
para el suyo de reciproca confianza.
A su descanso eterno llegaré un día
para llevarle su cafecito diario
como si fuera ayer.

 

 

Bogotá, Colombia
Marzo 14, 2010.

 

 


SI ELLOS SON LABRIEGOS BUENOS
 
LAS FARC SE DECLARAN LABRIEGOS BUENOS  DE LA TIERRA COLOMBIANA
1997 
  
 
¿QUÉ SOY YO?
!Oh la siembra negra
de semillas venenosas!
La muerte disfrazada
de campesino bueno
alista las frondosas eras
para cavar troneras
donde regar su cruel veneno.
!Cuanta infamia!
!Cruel descaro!
Hacer creer al mundo
que la mina es pera,
cerezas las metrallas,
el fusil, humilde pica,
la emboscada, fiesta,
el asesino un buen labriego,
el secuestrador infame
sembrador honesto,
el violador, paloma,
la heredad violada
un pueblo alegre,
el bus en llamas
muñeco de año viejo,
el degollado
gallina de asadero,
las cavernas de la fiera
refugios de corderos,
la selva carcelera
llanura de trigales
 
¡Oh infamia
vertida en el cristal
de la pantalla!
Las fieras son ovejas
y mi patria
! Jamás ha estado en guerra!
 


 

TU ROSTRO.. YA NO RIE
 

 

 

¡Oh, Isla de cavernas!
donde naufraga el mar,
sueños de arena,
encuentro de las fieras ! -
¡Oh, la Vida!...
Ayer zarpó
de Isla--
al garete va mi patria...
!Se muere!
llora llanto de balsero...
-...Isla desterrada de Isla.

 

 

  

No quiero verte así. A veces vas triste, callada,
cual si no cantara alegre la mañana de tu alma,
ni al despertar oyeras un canto de arboleda clara
ni en la brisa un beso a tu boca rosa no llegara.

 

 

Tu risa, tu vigor de tronco nuevo, tu raza altiva,
todo brota aún en ti, que de los años que agotaran
la fuente de mi vida, aunque fiero en desmedida
el calendario avanza, lo que yo un día prodigara
 
de mi propia fuerza y suerte, en ti sobra y alcanza.
Quiero verte altiva y plena, tu llama que mi soplo
inflama, nueva en ti , por la senda de la vida avanza;

 

 

mi propia hora débil, algo fría, tu calor reclama,
necesito verte, cabeza de mi causa, tú, al frente
de todas las batallas.¡No te canses Patria Amada!

 

 

SUSANA ROBERTS... ABUELITA
 
 
Esto de ver llegar el día
envuelto en la nacencia
de tus dulces alegrías,
de ingentes inocencias.
Esto de la fruta nueva
que en botón asoma,
promesa de azucena
en efusión de aroma.

 

 

Esto de tibiezas puras
ojitos como estrellas,
derroche de ternuras
y asomo de centellas-
Es la Vida que nos llama
 
BENDITA SEAS... ABUELITA.

 



POR ILUSTRAR-------------

ISLA.jpg

 

POETA PERDIDO EN UNA ISLA
 !HOLOCAUSTO DEL ALMA
 
!
¡Isla!
Llegué a
Isla una madrugada
antes del viento;
el trueno despertaba
el rincón de
la estancia,
las proas apuntaban
al infierno abismal
de las aguas
crispadas de Isla.
Allí temblaba la
mañana
en
su temprano ocaso...
Su gemido largo
parodiaba
el ulular
de
las palmeras...
! altas
chimeneas
en ventisca de
hojas secas!
Tropecé con la puerta del
encierro,
el crujido oxidado de los goznes
viejos,
la dolencia del árbol
derrumbado,
el ataúd de los
proyectos agotados,
la desolación
de los pueblos bombardeados,
el dolor de
la guerra perdida,
el reguero de
esqueletos
en las fosas abiertas por
los muertos...
¡Oh callado
llanto aquel temprano
sentado a la puerta
de un despojo!
Solo Isla, sin alcobas,
ni cocinas,
ni salas de espera,
ni
un balcón al ocaso
ni una
ventana al alba...
!Solo las
cavernas de
los pulcros baños!
El frío
de mi pena en Isla
cortaba
tajos largos rojos
en la escamosa
piel reseca
de la luna quebrada en un
hastío.
La tonada de una
cuita larga
exhalaba susurros tendida
entre caracoles muertos;
en
vaivenes apestosos
trabajaba la
noche
su trabazón
de huesos
entre
las algas mustias
en la
marea negra
de la noche larga.
Una hilera doble
de cuchillos
devoraba gaviotas abatidas;
el
sexo ya violado
viajaba hacia la
hoguera;
la
muerte trasnochada
dibujaba rastros brujos
en la ojera
de los ciegos.
¡Isla!
La noche sentada en la
alborada,
el día atravesado en
una estaca...
de angustias llena la
garganta seca,
los párpados
abiertos,
una espera de tedio,
Vida muerta en
despoblado.
! Isla!
! Esquina del
funeral
del día
en su ritual
nocturno!...
vencido un pueblo
truncado
el fruto
en sus entrañas rotas,
....
! Consumado el
exterminio!
¡Isla!
...
frenesí de encuentros
clandestinos,
sepulcro de besos tallados
en castillos de arena
para un
espasmo corto;
reguero de sueños
escarbados
por los perros carniceros.
! Isla!
Parador de suicidas
victima y
verdugo,
largo trecho de anunciadas
brumas,
! Isla donde saberse
muerto!
¡Isla!
¡Allí reía la noche
esperando sentada la madrugada!,
! Isla! pedazo muerto de continente
habido,
campo santo imaginado...
¿ Lápidas? Ninguna...
Solo piedrecillas
para
un mañana...
!Imaginadas!
¡Isla, lo
tenebroso de haber llegado
a lo más
tenebroso de todo lo alcanzado!
¡Isla, lo triste de haber andado tanto,
lo amargo de
haber soñado tanto.
!Isla! la soledad del
desengaño,
el clavo en la cruz del
traicionado!
¡Isla,
poniente y levante
de viajero atribulado,
impotencia de obstinado,
negro
archipiélago de dudas,
playa de
vendavales,
orilla de monstruos
asesinos
!
Averno...l
! El
más profundo!
¡Isla,
vencimiento de voluntades recias
en absurdos desatinos
de
facultades muertas!
¡Varada
está mi alma en Isla...
! Para siempre!
Propiedad
Registrada
Permitida su
reproducción
Antología. LA TIERRA PERDIDA

 

 

un fragmento de
esta versión fue publicada en Isla
negra-revista

 


SI LO SABRÁ EL VIENTO...

 

Y... Qué de mis poemas?
Escribí tantos versos como segundos
marca la existencia... fue la estrofa
un devenir de penas,
un claro relatar de auroras tensas de sonetos puros
de medida estricta y corazón de seda.
Todo fue delirio inmenso,
profundo rebozar de sueños,
tumulto de catarata, tronar de dioses,
silueta de vestales, piruetas del alma
en cárcel de prosaicas ataduras
terrenas abismales
Y.. Qué de mis poemas?
Dónde están sino en mis venas--
la indiferencia humana
ya celebra a carcajadas
mi suerte de Poeta.
¡Que Poeta!, dijeron los amigos
entre el humo de amargos cigarrillos
y la loca bohemia pasajera...
solo yo quedaba en las mañanas
saboreando la fiebre lujuriosa de la noche,
solo en el pálido escenario
de la aurora solitaria.
Son tantos los caminos de la Musa,
tan solitarios en la bruma
de esperanzas consentidas...
es eterno el verso
mendigo de amoríos..
...eterno el golpear con liras
el vulgar rastrojo de la tierra.
Y...Qué de mis poemas?
Solo aquellos que guardara Ella,
mientras Ella exista...
los de mi otro ayer, habitan el olvido,
cenizas son al viento proclamadas--
talves un cofre en un rincón,
de aquellos que guardaban custodiados
mis tantas musas pasajeras.
La vida de su amor, corta, triste...
lo mejor de mi cosecha,
convertido en cosa muerta,
vulgar y traicionera historia.

 

 

Y Qué de mis Poemas?:
Los de niño enamorado...
de las rosas... amaba
las espinas de mi loca juventud
apasionada.. la frívola aventura,
la furia del deseo desbocada--
en cada verso, aquel entonces,
un lazo de lujuria
a la dulce palidez de la adorada...
suave lazo de romance audaz
y de ternura precoz entronizada.
Y...Qué de mis poemas?
Los del hombre consagraron
con argollas de oro la leyenda
del amor soñado...eterno fue
el tema campanero,
el deseo, bautizado con sonetos,
la estrofa de una entrega,
rimas acentuadas con los dedos...
la muerte de la dicha
con la negra pluma de un Nocturno.
Mis poemas son viajeros
de naves capitanas del olvido...
Solo Tú, cuidadosa cosechera
de mis últimos latidos,
solo Tú serás la redentora
del insomnio y la locura
de aquel poeta triste
que tu alma enamorada redimiera.

 

 

Ave Viajera
Andanzas de una Pluma Andariega. 2000