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Elsa Moreno

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UN MARINERO EN SU VIAJE A LOS ASTROS.

 

Celebremos la vida de un maravilloso ser humano, que amó el mar y que tenía un barco anclado en el puerto, para zarpar hacia nuevos cielos, con las gaviotas, las alaudas, los alcatraces y los albatros. 
Su alma siempre tuvo el regocijo del vuelo, allende las tierras desconocidas, como los acantilados de su amada Escocia, país encantado de sus antepasados, y al que alcanzó a viajar, solo en sus sueños.
La Madre Mar es nuestro origen y sus ojos siempre dirigieron la mirada hacia el horizonte.
Hombre del vuelo del viento, del silencio que trae la ventisca y la sabiduría de los seres de las regiones abisales.
Como Odiseo, también llamado Ulises, toda su vida fue un navegar por los enigmas del tiempo de cada día, siempre listo al regocijo de hallar el conocimiento de la estela de espuma blanca, que dejan todos los navíos mientras saltan los delfines, para saludar.
Ahora vuela su alma, en el ala de un albatros, hacia el Océano del Cosmos,donde le aguarda su propia luz vivida y merecida, entre el mar de las estrellas.¿
 
El amaba mucho el mar
 
Es día claro de invierno
El Amor a la orilla
y el agua helada
mojándoleen sus pies
Piensa el mar
Rememora su niñez de juegos en la arena
Su juventud de arena
Sufre ausencia de noches en el balanceo del barco
Heridas de luna en la piel
Revive un pasado de olas y de soledades
de viajes sin destino
Esa mujer lo despertó del letargo
Él extendió los brazos en súplica de rescate
porque ya no era suya aquella brisa
Ahora ella era su puerto

 
A sailor's flight toward the stars
To my departed husband 
 
Let us celebrate the life of a marvelous human being who loved the sea and had a ship anchored in the port to sail toward new skies with the seagulls, the albatross and the gannets.
His soul always rejoiced the flight beyond unknown lands, like the cliffs of his beloved Scotland, enchanted land of his ancestors, reached in his dreams. 
Mother sea is our origin and his eyes always turned toward the horizon, man of wind in flight, of the silence brought by the blizzard and the wisdom of abyssal region
Like Odysseus , named Ulises, his entire life was a constant sail ed the enigma of time, always prompt to rejoice upon the finding of knowledge in the white trace of foam left behind by the ship while the dolphins jumped to salute.  
His soul flies now in the wings of an albatross toward the ocean of the Cosmos where his own light well lived and deserved, wait among the stars,

He loved the sea

 

Is a clear winter day 
love upon the shore
the gelid water
touched wet his feet...
the sea in his mind
memories of childhood,
sandy games of youth remembered
absence of nights without 
the the rocking of the ship. 
Wounds of moon in his skin,
the past revived of waves and solitudes,
travails without a destiny...
A woman woke him of this lethargy...
He extended his arms seeking refuge 
because his was not that breeze. 
Now she was his port.

Traducción libre de Joseph Berolo*

 Del amor el ancho arcano
 
Un hálito de cielo se quedó
                                              en sus ojos
Herencia de sal anclada a sus brazos
Camina el borde de la playa 
                                             con  diluvio
                                                             de olas
Divaga al rojo del sol
                     del atardecer 
 
Anhela conquistar la proa
del último barco que salió del puerto...
 
y en soledad
     -preso de agua-
                          doblegar de nuevo
                          las enmarañadas redes 
                          de peces plateados
 
Busca el canto de la sirena
                                     que le envolvía
Rememora
las tempestades que equivocaron
                      su brújula
y que tantas veces le hicieron flotar
                                                      sobre un mar
                                                                       umbroso                                           
A la orilla
        sabe que ama el frío
                                   de los moluscos
                                                           y las algas

 l

 
*Of the sea the  wide arcane
 

A little bit ​ of heavens breath remained 
     in his eyes
Legacy of salt anchored to his arms. 
Walks the shoreline
                                            upon the torrent of the waves
wanders under the sunset
longing to be at the helm
of the ship that sailed last...
in solitude
     -  prisoner of the blue beyond-
                         submit again 
                         the tangled fishing webs ...
Seeks the sirens song
                                     involving him
 remembers  
the misdirected storms
 floating upon the shady sea ... 
he knows he loves the cold seashore                                       
​among the algae and the mollusks-

 

Tu carta de otoño


"Su fragancia invade el aire y las hojas desprendidas
de los maples hacen crujir los pasos en una desconocida melodía.."Elsa Pizarro..  

Caminando contigo voy por la otoñal umbria. 
Arrastrado como tú , por Shadow 
el can que nunca tuve, solo quise y no llegó... 
hollando con temor voy  la senda de tu bosque
sin querer saber qué día es. 

Imagino tu semblanza de mujer al paso
de la no tan lejana primavera, 
del invierno de otro año
y el comienzo de otra ronda.
 
Es temprano y en mis recuerdos crecen
los pinos de mi bosque, aquel en las fronteras de Manhattan
cuando yo era solo sueños ..
cuando iba para el abismo de mis años de locura 
y tú por tu mundo de aventuras.

Sembrando estamos todavía caminando 
caminando, caminando...

Al igual que tú, me desconcierta el aura y el ocaso
parecen ser iguales.. 
perdido el oriente que marca luego la urgencia de vivir.
 
¡Oh! Aquellos viajes por las regiones de los blancos velos
¡Oh! Aquella nieve en pleno día... tu voz, tu paso que partía, 
aquel despojo de la piel en el cerco de los lobos, 
el aullido cruel de la manada...
aquel sordo gemir de pinos arañando las colinas
en su dolor de rama seca,
el aterido cuerpo en la región del frío 
la hormiga que marca su deceso
los crujientes huesos ....
 
¡Ah! Y el maletín de cuero, aquel de ejecutivo
y las calles de Wall Street y mi paso de bogotano neoyorquino.

¡Ah! Y las perlas de las lágrimas colgadas de un balcón de vidrio.

 

¡Oh aquel invierno! Aquel querer volver a una llama 
en una esquina a media noche sin ningún vigía. 

 

Hay un tren parado en un patio blanco,
una calle larga de altos pinos...
yo venía del frío, de regreso del viento ...
soy aquel de aquel tiempo de nieve, de esquinas,
de balcones de vidrio.
 
¡Oh! Las sombras, el cortinaje raído,
el tiempo aquel cuando vivía en el frío...

Es temprano... allá en tu tiempo. la brisa es de madrugada
acá ya llega el mediodía-igual el corazón late...
la travesia es lenta hacia la tarde cuando se detiene el sol
en mi horizonte para ver llegar el tuyo.

Desnudo está al árbol . Aun así,
amas la contextura de su tronco,
es suave al tacto, desnudo está
y lo quieres  en el desprendimiento de su piel,
la tomas en tus manos y te la llevas a casa
te incita a besarla y abrazarla
y sabes que en el mismo frio, aún está el amor...
en la desnuda superficie que por ser invierno 
no  deja su savia de crecer ni de retoñar sus ramas.

Es la primavera que duerme bajo el hielo...
"Su fragancia invade el aire y las hojas desprendidas
de los maples hacen crujir los pasos en una desconocida melodía.."
 
Huyes del sol que que en el cenit se arroja,
agradeces el instante , dialogas con Shadow
y él menea su colita agradecido---
alguien pasa... te mira de reojo y sigue sin hablar...
añoras mi presencia en el sendero
y quieres que aparezca y le cobremos a la vida. 
ese abrazo que tanto necesitamos.


Joseph Berolo Chía Cundinamarca
Colombia Noviembre 25,2019

 

ELSAMORENO.JPG

 

El día amaneció igual de gris / a mi alma
Tu mensaje/reconfortó - algo
----
En la noche /llegó tu voz inconfundible/tu amada voz
Atesoro/con ansiedad/toda palabra pronunciada
Tuve de nuevo /la sensación de ti/en mi espera
Volviste a mí  en ella/
Siento / la placidez/ de la noche
Desafío/ al encuentro/ de nuevo
...¡ Ese reloj que no anda!
---
Esta es la ausencia/atesorada
Busqué/una y otra vez/ nuestro tiempo
Te busqué/en los armarios/en el espejo frío/y detrás de las puertas

En esa dolorosa sensación/de la pérdida/ En diaria renuncia/ avasallante 
Elsa Moreno Pi arro 
 

En verdad la cena no sucedió. El vestido está perdido, la gargantilla de una abuela que nunca conocí no existe más que en mi fantasía y los manteles -reales- están inalcanzables en una caja en la bodega al lado de las colchas de crochet de  mamá.Deambulé alrededor de la mesa imaginando la familia y los amigos y trayendo recuerdos gratos de otras épocas. La añoranza y la nostalgia no fueron suficientes y me venció la soledad y el sueño.Elsa 

  

Escena- La mesa vacía... el fogón apagado.
la estancia  sombría.. y Yo, solo... en silencio.
¡No! No es real el sueño del que he despertado.
Hay algo mejor que en mi mundo presencio.
 
Es una chimenea que derrocha llamas
de amor y de confianza sobre la escena
de mi casa vieja , la que tanto amas
donde todo es alegría que  las penas espanta.
 
Es la casa aquella de los abuelos, fresca
hermosa,  llena toda de cálidos anhelos.
Es allí donde la paz siempre está despierta. 
 
Es allí donde siempre hay besos y risas
y en todas las esquinas un rayito brilla,
que de los  ojos de mi madre y sus caricias brota.
 
Joseph Berolo
Repentismo a tu narrativa,

 

 

 

ELEGIA
 
 
Ya no vivo la gracia en el andar
ni el cabello al aire
ni el esplendor de las manos
que ondulaban
al son de las palabras
 
Ya no vivo el ágil pensamiento
ni la fuerza del poema
que surgía pronto
envuelto en el éxtasis
de la pasión primera
 
 -en los rincones del silencio-
 
Ya no vivo el dolor de las ausencias
 ni el juego de los ruiseñores
suspendidos
en el aire
 
Ya no hay caminos
que vuelvan a la infancia
ni bosques de hondonadas
                         y nostalgias
     
 
Ya no soy el temor a la sombra 
ni a la frágil voz que se levanta 
al despertar del sueño
 
Ya mis ojos
no persiguen horizontes
ni gaviotas en vuelo
ni descifran  
imágenes de nubes sobre el cielo 
 
No hay lumbre en la mirada
 
Ya no vivo la espera del amante
sufrida cada noche
ni imploro el secreto de su cuerpo
ni el lecho tibio
redentor de mi naufragio
 
Dancé
Amé
Dócil mujer
bajo la luna
 
 
 
 


 

FATIGADA TARDE
 
Entre hortensias
el amor 
en blanco

 
En luna
Tendida de fatiga
se desdibuja la tarde

La gran ausencia
ha trastornado el alma
Incandescente
el frio de Enero
envuelve el poema

 

LA FUGA

Fue el viento de esa tarde
el que huyo con tus palabras
-el mismo viento que azotaba los naranjos-
Era abril y olía a primavera
Toda la casa tembló
...pero nada te retuvo
Te fugaste en ese viento
Mi cuerpo despojado de tu cuerpo
gime enloquecido por el aire
en el desvelo de la madrugada
Ya no hay sombras de dos
en las paredes
ni la aventura de sed
ni de poemas
¡Qué gélido sonido
el aleteo de cristales
en el pecho!

 

ALAUDA. 10.24.2011 La  conocí lejos del mar... en tierra frìa.. en las altas serranìas de Colombia..Gaviota andina es..no extraña la lejana latitud del mar , ni los acantilados...vino a su patria, nuestra patria, a cantar "como sujetando su estatura a las rueca famikiar, ovillando con hilos de nostalgia un sedoso tejido de poemas"  se llama,  Elsa Moreno Pizarro. Joseph Berolo (adaptaciòn del Pròlogo de ALAUDIA.2010 

**** 

¡Como llueve Amor,,.Como llueve! "Recuerdas la lluvia de Santa Fe de Bogotá...?" J Berolo

 

Poeta.  Hemos recorrido las mismas calles de nuestra vieja ciudad. Yo también evoco esa lluvia. Era la época de la niñez, de la adolescencia. Recuerdo no haberle temido a la lluvia. Mi hermana y yo a la salida del colegio buscábamos todas las canoas de las casas que destilaban chorros de agua para que esta cayera sobre nuestras cabezas. No existió tampoco charco o riachuelo que no hubiera conocido nuestros zapatos saltarines. No había frio. Amábamos la lluvia.---Siempre hubo lluvia el día de mi cumpleaños. No rememoro en esa época una sola mañana de sol. Y creí después que haber nacido el primer día de otoño, había influido en mi temperamento melancólico. Después la lluvia era solo eso, tristeza. Era esperas, era nostalgia, era soledad. ERA SEPTIEMBRE

 SEPTIEMBRE


La lluvia
incesante
envuelve tu imagen
en el más triste
y más solo
día veintiuno
de Septiembre

Pero tú no recuerdas
Y esta lluvia moja en el alma
moja
y pesa en la vida
como todos los años
en el mes de Septiembre
Hoy
frente a mi ventana...

Sabes que aquí no llueve casi nunca. Este es un cielo alto, muy alto, sin nubes. Es difícil que el pensamiento vuele sin esas islas blancas en donde descansar. Añoro la lluvia y me gustaría correr a resguardarme de ella, o me gustaría -mejor-que mojara mi rostro y cabellos y que alguien con ternura, me acogiera.
Y seguro "un día cualquiera moriré, / talvez en tierra ajena.../ y estará lloviendo..."

Escribi este poema para mi esposo.  Nunca le puse titulo. Me lo recordaste al leer Nostalgia de Mar. 


 Un hálito de cielo se quedó en sus ojos
Herencia de sal anclada a sus brazos
 Camina el borde de la playa 
                                     con  diluvio
                                                     de olas
Divaga al rojo sol
           del atardecer
 Rememora su niñez de la arena
                                                       Hilos de colores ruedan sobre los corales
 Anhela conquistar la proa
del último barco que salió del puerto…
 y en soledad
          -preso de agua-
                          doblegar de nuevo
                            las enmarañadas redes  
                                     de peces plateados
 Buscar el canto de la sirena que le envolvía
 Rememora
         las  tempestades que equivocaron
                                                          su brújula
y que tantas veces  le hicieron flotar
                                       sobre un mar umbroso                       
 Revive las heridas de luna en la piel
 A la orilla
         sabe que ama el frío
                                de los moluscos
                                                    y las algas
Elsa 

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LA DANZA DE ISADORA 

 

Entre las columnas de Atenea

                          su danza renueva

                                la lumbre de los tiempos

Conocedora es del misterio

que la conduce al éxtasis de su sangre

La túnica ondula  

sobre su cuerpo desnudo de diosa

                           y manos en alas al espacio

Isadora

Isadora

me cautiva ese escenario de campanas antiguas

y en esta

    - mi propia danza-

descubro la razón del sueño

que en el circulo de tus pasos

entreteje dulcemente

mi sinfonía de silencios

Ungida de gloria

un velo anuda tu garganta

y el viento bebe el cáliz de tu vida


TODO TITULO SUBRAYADO ES VÍNCULO A LA PÁGINA CORRESPONDIENTE

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Elsa Moreno

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DOLOR DE PATRIA

ELSA MORENO PIZARRO, "añora con dolor la patria, dolor que se hace verso y reclamo para gritar desde lo màs hondo de su alma-ESA MUJER evoca la patria..."Prol. ALAUDA 2010. --- Desde que la conocí, lei la lluvia de Septiembre en su mirada.. habìa algo de melancolìa .. la vi como queriendo escaparse del momento, como no queriendo ser vista...como gota de lluvia queriendo ser fuente generosa del amor, esquiva a la sed de los viajeros. Entonces supe .. Iba de regreso, sufrìa Sensaciones de calma en el bullicio del silencio *** "Nosotros los "expatriados" vivimos con la nostalgia del regreso y conservamos en nuestra mente esa ciudad que amamos y que era igualmente fria a la de ahora, pero tenia el calor de la familia, de los amigos. Hoy, simplemente, no somos nosotros los mismos, --- hemos cambiado.", me dijo entonces...Joseph Berolo

ECLIPSE
Esta soledad es de siempre. Se arraigó como piel ciega al tiempo
Ni ojos ni sangre ni cantos pudieron ocultar el asolado
y permanente eclipse-Creo que nadie puede escribir sobre la Soledad, como lo haces tú querido Joseph .Se vive la Soledad en todas tus palabras "No dejes ,Saledad, de cuidar la estancia, no descuides la puerta de la entrada, ni olvides de regar las flores del jardín. Bellísimo de esas palabras salen poemas y poemas. Esta soledad, tuya, invita a rememorar nuestras propias soledades. Elsa Pizarro
 
Elsa Moreno Pizarro (Desde California USA. 10.25. 17-  

IRE DE MÚSICA

A mi padre 

Padre,
te busqué en mi cielo
entre un Alcalá 
de naranjos
para que regresaras
a mí

En el encantamiento
del arpegio
tocaste de nuevo
mi frente

Música en las venas
a través de los siglos
recorre los caminos
de mi infancia

Sonido de saxofón alto
Un clarinete dejado
sobre la partitura
y una guitarra bambuquera
en la noche del campo

Tus dedos danzan
mi recuerdo vivo
sobre las claves

En el crepúsculo
-estancia de la hora mágica -
me invade la nota triste

De nuevo
a tu lado
con mi silencio
reflejado siempre en el tuyo

vuelvo al hogar pasado
a la añoranza de las paredes
a los retratos de la madre
y de los hermanos

¿Dónde está ahora 
ese hondo milagro
de tus manos
que inventa la armonía
con que se cubren
mis recuerdos?

 

¿Qué otra pradera lejana
llena ahora de ondinas fugaces
habita la cadencia?
 
 
¿De dónde viene 
ese manto de auroras
que llena mi mundo de música
cada mañana?
 
 
Vuelve a mí
La serenata en cada fecha
la voz de la madre al centro
y el recitar del poema
Te gustaba escucharme
"Angelitos Negros" ...
 
 
"...serafín cucurucero
que vaya comiendo mango
por las barriadas del cielo.."
 
 
Cómo se engalanaba el parque
de la ciudad
los domingos a las once!
 
Dirigías la Banda
majestuoso
Movías los brazos 
y te imitaban las palomas
la fuente
y el árbol
 
 
Sonriente agradecías
el aplauso
de la gente constante
 
 
Nunca habrá ausencia
de tu música en mi vida
padre
Te extraño
en todos los momentos
de mi tristeza
como una canción interminable
remansada en mi oído
para siempre
 

 NUESTRO MAS SENTIDO PESAME A  ELSA MORENO PIZARRO EN LA MUERTE DE SU AMADO ESPOSO California Marzo 7,2020 

ELLA123.jpg

  

 Oración Fúnebre


 Y será de nuevo la cita de amor
que nunca acordamos tener-- 

¿Será ahora?
Buscaré dentro de mi cuerpo
al amante silencioso  de mis noches.
Me alimentaré de abejas y de trigo
y acudiré al encuentro
mientras la esperanza fulge
entre mis lámparas.
Llegaré como  una ola de fuego 
esperaré la noche
tras del muro habitado de lirios
La lámpara de mi esperanza
aún brilla  ante a la puerta
de nuestra última cita
 .
¡OH! Qué lenta la agonía que invade
la hora de la nueva espera--
 
 
¡Bendito seas en los ojos del Señor! 

Our date

It will again be a date of love
that we never agreed to have-
 Will it be now ?
 I will search within my body
for the silent lover of my nights--
I will feed on bees and wheat
and will attend the encounter
with hope shining in my lamps-
I will arrive still like wave of fire
and wait behind the wall
inhabited by lilies.
 
¡Oh! How slow is the agony of today
before the coming of the new promise.

May you be blessed in the eyes of the Lord

Elsa Moreno Pizarro

Nací en Santa Fe de Bogotá, un 21 septiembre a media noche. (un año que no recuerdo)  Fui ganadora del primer Concurso Nacional de Interpretes de Poesía, auspiciado en ese entonces por el Club Colombiano de Lectura y la Alcaldía Mayor de Bogotá. Viví en Medellín desde mis 15 años. Hice presentaciones en varias ciudades en el país, tambien en Panamá, Venezuela y Perú. Mis primeros poemas fueron publicados en antologías, periódicos, magacines y revistas universitarias. (No he sido muy constante en la escritura)

 Un proyecto de siete libros : Navio de Alauda: poemas de la juventud. La búsqueda del amor. *Ritual de la Ausencia: Son los poemas escritos sobre la infancia, los padres, el hijo. Reino de la Umbria: Son los poemas de la soledad.m Obertura del Vino: Son los poemas del amor intimo. Danza en el Espejismo: Son los poemas de la espera. De los sueños. Rapsodia de la Huida: Son los poemas del desarraigo de la patria, de las cosas Hora de la Gracia: Son los poemas del encuentro con el amor.

 2003 ARIA DE LA SOLEDAD, 2003 Seleccion de poemas de los libros anteriores con  prólogo de Marga Lopez Diaz Editorial Magic Valley Publishers, California USA.


PRIMAVERA


Las semillas esparcidas
en otoño
han comenzado a germinar
Sembrado el amor
yo también tengo
nuevos brotes de alas
en las manos
la voz de ocarina dulce
y los pasos del milagro
aferrados a la vida
Tembloroso el vientre
como si la estación brotara
de mi propia savia
Cálido el palpitante pecho
y la mirada
Gozo de un ropaje nuevo
de tulipanes azules
de algas
y de puertos
Y de mi corazón
-ahora nido-
vuelan
anunciantes
pájaros
rojos.


 LOS NIÑOS DE NEWTOWN


Entre los jardines de la escuela
los niños muertos juegan.

No quieren estar muertos.

Ellos quieren vestirse
de todos los amaneceres por venir

Coros de voces dolientes
despiertan la mañana.

Los niños vivos gimen.
No entienden el miedo
ni la sangre.

Una madre anida al hijo
arrancado a su ternura,
y le teje guirnaldas para cubrirle el frío.

Anochecida
-otra madre-
mece la muñeca nueva prometida,
la llama como a su hija
y le sonríe.

Nuevas ofrendas de duendes y caballos
quedaron a la espera
bajo el árbol.

Todo en aquella estación de nieve,
mientras la estrella de David
cubría el cielo.

 

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ElSA

A ALEJANDRO
El hijo
Si pudiera de nuevo
en abandono de abrazos
llorar sobre tu hombro
esa lluvia anegada
en el silencio-
Pero la muerte
puso cadenas de duelo
que distancian.
Yo discurro la huella
que dejo tu ausencia
Tormento
Entraña
Ardor de bosques
Si yo pudiera
volar tras de tus pasos
pero la muerte ató
grilletes a mis alas
y a mi sombra.
Muéstrame el sueño
sobre tu alma
de pájaros...
Si pudiera gritar
y me escucharas
pero la muerte tejió
pentagramas de mudez
en mi garganta-
Un enorme dolor cruza
el espacio frágil--
Si pudiera escuchar
tu llanto de niño
o tu gemido de hombre
en la hora de la sangre..
Pero la muerte ha sembrado
sordinas de miedo
en el oído---
Desamparados ángeles
sobre los pàrpados
agonizan conmigo
en esta tarde
***


EL VIENTO DEL ADIÓS


Fue el viento de esa tarde
el que huyo con tus palabras

-el mismo viento que azotaba los naranjos-

Era abril y olía a primavera

Toda la casa tembló como campanas
...pero nada te retuvo

Te fugaste en ese viento

Mi cuerpo despojado de tu cuerpo
gime enloquecido por el aire
en el desvelo de la madrugada

Ya no hay sombras de dos
en las paredes
ni la aventura de sed
ni de poemas

¡Qué gélido sonido
el aleteo de cristales
en el pecho!

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Carta de Otoño
Despertó una mundo de letras que nacieron con el fragor del tiempo, al amparo del amor y del dolor, tan iguales excepto por el deseo de que el amor supere.Son letras que quiero compartir contigo ..Guardarlas en algún lugar donde puedas encontrarlas cuando quieras ver pasar el viento.....Joseph Berolo
******
 
¿ Quién te hizo Musa Olímpica? Quién sino la suave caricia del viento...ese viento que al unirse en vuelo a mi, Ave Viajera, " lleva toda una vida volando y nunca nadie nos ha visto,..." como " al sol, la luna, las estrellas, al cielo azul con sus blancas y grises nubes".... están ahí, todos los días pero nadie se ha detenido a contemplarlos... Siento que estás conmigo porque somos el viento... el más tierno de los vientos..a su paso nada arrasa--¡ SOLO LA TRISTEZA! ¡SOLO EL DESENCANTO! ..¡SOLO EL DESAMOR ! -No hay cupo en este viaje. SOLO CABEN COSAS GRANDES. Y AUNQUE NADIE NOS SIENTA, TODOS VEN :QUIZÁ DIGAN: ¡ Ahí va el viento... un poco empolvado--- quizá reconozcan: "Pero más puro que nunca" Tú sigues, yo sigo, seguimos....¡ Eso es lo que nos hace diferentes, NO necesitamos que nos vean-No necesitamos que nos adulen ¿Para qué?
****** 
Cuando tú no estás
Mujer amada

Pese a esta madrugada de noviembre, triste y lluviosa, tu amor deletreado en monosílabos de oro, la ha transformado en una de sol y de esperanza . Ha llenado la vida de un claro y delicioso ensueño. Mi ser, que por estos días busca alcanzar a tantos adelantados de la gesta que libramos todos los colombianos por conquistar la Paz que tanta falta nos hace, reconoce en tu mensaje el hilo conductor de su destino.
Te cuento que cuando no sé de ti, despierto sobresaltado, asustado, sin rumbo, huérfano de luz ante la luz del nuevo día. Es entonces cuando me doy cuenta de lo incompleto que soy sin ti. No temo confesarte que tu ausencia me hace sentir desnudo, incipiente, en pañales todavía tratando de buscar en el aliento de mi nacencia lejana una razón para crecer nuevamente a lo explicable de mi ser inexplicable.
Hoy, leyendo tu última misiva, me doy cuenta de lo absurdo de mi queja.
¨¡Oye, tú, Hoy es el primer día de tu nueva vida....despierta y anda y ve y responde al calor que se te brinda!,¨ escribes. ¿Cómo no escucharte, amada mia? Por eso te digo: Hoy, como nunca, lo haré escribiendo para ti en la cresta de una dicha inconmensurable recién adquirida.!La de saber que amanezco precisamente al primer dia de mi vida!... para crecer contigo.
Tu Poeta

*****


¡Oh la Adulación, la Difamación! Pero si es el más constante ejercicio del hombre...Lo conocemos ...NO NOS HACE MELLA...solo se adula o se difama lo que brilla solo, lo que vuela solo, lo que es diferente, bueno o malo. La difamación y la adulación solo hacen infeliz al que la causa...
Cuál fue el viento que te dijo que dijeras lo que yo me dije de ti DESDE una mirada en la esquina de la plaza principal del Paraíso cuando leí en el viento a que eras lo que ERES metafóricamente, poéticamente, sublimemente: " "Aunque no me veas, yo soy el alma del sol, la luna, las estrellas, del cielo azul con sus blancas y grises nubes, y me puedes sentir, en tu caminar y en tu quietud, silenciosamente, suavemente en una fuerte ventisca..."


Son tus palabras, son las mías, es nuestro DESTINO en el diccionario de nuestro corazón: "En mi pueden volar tus sueños, las cometas, las aves, mientras más soplo más se elevan, si dejo de soplar se pueden caer". Mensaje alado este tuyo, que solo puede terminar para empezar de nuevo, que interpreto como una oración escrita para que la digamos ante el Olimpo de los dioses de la Paz y de la Guerra.
No te dejaré caer. No me dejarás caer. Somos dos y una sola cosa, con alma y corazón de vigías de nuestra propia libertad; timoneles de nuestra propia nave...la fe que tú me inspiras, la fe que yo te inspiro, lo noble de nuestro viaje, lo puro de nuestro concepto de amar y de SER- almas conjugadas, son una y son dos. nunca abandonadas. Somos capaces de alcanzar el infinito- ¡Saben volar! , se mantienen y se elevan solas......."


¡Quiero ser el viento MUSA OLÍMPICA!!!! "Que rico ser viento verdad? ¡Hacerse sentir, Hacerse sentir!" Ven no te quedes ahí -- sígueme! 
Es tan rico ser el viento de tu viento... Vengo de Neruda...soy el viento que me heredó en Isla Negra cuando desde su Exilio ...le pidió al cartero aquel de la historia: "Captura el viento en una cinta de grabadora y envíamelo para poder oír su canto y su llamado para vivir y volver y no morirme solo, ahogado, sin aire,,, "


Tú eres ese viento nerudiano que me llegó al exilio para poder volver. Tú ... una estrofa que nació hace mucho tiempo en mi Isla . Marcando vamos el rumbo de nuestro vientos y será un arrullo, una brisa, un algo que como a ti," me encanta, me gusta cuando sopla y sopla, y mueve mis cabellos y golpea mi cuerpo, y siento que toma mi espíritu, lo lleva a danzar, lo envuelve hasta hacerlo parte de él, ... hasta siento que habla y me dice: hey! Musa Olímpica ¿Dónde estabas hasta hoy? ¿En qué atmósfera te movías? ¡Yo lo sé! ¡ESTABAS EN EL VIENTO...ERAS EL VIENTO Y TE SENTÍA COMO TE SIENTO HOY! ..Mi alma te rinde todo su rendir ante tu infinito amor .

Joseph Berolo
Extractos del libro " Una Jornada Deliciosa" escrito entre los años 1981 -2000

*** Sensaciones de calma en el bullicio del silencio   de J. Berolo

 
Soledad llora su silencio de pampa
en los confines de la casa vieja--
aún se escucha el jolgorio de otras horas,
aún parece que la vida asoma...
Ya muy poco queda del bullicio
de otra vida de bonanza llena---
un lecho con su colchón desnudo
abarca el desierto de una alcoba,
en la sala hay un sofá
con huellas de antiguos acomodos,
la mesa aquella de manjares
y de acuerdos familiares,
delata la ausencia de los "Viejos"---
doce sillas recostadas yacen
sobre el borde lacerado de su talla,
colgados aún de las paredes
hay lienzos con retratos desteñidos,
las cortinas cuelgan desvalidas,
no hay cojines de rojo terciopelo
ni quien con ellos juegue,
y en ovillos duermen las alfombras
ya sin pasos de tibios calcetines.
Todo en el olvido duerme....
que solo su latido causa ruido,
en el triste escenario de mi casa.
 
J. Berolo
8.3.2013
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I
La vieja casa del abuelo
Es el frìo
Ya no están los padres
ni los hermanos
ni siquiera el hijo
Sola
Igualmente solos corredores
y cosas
Busco en el polvo
lo que queda de mí
-la estrella que dejé olvidada-
Acomodo en la mente los instantes
El día detrás de las ausencias
tiene olor a misterios
y a vigilias

II
Duermo
La mujer pálida
se acerca
Tiene los cabellos llenos
de pájaros amarillos
Reconozco el terciopelo de su traje
su caminar lento
Esa forma
de buscar con avidez
-en el recuerdo-
la sombra
o la luz
del hijo que le falta
Eleva los brazos
y danza
Yo sonrío
Y en ese instante
en que la magia se reanuda
- alborozada en el reencuentro-
camino a su lado
por el angosto sendero de tiempo
que nos falta
Elsa Moreno Pizarro
Julio.2013
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