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Creo que el Señor, por falta de tiempo no alcanzó a crear una nueva especie llamada, no ya homo sapiens sino homo amicus. Si la hubiera alcanzado a crear, habría engendrado una generación de gente llena de amor por el prójimo y de esa generación, al crecer, se habría poblado el mundo. 

 
Los genes de la amistad
los puso Dios en UNILETRAS y en poemas
los regó de polo a polo.
 

 

 
 AMISTAD
 
Los amigos son más que humanos. Son ángeles, es decir, espíritus de luz encarnados.

La amistad no es humana.
¡Es un ángel tu amigo!
Es Cristo que recoge tu cruz para cargarla.
Es la figura noble del buen samaritano
y el que salva tu vida arrojándose al agua.
 
Es el que pone el pecho y muere en la batalla
para que tú regreses a conocer tu hijo.
 
A veces, ni siquiera conoces al amigo
porque la mano buena
hace el bien sin alarde, sin voz y sin gemido.
 
Amigo es el que llora para que tú sonrías;
amigo, el que sonríe para que tú no llores.
 
Cuando el amor se va, a ti viene el amigo
para escuchar tu queja y cubrir tus heridas.
 
El amor pide fuego y pide carne;
en cambio, la amistad, no pide nada.
La amistad es la cúpula y el amor la veleta.
Mientras amor es flor que se deshoja,
la amistad es raíz y savia y tallo.
 
Cuando todo se ha ido, porque nada perdura,
cuando a ti mismo, ¡Oh paria!, se te acaba la vida
y todo lo que has sido se vuelve tierra impura,
y toda tu materia, sin vida, se derrumba,
solamente el amigo te visita en la tumba.
 
Y entre la polvareda revuelta del camino,
cuando se escucha el canto mendaz de las sirenas,
descubres que es un ángel, no un humano, tu amigo.
 
 
Jaime Hoyos
septiembre 2016
 
 

 

Lema de vida. La paz interior La paz de las almas La paz de la patria La paz universal.

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CANTO DE AMOR

Quiero cantarte ahora,
como nunca a ninguna
mujer se le ha cantado.

No sólo con la voz y con la pluma,
sino frente a las cuevas y a las rocas,
para que el grito abierto de "¡te quiero!",
la inmensa voz del eco
lo repita en la tierra y en el cielo.

Cantar...
Quiero cantarte
como a mujer ninguna le he cantado.
Abriría mis venas
para mojar la pluma con mi sangre
al escribir "¡ te quiero !"

Quiero morir para poder decirte
que no sólo te quise estando vivo,
que no te amé tan sólo hasta la muerte,
sino que más allá te seguí amando:
Por la tierra y el aire y el infierno,
pero que he regresado
abriendo tumbas y rompiendo lazos,
porque no encontré el cielo,
porque el cielo
se me quedó metido entre tus brazos.


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PERDÓNAME

"
 
 
 
Solo la sombra trémula se retuerce en mis manos"
(Pablo Neruda)

 
 
 
 
 
 
 
 
Perdóname el desvío
porque en ojos más bellos se extasiaron los míos.
Porque a otros dulces ojos, mis ojos les sonrieron;
porque bocas más frescas refrescaron mis labios
y anheló muchas veces otros brazos mi pecho.


Perdóname el azoro que en mis dedos causaron
otros cálidos dedos que apretaron los míos
dejándome anticipos de entrega entre las manos.


Perdóname la dicha que estremeció mi pecho
al contacto furtivo de otras manos amadas
que erizaban la piel, corrían por mi cuerpo
con espasmos de dicha y caricias de fuego.


Perdóname el silencio pecador de mis labios
que a menudo callaron sin decirte un "te quiero".
Perdona la energía que gasté en otros seres
y perdona mi pluma que voló tantas veces
a nidos que habitaban solícitas mujeres.


Perdóname las veces que con vehemencia loca,
besos prendí en los cuellos, besos tatué en las frentes
las manos y los senos y en los quemantes vientres
y en los pulidos muslos y en las ardientes bocas.


Perdóname los años que no acabaron nunca
y en los que fue la carne la reina de mi vida.
No pido que me aceptes. Solo el perdón te pido:
con él me iré en silencio al reino del olvido.
La soledad sin pausa será mi compañía
en medio de las sombras de todas las mujeres
que quise, que me amaron, que estuvieron conmigo
compartiendo mi lecho, mis besos y mis rimas
pero que nunca fueron completamente mía
s.


TODO TEXTO SUBRAYADO ES VINCULO AL TEMA DE SU ENCABEZAMIENTO

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Tertulia de Vino y Poesía ***
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Con Jaime Hoyos Forero

*** Celebrando a EROS. Agustina Ospina, Silvio Vásquez G. Ìnés Blanco, Jaime Joseph Berolo

Bogotá, Abril 2012

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Su pluma traza las fronteras de lo humano y  lo divino...Aúna la pasión desnuda por el cuerpo de la mujer amada y el dulce amaño de su alma con el rito de adorarla. En sus versos se conjugan  los delirios de la carne,  el esplendor del sueño que la forja en realidades,  y el amor-dolor  por la raza humana que alegra y atormenta  su gentil andanza  por la tierra y las estrellas.

Joseph Berolo  

"ACTIVIDADES LITERARIAS
De Eros,Afrodita y otros poemas
Ciudad hecha palabra""Pasión hecha palabra"
Antologías con otros escritores
**** 

Coordinador Tertulia Literaria de la ACJ/YMCA
Miembro tertulia literaria El Pequeño Parnaso
Miembro tertulia literaria Algo por Colombia
Miembro tertulia literaria del Club de Ejecutivos
Miembro tertulia literaria ACORE
Miembro tertulia literaria ACORPOL  
Miembro Fundador de Naciones Unidas de las Letras, Uniletras 

"Jaime Hoyos Forero" <hoyosforero@hotmail.com>

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MUJER

 

Mujer, hermosa siempre…

Para el hombre, la eterna prometida

desde el primer arrullo de la cuna

hasta el último pétalo de vida.

 

“Rosa siempre encendida”.

 

Fuente en la roca viva

de todos los amores:

amor de hijo, de mujer, de madre;

y en todos sus amores

es unas veces agua cristalina

y otras, herida abierta de dolores.

 

Sus ojos tienen

una luz inmortal, no repetida,

que la acerca al Señor y la enaltece.

 

Su boca es un pecado mortal que nos condena…

Pecado que sus labios administran:

incandescentes labios

que más provocan mientras más nos queman.

 

Como Eros en su aljaba,

guarda temibles flechas

que sus ojos hermosos envenenan…

Las usa cuando quiere:

unas matan de amor, otras de pena.

 

Mujer, itinerario de delicias,

a un mismo tiempo néctar y ambrosía;

eclipse sideral de la ternura;

principio palpitante de la vida;

rayo enceguecedor por su belleza,

e inspiración de toda poesía.

 

Sin la mujer, Amor no existiría.

Sin sus brazos, su boca y su regazo

el hombre no podría

morir de amor… resucitar de dicha,

naufragar en sus aguas salobres y profundas,

penetrar en sus mágicas delicias

cubiertas de placeres,

hasta llegar a un reino pleno de maravillas.

 

 

La mujer mueve el mundo

con solo una sonrisa.

Dios se asoma a mirarla

los domingos, sin prisa,

desde el trono dorado de la sabiduría.

 

 

De lo que Él ha creado

es su más bella hechura,

su más dulce milagro,

su única locura.

 

Dios quiso tanto al hombre

que le dio la mujer por compañía.

 

JAIME HOYOS

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ABRIL PASÓ

Abril pasó... Abrimos la ventana.
¿Es Dios tanta hermosura o es el día?
Si no es Dios, es su exacta alegoría
lo que se ve a la luz de la mañana.

Sonora como un golpe de campana,
naturaleza expresa su alegría
cantando en polifónica armonía
al Creador y su obra soberana.

Son un prodigio el sol, la lluvia, el rayo,
la nube, el trueno, el corazón y el trino.
Y este prodigio tiene un nombre: mayo.

Mayo es la rosa abierta y encarnada.
Mayo el amor y la mujer y el vino
y mayo el beso rojo de la amada.

 

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CRISTO

Nadie ha sentido nunca tanta sed en el alma.
Nadie ha cargado nunca tanto peso en los hombros
ni ha lanzado jamás un grito tan abierto
que pudiera escucharse después de tantos siglos
por todos los rincones de todo el universo.
Nadie más se ha empapado en un sudor de sangre
ni ha muerto en una cruz a corazón abierto
derramando su amor, gota a gota, del pecho
por todos los caminos que señala
la rosa de los vientos.

 

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PRESENTE Y FUTURO DE LA POESÍA


Es difícil para nosotros, pese a la dedicación que por años hemos tenido en la tertulia literaria de la ACJ., hablar con propiedad y suficiencia del presente y del futuro de la poesía. Nosotros, desde luego, los que escribimos inspirados, según suponemos, por las musas, estamos creando el presente de la poesía. La pregunta es: ¿Cómo lo estamos haciendo y cómo va a ser su futuro?
Hay, desde luego, una poesía siempre presente: la escrita en la edad de oro de la literatura castellana (siglos XVI y XVII) y la escrita en el modernismo inaugurado por Rubén Darío, que se prolongó desde finales del siglo XIX hasta casi las últimas décadas del XX. Esta última es la mejor poesía escrita en español. La mejor de todos los tiempos.
Los críticos aficionados a las clasificaciones, hablaron de modernismo, romanticismo, simbolismo, parnasianismo, surrealismo, algunos de tipo doméstico como piedracielismo y nadaísmo; a todos ellos los cobijamos nosotros, arbitrariamente, con el término genérico de modernismo. Y lo que realmente vale no son los "ismos" sino el genio indiscutible de los poetas. Llenaríamos esta cuartilla si mencionáramos sus nombres. Nacieron en todos los países de habla hispana, sin excepción.


Siglo XXI.- Al mundo lo manejan los medios de comunicación. Ellos dicen de dónde venimos y para dónde vamos. Ellos deciden quiénes son los poetas.
Los medios de comunicación, desafortunadamente, no tienen pautas, paradigmas, reglas, ni criterios universalmente aceptados. Solo tienen amigos. Si usted es poeta y su producción es sublime, pero no es amigo de los medios o amigo de los amigos de los medios, nunca será su nombre mencionado, ni su poesía conocida y divulgada. Las editoriales solo financian y editan a los pocos poetas, excepcionalmente con producción de alta calidad, que les señalan y publicitan los medios de comunicación.
Como no hay estímulo, cada vez hay menos poetas y casi todos los que quedan pasan del medio siglo. Entre ellos, bueno es aclarar, hay más mujeres que hombres.
Su poesía está refugiada en las tertulias y centros poéticos, que en Colombia no reciben ayuda económica oficial, excepto la Casa de Poesía Silva, que es amiga de los medios de comunicación.
La poesía es eterna, pero actualmente es casi como ave en peligro de extinción, mientras otros géneros literarios crecen vertiginosamente, en especial la novela, gracias al apoyo de los medios masivos de comunicación.
Esta situación no cambiará hasta el día -si llega antes del fin del mundo- en que los medios de comunicación sean dirigidos por poetas o amantes sinceros de la poesía. Mientras tanto la poesía, cuya calidad aún no se extingue, seguirá el oráculo de Gustavo Adolfo Bécquer:
"Podrá no haber poetas, pero siempre
habrá poesía".
Tertulia poética de la ACJ