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SEMILLAS DE JUVENTUD SIGLO XXI INRIVILLE ARGENTINA

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HILDA SCHIAVONNI PDF DE BIOGRAFIA ILUSTRADA

Hilda A, Schiavonni
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DELEGADA CULTURAL UNILETRAS, ARGENTINA

ASESINATOS DE ANTAÑO
VERSIONES ORALES
DON ROCO EN SU NEGOCIO DE RAMOS GENERALES
Ese día había sido agotador. El viento Norte sopló sin descanso. Un calor agobiante merodeó entre los habitantes. Algunos parroquianos se apoyaban contra el mostrador, con las alpargatas desflecadas y sus atuendos ordinarios.
De pronto llegó un criollo. Con soltura pidió lo que necesitaba.
Al ver el precio, exclamó:
-¡Esto es muy caro!, ¡es una estafa!, ¡no me alcanza para pagarle!
-Entonces, don Anselmo, déjelo aquí.
Con gesto firme, don Roco guardó la mercadería que había puesto sobre el mostrador.
-¡Gringo desconfiao! ¡Ya ais de ver!
-¡Andá y no molestés, que este lugar es para gente decente!
El gaucho refunfuñó algunas palabras y don Ronco, con cansancio limpió la superficie de una bandeja.
Llegó la noche y cuando se retiraron los clientes, apagó el farol que prodigaba una luz tenue. Cerró el negocio y partió para su casa.
La próxima esquina estaba totalmente a oscuras. Una rama gruesa cayó sobre el cuello de don Ronco que quedó allí desnucado.
Un transeúnte madrugador lo encontró tendido. Hizo la denuncia. Todos calculaban que era obra de Anselmo.
Los agentes golpearon en su rancho y el paisano con firmeza les gritó:
-¡Ahora no molesten! Voy a la Comisaría por la mañana.
Efectivamente, cuando se despejó de su borrachera, apaciblemente fue a entregarse.

Sucedió en Inriville hacia la década del 20. Versión oral del hijo del asesino y su nieta.


ROSAS NEGRAS
El diario "Almafuerte" con data del 3 de diciembre de 1927 nos muestra un aspecto del pasado.
En Inriville, La casa de tolerancia estaba situada al sur de la calle Corrientes. Su primer dueño fue Juan Manserga y el segundo, Pérez Hopenstan.
Allí un parroquiano, tras haber bebido largamente, mató a una pupila. Al día siguiente, se entregó a las autoridades.

SANGRE DE LA UVA
Marieta Estaba fastidiada. Llevaba un largo delantal y limpiaba con energía las botellas que se alineaban en los estantes. De vez en cuando miraba de reojo hacia una de las mesas de su diminuto bar. Allí estaba Romualdo. Ese día quisiera o no, le pagaría el vino que venía consumiendo desde hacía un mes.
El otro, que la veía, e intuía la situación, sin inmutarse le ordenó:
-Traiga otro medio litro de vino.
Ella no se movió y desde el mismo lugar le gritó:
-Primero pague lo que me debe.
-Seguro, sírvame que ahora mismo le pago todo.
Ella tomó airada la botella, lentamente comenzó a llenar un vaso. Mientras, él buscaba en las alforjas que tenía tendida sobre el piso, ella pensaba que trataba de sacar el dinero para abonarle.
Cuando la copa estuvo llena, él tranquilamente le acercó su poncho. Debajo del mismo tenía un revólver y le disparó en el pecho.
Tomó el contenido del vaso en un solo trago, luego, despreciativo, susurró:
-Ahora, cóbrele a mandinga...
Se fue...Desde entonces, y por muchos años, el esposo de ella fue clamando por justicia... Al fin, recurrió al Presidente de la Sociedad Italiana para que desde la entidad se procurara concretar el encarcelamiento del asesino.

Ocurrió en Inriville hacia la década del treinta. Fuentes: una carta archivada en el archivo de la Soc. Italiana de Socorros Mutuos Trento e Triestre. Se ignora si se logró justicia aunque en la misma se revela el nombre del asesino.

BODAS DE SANGRE Y PUÑALES SOMBRIOS
Al estilo de Federico García Lorca también en Inriville las rosas del amor se trocaron en espinas y terminaron en sangre. Varias mujeres sucumbieron al filo del cuchillo o de las balas.

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Adelante

 
Levanta la frente
y mira la vida.
Recubre la mente
con fortaleza de piedra
y deja el corazón palpitante
dentro de la corriente efervescente.
Todo toma la dimensión
del canto del grillo
o de los anillos
de la semilla de alfalfa
fruto-aroma-color.
Todo pasa por
círculos concéntricos
que se diluyen
para dar lugar
a otras ondas.
Todos labramos
nuestra propia estatua,
de arena, de greda, de sal
o del ser intermitente
que mira más allá del mar,
mientras el azul grandioso
modela la luz en perfume,
en abono,
en fuerza vital.
Nada, jamás,
entorpecerá
tu destino inmortal.
levanta la frente
ante los siglos que esperan.
camina recta
y nadie impedirá
que llegues al final.


CON LA DROGA NO SE JUEGA
El cementerio, aquella noche se mostraba brumoso. Juan sintió deseos de orinar y se detuvo. Bajó del camión y distraído quiso aliviar su cuerpo.
De pronto escuchó el freno de un automóvil que venía a alta velocidad. Comprendió que lo habían seguido. No pudo volver hasta la cabina puesto que se había alejado de ésta.
Dos matones lo empujaron contra el poste de la luz y allí lo amarraron. Uno de ellos puso en marcha el camión y lo apretó contra el palo hasta que expiró. Luego, soltaron las cuerdas, las retiraron y huyeron.
Octavio, que venía desde Marcos Juárez, se asombró al ver avanzar sobre la ruta a dos automóviles que circulaban a una velocidad inusitada. Luego vio el camión estacionado, pero, a pesar de la hora de la noche, no le llamó la atención.

La hermana de Juan recibió el permiso del dueño del prostíbulo donde trabajaba para que hiciera la denuncia.
Luego, le fue manifestado que al descender del camión, su hermano no había puesto el freno de mano y el rodado se desplazó por la bajada sin que el conductor lo advirtiera y así había expirado aplastado por el rodado.
Más tarde retiró el camión de la unidad policial. Era una prostituta, algo tonta, bastante desubicada de la realidad.
Dino, el amigo de Juan, al ver que se quería pasar por accidente lo que evidentemente había sido un asesinato se presentó ante la justicia para exponer lo que le había pasado. Conocía algunos problemas por los que atravesaba el occiso. Pero, ese día no le permitieron hacer la declaración.
Vivía en las afueras de la pequeña ciudad. Cuando volvía a su casa, un enmascarado lo tomó del cuello y lo hizo caer. Luego, con otros dos, lo llevaron al parque, Le pusieron una soga al cuello y lo colgaron.
Al día siguiente, las noticias referían que Dino se había suicidado.

Período actual. Fuentes orales. Noticias sobre el accidente y el suicidio aparecido en "Semanario".

Por pelea de frente, ante la arista del facón, por actuaciones traicioneras, varios hombres perdieron su vida regando con su sangre las calles del ayer de Inriville. Solían hacerse carreras a caballo. Era común que terminaran a los tiros. Una vez una mujer, abrazó deseperda a su hijo y lo llavó a su casa. Cuando llegó al domicilio advirtió que ese niño no era el suyo

Hilda Augusta Schiavonni Suga leyendo Gracias

CORAJE
Los mosquitos rondaban por la noche acerada. De los jardines se expandía una fragancia a clavellinas. Algunos grillos chirriaban prolongadamente. Las estrellas se destacaban contra el cenit. Los pobladores estaban sentados frente a sus casas y conversaban de temas banales.
Ya era medianoche y cada cual pensaba en retirarse para dormir.
Rosa, junto a uno de sus vecinos pidió desesperada.
-Por favor, no se vayan. Tengo tanto miedo. Está terrible.
-Rosa, calmate y andá a dormir que a esta hora estará roncando y se habrá olvidado de todo.
-Te digo que tengo mucho miedo de que me mate..
-No seas sonsa, y dormí tranquila.
Todos dormían con las ventanas abiertas. En la quietud nocturnal el pueblo se aletargaba bajola luna llena. Repentinamente, se escucharon gritos desgarradores. Provenían de la casa de Rosa.
Los colindantes se levantaron enseguida y provistos con una linterna iluminaron la abertura.
Horrorizados vieron a Rosa, que ya no gritaba, extendida sobre la cama, con la garganta cortada y la cabeza pendiendo en el borde. Borbotones de sangre, corrían, le cubrían el rostro, se coagulaban.
Él tenía en una mano un cuchillo enrojecido. Se levantó y abandonó el dormitorio.
Los vecinos se agolparon. Comenzó a frotar en el aire una intensa fragancia a malvones.
Una vetusta lámpara iluminaba la calle. Por aquel entonces, que no había ambulancias, el único médico, poco podía hacer porque el desarrollo de la medicina era pobre y dentro de ese pueblecito, abandonado a la mano de Dios, era imposible atender un caso semejante. Por lo tanto, las mujeres, compasivas, optaron por tomar una jarra y verter agua sobre la herida hasta que terminara de desangrarse.
El marido asesino se entregó a la policía.
El Comisario le preguntó el motivo de una actitud tan cruel, a lo que él respondió.
-Me parece que tengo cáncer y quiero morir con ella.
-Bueno, tomá el revolver. Matate vos también.
El hombre permaneció quieto
-Te digo que te mates.
Prosiguió el silencio.
-Infeliz, mirá, está descargada.
Eran tiempos y tiempos, épocas en que la hombría se medía por la capacidad de lidiar.

Ocurrida en Inriville hacia la década del 40. El asesino cumplió sentencia. Fuentes: versiones orales

FELONÍA SARDÓNICA
Rosas blancas emergían entre la red del tejido. Se recostaban sobre el mismo formando racimos. Habían logrado doblar a la red que sostenía los gajos espinosos formando una inmensa joroba.
Clorinda, salía de su casa con muros ennegrecidos y ventanas pequeñas. Se movía con rapidez sobre la destartalada vereda de ladrillos. Cuidaba de no arruinar sus zapatos.
Sus cabellos enrulados brillaban ante los últimos fogonazos del atardecer. Un sol decadente enrojecía a las nubes. Entre las margaritas florecidas, su vestido acampanado balanceaba sus pliegues. De ella se desprendía un intenso perfume. Se había lavado los dientes con la pasta Molinos. Sentía su aliento fresco, su figura esbelta y se sentía feliz.
Él había estado aguardándola en la esquina durante toda la tarde. Cuando la vio se levantó lentamente del cordón donde estaba sentado. Encorvado y brumoso avanzó hacia ella.
-¿Dónde vas?
-¿Qué te importa?
-Te pregunto que a dónde vas.
-Si tanto querés saber, te digo, voy a verlo porque él sí que es un macho, no como vos que al fin ni sé si sos hombre.
-Volvete a tu casa.
_No, me voy con él porque ése sí que es un varón.
-Te digo que no vayas
Ella quiso seguir su camino, él la tomó de un brazo, se lo retorció y le disparó con su revólver en el corazón.
Cuando llegó el médico, la mujer se retorcía y falleció poco después.
Él se entregó. Cumplió su condena. Luego, vivió en silenciosa soledad.

Ocurrió en Inriville hacia la década del 50. Fuentes: orales. La familia de ella comprendió al matador. El pueblo lo entendió. Al salir de la cárcel manifestó que si se actúa correctamente en la cárcel no se está mal.Marca el valor de la fidelidad en una época.

 

PRESO SIN CULPA
Gino solía alterarse. Un día lo hizo más de la cuenta y huyó con su escopeta en el maizal. Considerándolo peligroso, la familia llamó a la policía. El comisario y el agente, montados en sendos caballos comenzaron a andar entre los surcos. De pronto, ante un disparo, cae el comisario muerto y Gino, a pesar de decir que él no había disparado, fue cerrado en la cárcel. El funebrero revisó la herida y dijo que la bala era de arma de policía. Gino cumplió su condena. Lo que había pasado era que el agente era el amante de la sra. del comisario

 

 


ASTILLA DEL CAMINANTE

Don Ramón era carrero. Mientras guiaba a los animales su rostro curtido se acanalaba. Reflexionaba. No podía creerlo. Según le habían contado, cuando él estaba ausente, su mujer lo engañaba con uno de los ingleses que hacían el ferrocarril. Aspiró el humo de su cigarro. Miró la llanura y el tormentoso cielo plomizo que se empalidecía en la fría madrugada. La duda lo aguijoneó como una espada.
Detuvo el carro, sujetó a los animales y con un alazán ladero volvió al pueblo. Él quería tener la certeza sobre ese cruel comentario. Atravesó la población como serpiente embravecida y entró a su casa. Corría el año 1928.
La puerta crujió al igual que un animal herido. Fue cuando inmediatamente, semejante al mar en noche de tempestad, comenzó el revuelo. Por la ventana entreabierta se veía los relámpagos que anunciaba un turbulento aguacero de grandes proporciones. Frente a ese marco borrascoso, desordenadas danzaron las figuras. Al otro, al amante, mientras emitían una leve luz los refucilos, se lo veía, juntar las botas, el uniforme de ferroviario... En un instante, delante de sus ojos, se escurrió como leche hervida. La portezuela y sus postigos parecieron maullar
La mirada de Ramón pintó de rojo la estancia. Las imágenes se balanceaban. Ciertos gritos parecían centellas que chasqueaban. Él ya había puesto la mano en la cadera. Sin vacilar empuñó la culata.
Le parecía ver círculos cárdenos que aullaban. Pensó que tenía que matarla para que se callara. Tenía que matarla para borrar esa afrenta, para no enterarse, para que muriera.



+

Un calor mojado le corrió por las sienes. Ramón apretó el gatillo y el grito seguía, galopaba. Ahora se desgarra¬ba, lloraba, se daba puños en la cara. Encendió una vela.
Recién entendió. La hija había intentado defender a la madre infiel. Soltó una maldición que le salió como si su tráquea fuera la boca de un volcán incandescente. Quería recargar el arma y terminar... termi¬nar... Sin embargo quedó lívido. Casi no podía moverse.
La mujer lloraba. Una palidez de luna floreció en la cara de la muchacha, su hija, que era más pura que las azucenas depositadas al pie de la Virgen.
Comenzó a oírse el griterío que procedía del exterior. Un trueno retumbó ensordecedor y una descarga fulmínea pareció querer rasgar el cielo. Nuevamente gimió la abertura. Fue cuando entró el comisario quien fue avisado por los vecinos. Le puso la mano en el hombro a Ramón y compadecido lo llevó hacia afuera mientras decía:
-Don Ramón, vamos...
-Déjeme un momento, sea gaucho, quiero ver a mi hija que está herida por esta mal parida. Quiero ver si el médico la salva. El Dr. Figueroa entró carraspeando, tratando de aclarar su garganta. Tomó el pulso de la muchacha y lo soltó.
El padre vio caer el brazo sobre los ladrillos ennegrecidos y con sus manos se cubrió el rostro.
Miró al Comisario y le dijo:
-Déjeme un poco más. Quiero que la sepulten con el vestido de novia que no estrenó. Deseo verla con su traje níveo como su alma.
La autoridad se sentó a su lado. Cuando ya era media mañana y se había cumplido la voluntad del dolorido padre, dispusieron llevarlo a la Comisaría.
La lluvia torrencial había formado grandes lagunas y el viento feroz azotó al ramaje como si cada árbol se inmolase por lo que estaba ocurriendo.
Don Ramón miró al cielo y no pudo elevar su oración porque un árbol, que había soportado la tormenta no resistió el tironeo de un animal asido a su tronco y cayó dejando sin vida al carrero. La muerte no logró aplacar el rictus de dolor que se dibujaba en su cara.
Las campanas sonaron lánguidas. El novio de la muchacha trató de contener su desesperación, pero cuando tapaban el féretro, tomó de los brazos a la madre de ella y la sacudió con violencia. La mujer se desvaneció y el joven se alejó para nunca más volver.

Ocurrido en Inriville en 1928. Fuentes: revista La Verdad. Versiones orales

TIEMPO Y LA FALACIA DE SU MENSURABILIDAD

. Quienes miden el tiempo transcurrido desde la formación del universo, comprueban los fragmentos de segundos que abarca la existencia de la humanidad, ven que el perímetro de la existencia es más breve que una oleada de compases en la orquesta universal. Nuestra menguada óptica no descubre el largo tronar de los siglos sobre la historia del universo


El tiempo es real y de medida sincrónica. A la vez es abstracto, inmaterial. No se puede tocar pero su paso es sentido a través de los años. Dentro del corazón de los individuos se agiganta o se contrae como el vuelo de los gorriones cuando saltan de rama en rama. Definirlo es una cosa necesaria, porque acompaña a las personas hasta que la vida se desbarranca.Los mortales saben que los huracanes del pasado esculpen y cincelan la fisonomía de la entereza, que el tiempo todo lo desgrana silenciosamente y que es una rueda que no se detiene jamás. Conocen que pasa como el viento. --El Hombre que siempre añora, puede decir algo absoluto como que las ráfagas del ayer lo atrapan desde los recuerdos; que los períodos hacen y deshacen las alegrías y desvelos; que dentro de sus engranajes la memoria teje y desteje historias...Cuando rememora aromas del pasado, y bucea incansable lo hace para olvidar su destino de sombra en los socavones profundos de las insondables caracolas del olvido en el indescifrable mar. El Hombre a menudo...siente que los días son un sorteo de vicisitudes con forma de laberintos, cubiles, precipicios...Suele moverse en la monotonía; discurrir sobre el triunfo del mal; deprimirse ante las alternativas desagradables; ser víctima de la maledicencia, verse impotente frente al horror o percibir que por momentos el tiempo es valioso y en otros carece de trascendenciaLas personas se aproximan a las cosas meritorias del ser o serpentean por un mundo inicuo; escoltado por riscos punzantes, que le agrisan la vida. Cada vez que el río de la vida bulle y se precipita en la inmensidad de la noche los relojes rugen cayendo en cascadas y al arremolinar las hojas enseñan la finitud de la vida.Todo hace parecer que los eventos se desarrollan dentro de un tiempo considerable. Sin embargo, cuando la gente madura vislumbra que solamente es una brizna ambigua y que la felicidad es un destello en las agujas de un pajar. Advierte que las alegrías y desvelos se desvanecen, las reminiscencias se esfuman al igual que los logros las ambiciones y los fracasos.
La humanidad magnifica cada vivencia como algo absoluto, imperecedero, se cree rey de la creación. No observa su efímero paso real. Quienes miden el tiempo transcurrido desde la formación del universo, comprueban los fragmentos de segundos que abarca la existencia de la humanidad, ven que el perímetro de la existencia es más breve que una oleada de compases en la orquesta universal. Nuestra menguada óptica no descubre el largo tronar de los siglos sobre la historia del universo.Hilda Augusta Schiavoni -Sudeste cordobés -Argentina

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Semillas de la Juventud se asemeja a los canteros de un inmenso jardín que siembram diversas plantas ornamentales para que sean  lujo, aroma, perfume, esencia y ejemplo dentro de la sociedad. Igual,  nosotros los gestores de Semillas de Juventud  hemos nacido para hacer florecer en versos y en otras artes, y  actividades técnicas una convivencia pacífica y productiva que haga  que la sociedad se encamine a espacios alejados de la rapiña, la droga y la miseria. Como sembradores, debemos abrir puertas, plantar ideas  y generar en las almas tiernas caminos que conduzcan a una vida honrosa y pletórica de armonía.Hilda Schiavonni.Miembro Honorario, Embajadora de Buena Voluntad,  Gestora de Semillas de Juventud Siglo XXI.                                                      

LA CATEDRAL VERDE 
  
                 

 
                "FLORES TARDÍAS"


 
Siempre son los notables hombres aquellos que nos hacen sentir que nuestros frutos tienen perfume a violetas. Los pequeños no pueden porque sus voces destilan la hiel de la envidia que confunde a sus ojos, a sus oídos sin permitirle palpar ni siquiera un canto simple. La grandeza de alma no está emparentada con la instrucción.  ¡Ah!  La soledad, amiga que no es bullanguera, penetra las carnes y el corazón.  La soledad de a dos es insoportable, asfixia, taladra en el vacío y conduce a la nada.. Abramos las ventanas a la vida y brindemos por el amor Hilda Schiavoni.
    
 Hilda. 


 
"Cuando el lector recorre sus poesías, queda con la impresión de una densa nostalgia emocionada ennobleciendo cada línea. En esos poemas está la savia de sus raíces labriegas, el sol nuestro ardiendo en los ojos de los ancestros inmigrantes, el dulce acento del canto infantil primero en la modesta escuela, el temblor de las estrellas amanecidas sobre el pueblecito en silencio, Hilda Augusta Schiavoni se muestra con voz apasionada y trémula. "Flores Tardías" es un manojo de nostalgias, húmedas de sacrificios, de lágrimas y de amor. Y la autora prueba con éxito la tensa cuerda de su capacidad literaria al incluir en el final del libro cuatro cuentos, donde por la temática, la honda ráfaga de la tragedia azotando a sus protagonistas y la penumbra dolorosa de los escenarios, pareciera agigantarse el aliento de las incomparables narraciones del hispánico Valle Inclán. Ello no es presunto desmedro, es virtud de alto vuelo.Prof. Efraín U. Bischoff   historiador, dramaturgo y poeta. De La Voz del Interior- Córdoba
                                                                                                   
"Flores Tardías" es un libro de poesías en el que da las visiones de la campiña argentina....Se pasa a los recuerdos de la infancia o a las vivencias íntimas de su vida madura. El paisaje de Inriville ha dejado hondas huellas en el alma de la autora, pájaros, árboles y flores desfilan en estas páginas que se leen con el deleite que aproximan a la tierra....Así en una muestra de paisajes y de recuerdos, lleva al lector de paraje en paraje y lo entreabre ante las ventanas de la infancia...La mirada de Hilda Schiavoni está atenta a cuanto acontece a su entorno; tiene por naturaleza la sensibilidad necesaria para persibir los fenómenos y poetisarlos...Para Hilda Schiavoni la poesía está en todas partes como lo entendía Gustabo Adolfo Becker cuando dijo : " Podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía ".El lenguaje de Hilda Schiavoni no tiene complicaciones, es un lenguaje tan claro como el agua de los manantiales donde mojó su cara de niña, allá en los deliciosos y frescos prados de Inriville que por su belleza pudieran haber inspirado otra égloga de Garcilazo de la Vega.La autora sudamericana lleva al campo tatuado bajo la piel del recuerdo; su poesía, por eso; es una ofrenda telúrica que transporta a sus lectores a la magia de sus propias vivencias. Hilda recoge el aliento de los campos y convertido en poesía nos lo entrega en visiones religiosas que dejaron su huella en el alma" Augusto César de León Morales Poeta latinoamericano  Huehuetenango - Guatemala
 

"Flores Tardías" es hermoso" "Tus cuentos son sorprendentes como "Intrigaas de una Aldea" y "Lo congénito"  es atractivo como ciencia ficción."  "En cuanto a "Globos de Colores" te felicito doblemente." "Es raro encontrar un autor con tanto talento que puede escribir para niños." Dra. Susana Soiffer Israel

 

"La suya es una poesía dotada de buena fibra. Es una autora muy sustantiva en su lírica." Tito Ramos  - La Plata
 
"Flores Tardías" es un poemario donde la naturaleza campestre con todo su olor a pasto recién cortado y rutas silenciosas de cosechadoras en la trilla nos transmiten sensaciones y vivencias generales por las múltiples imágenes de su creación poética.Es una obra auténtica, revela su condición de escritora que sale de la palestra con las alforjas portando una precisa carga de experiencias trocadas de amor al terruño, al hogasr, , a los hijos, a la sangre.Ilusión del alma adolescente de mujer y de madre. Fe que se arraiga, que se sustenta en las fuentes del Evangelio. Y una veta inacabable de esperanza, la que da asidero y fortaleza en la brega de cada día, la que proporciona paz para el espíritu, la que todos anhelamos para no equivocar el rumbo. " E. Edsel Willerm Poeta - Director de Revista Lit.Granadero Baigorria ( Sta. Fe )
 
"Flores Tardías", bello y vsceral, tiene lo que se llama sustancia poética que no es otra cosa que sustancia de vida...Entre tanta literatura fragosa, intelectualizada, hoy es difícil - raro poder - hoy otorga a alguien el nombre supremo de poeta. Porque quienes lo merecen lo traen consigo como una de las aristocracias del espíritu, indeclinable, intransferible.Se nace poeta, pero es a veces el dolor - el gran maestro - el que libera esa luz para siempre.Hilda, siga escribiendo, siga brindando sus flores en este páramo gris y desolado de nuestro tiempo Zuma Pazfolclorista sudamericana  Bs. As.
 
" Me limito a transcribir los párrafos de Jorge Luis Borges..." Los profesores que son los que dispensan la fama se interesan menos en la belleza que en los vaivenes y en las fechas de la literatura y en el prolijo análisis de libros que se han escrito para ese análisis de libros que se han escrito para  ese análisis, no para el lector " - Luego dice: " Un libro es una cosa entre las cosas, un volumen perdido entre los volúmenes que pueblan el indiferente universo, hasta que da con su lector, con el hombre destinado a sus símbolos, ocurre entonces la emoción singular, llamada belleza, ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica."Flores Tardías " tiene en mí un lector que se identifica con sus símbolos más allá de lo sintáctico y preciosista aunque mi horizonte sea de piedra y no de llanura y mis cantos sean los del arroyo cristalino en vez de los del rubio trigal al viento. El libro es un auténtico testimonio del paisaje, del amor, del dolor, de la vida y de la muerte y sobre todo de la tierra, esa madre elemental que el hombre moderno ignora ocupado en la cibernética, el consumismo masivo y la notoriedad.Carlos Gómez Chapanay ConcertistaVilla Dolores  

 
 
"Flores Tardías" me ha permitido entrar en el ámbito fascinante de su mundo, de su infancia y de su juventud. He accedido al alma de una mujer inquieta, comprometida con la vida y con las circunstancias, que ha vivido, que ha sufrido y que no guarda rencores. Que no tiene el pudor de ocultar sus hondas heridas, parafraseando a algún poeta, sino que la exhibe como un escudo de armas o como sus blasones. Es sincera, no inventa, dice lo que ha vivido con el candor y la valentía necesarias para que todos la entendamos: nos habla de lo que todos conocemos un poco. " Habla de tu aldea y serás universal ". Me recuerda por momentos a Pedroni y a Isaías con sus tíos aventureros. Pero su canto es distinto, es un canto íntimo que admite los errores de la forma pero que busca los caminos de la emoción y los encuentra." Carlos Mazza Folclorista   Marcos Juárez
 

"Flores Tardías" es un trasunto fiel de vivencias que adquiere permanencia a través de su obra creadora enraizada en sentimientos genuinos  que llegan al lector con nitidez y encanto.  Hermana en el ensueño de las letras reciba mi expresión de aprecio para saber penetrar en el alma de quienes en sus prosas y versos nos adentramos en la intrincada filigrama de su espiritualidad espiritualizada." Elma Torri de José Escritora     Unquillo
 
"Escrito con reminiscencia de un tiempo que seguramente quedó atesorado en el recuerdo de muchos con poemas que traen las propias vivencias de los abuelos gringos y de lugares, nombres y personas que han de ser familiares a los habitantes de Inriville..  "Semanario "
 
"La poesía sobre las cosas de campo, sobre el que casi nadie toma el tema la escribe con versos cristalinos. Su lenguaje poético es accesible para los obreros rurales. "Flores Tardías" es una obra muy fresca. "
Dr. José Luis Bondone Poeta Bell Ville

                                                                                                         
"Leer sus páginas fue una profunda emoción que me llevó a las lágrimas. Me trajo a la mente mi niñez, los lugares y seres que me rodearon." Amalia M. Marcenaro Bs. As.
 
 "En " Flores Tardías" están selladas un grupo de vivencias que muestran un gran tesón y una descarga de gran espiritualidad.
Sus páginas son estupendamente bellas en donde todo está muy bien estructurado y profundamente descripto "
Sra. Olga Gatti  Poeta Pueblo Italiano

 
"De las estrofas límpidas de " Flores Tardías" surgen los detalles cotidianos y vemos que con ojos avizores los descubre cuando la generalidad de la gente se desliza sin observar. En " Grito Telúrico" e " Impotencia " hay un reclamo de la gente de campo, a los de la ciudad, tan bien expresados en versos, vibró en mí como si mi sangre campesina, la de mis ancestros estuviera ante mis ojos." " Flores Tardías" es un libro caracterizado por el sabor local y la infinita nostalgia por las cosas idas. Contiene poemas de inspiración campestre expresados con simpleza.A través de sus escritos, surge el aire ingenuo del hombre y de la mujer rural, aunque con pensamientos cargados de contenido. Una obra que merece ser leída.   De " Nueva Tribuna "     Bell Ville


" Flores Tardías" nos brinda un manojo de flores tomadas de la campiña, perfumadas con la inspiración de su lírica que canta a la sencillez de la vida común que envuelve a los individuos soñadores que forjan su mundo onírico en la paz y en el trabajo que todos ansiamos en estos tiempos de sordo materialismo."Su poesía rescata trazos de campo agrario ya casi en el olvido y desconocido por muchos. Remata su obra con una serie de cuentos no menos importante que su poesía."Jorge R. Muñoz Periodista - De Convergencia  San Genaro ( Sta. Fe)

 

Hacía mucho tiempo que no llegaba a mis manos una poesía fuerte, conmovedora, trocada de ternura y de nostalgia donde late lo fundamental del poeta: amor a lo suyo, amor a su entorno, mojado de la sensibilidad dolida frente a lo pasajero de nuestra existencia. Preservar lo fugaz del instante teñido de existencia, penetrar dejando memoria de las vivencias, de lo nuestro y de su temporalidad que se hace atemporal porque es parte de la evolución del Hombre "Lic. María Nélida Astrada  Escritora    Córdoba
 
"Flores Tardías" no solamente me ha deleitado, sino que algunas poesías se identifican con mi propio pasado, que es la pequeña historia de J. B. Molina, pueblo de la provincia de Santa Fe donde mis abuelos, mi padre y yo crecimos y formamos parte de la historia fundacional de la .F.A.A.....En estos últimos tiempos hemos percibido el verdadero interés de la gente agraria en especial - como Ud. tan acertadamente lo consigna en el prefacio de su libro- no dejar que "el viento se lleve los sudores del abuelo, las puntillas de la nona y el humo del brasero"...Las exigencias actuales de la vida moderna, no dejan mucho tiempo para las reminiscencias y los recuerdos, los felices y de los otros, por lo cual es bueno que queden recopilados para que las nuevas generaciones comprendan el pasado y de allí construir el porvenir con verdaderos valores solidarios, éticos y morales, sin dejar de reconocer que en todos los tiempos hubo buenos y malos, pero que esos mismos ejemplos tienen que servir de enseñanza" Eduardo Oscar Buzzi Presidente de la Federación Agraria Argentina- Rosario
 
Sobre "Flores Tardías, breve ha de ser nuestro humilde comentario sobre este libro donde la autora vierte las necesidades de convertir lo simple y sencill0 en poesía llevando sumensaje poético un cúmulo de claridad y el color tibio de cada metáfora empleada como a pincel, trasluce paz y amor, elemento que no debe faltar en ningún poeta.
Ana María Zanello  Rosario

 
""Flores Tardías" es uno de esos libros hechos para la familia y los amigos. No tiene ninguna pretensión intelectual, al contrario, es un libro escrito para recordar y leer junto a los mejores compañeros de la vida.
De "Libros y Letras" Jorge Consuegra Colombia

 
"Hermoso poemario pletórico de metáforas sencillas, diáfanas, naturales. Impactan aquellos poemas que hurgan las raíces telúricas de su tierra, la relente descripción que hace al pintar su paisaje, el campo, los frutales, la vieja casona patriarcal y sus recuerdos de infancia en ellos, la estación de tren, los inmigrantes que vinieron a habitar en esta Argentina, el grito telúrico de "Los que vivieron en el reino del rigor en la campaña", en fin, en cada una de esas cosas que cada uno llevamos guardadas en nuestro corazón y cuando podemos, la vertimos nostálgicamente en un papel."
Osvaldo Risso Perondi - poeta-   Director de la revista literaria "Mapuche" Huinca Renancó

 

"Como tú dices, nuestra tierra es "Un sombrero de pájaros". Hablas mucho del duraznero. "Flores Tardías" tiene sabor a durazno, tiene un gran corazón (carozo) y una gran generosidad, contiene a tus hijos, además de una larga tradición familiar y la lucha, de no bajar las ramas, de persistir y ganarle a la soledad. Sus páginas  nos hace sentir el calor a pueblo, la siesta pueblerina. "Flores Tardías es como ser un "artesano a barro y fuego", es un canto a esas manos trabajadoras de la tierra, a esas "manos endurecidas", es un andar de poemas desflecados, es un costurero rápido, celeste que despide las palabras, los puntos, las comas, con movimientos certeros y trina como un jilguero. Es el olor de la levadura: es tu creación." Roxana Ortelli Dramaturga- Directora de la revista "Grindalafo" Buenos Aires
 
 
 


OMNIPOTENCIA

Mar que gimes

bajo el cielo estrellado

y te estrellas

contra mil barcos.

Océano que muges

frente a tantas playas

de aspecto calvo,

gritas ante mi presencia

y sigues aullando

cuando soy ausencia.

Te retuerces bravío

y con estridente poderío

con tus voces proclamas

la omnipotencia de Dios.

 

NAUFRAGIO

 

Pomposos girones

de crin de navíos

bordonean

lujuriosas costas

bordadas de coral.

Los maderos crujientes,

y la espuma encrespada

lamen

en las playas

con burbujas sonoras

las lágrimas de tantos galeotes,

esclavos en la vida

que sin arcones yacen

entre los salvajes acordes

del majestuoso mar

¡Zarpar! 
A Hilda Augusta Schiavoni
Embajadora de  Semillas de Juventud Inriville Argentina.

Nuestro deseo de éxitos desde nuestro pequeño y gran barco de Cartago Valle; Colombia Asociación De Mujeres Escritoras: "Crisálida Poética

A su lado, sin miedo al horizonte

congregadas por los silencios de su fuente
es avivar su timón, de luchas y alegrías
para luego encontrar gavillas de amor y de ambrosía.

Ma. Adiela Londoño De Copete
Embajadora de Semillas de Juventud
Naciones Unidas De La Letras Colombia
"si las palabras no existieran, se moriría el mundo de tristeza"

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RENACER

 

Poemas nuevos
salgo a buscar
cuando abate el vendaval
sobre las tiernas gemas
que de raíces profundas
llegan a brotar.
Aparto las lágrimas
devastando
restos de sal.
Buceo con mis yemas.
El marrón perenne
me moja
con su humedad
y cual milagro silente,
camino en la tempestad.
Temores y Cuidados

 

 

Segundo premio internacional 2001 otorgado durante el Undécimo Concurso Internacional de Poesía
organizado por La Revista de los Poetas y Ediciones Iberoamericanas en San Fco. (Cba.) Argentina

 

Hilda Augusta Schiavoni

 

Hipólito Irigoyen 486
CP 2587 INRIVILLEProv. de Cba.

Rep. Argentina
Emeil hildaaugustaschiavoni@nodosud.com.ar

 


Publicó libros de poesías y cuentos como "Flores Tardías" y "Globos de Colores"; de historia "Inriville en el Rincón de los Recuerdos" - seis tomos y "Los Surgentes, Parroquia San Carlos Borromeo". Organizó la antología Quipucamayocs. Posee libros inéditos como "Navegantes imbuidos entre realidades y delirios", "Leño del Poeta", "Azabache y Coral", La Catedral Verde" y " Los Inmolados".Participó en 63 antologías. Obtuvo 54 premios literarios, asistió a 96 encuentros de escritores. Organizó tres en su localidad concretando dos concursos internacionales de revistas literarias. Se hizo presente en 29 encuentros de historiadores y dio lugar a uno en su localidad. Docente, creadora del Taller de Escritura Quipucamayocs; fue generadora de la revista literaria del mismo nombre. Corresponsal de diarios y revistas del exterior y del país. Ex Presidenta de SALAC -filial Inriville; En 1991 fue nombrada "Acadé¬mica Benemérita ad Honorem del Centro Cultural, Literario y Artístico de la Gazeta de Felgueiras de Portugal" la cual la dotó con el título honorífico de Doctora en Literatura. 1997: le fue concedido por la "World Academy of Moderm Literature", el título honoris causa de Doctor of Literature - California - E.E.U.U.. En 1999 la Comissione di Lettura Internacionales della Edizioni Universum di Trento - Italia la propuso como "Autore dell Anno" y en el 2000, la American Biographical Institute, como "Woman of de Year - 2000" - Norte de Carolina (EEUU).*2.001: ASLA desde Palermo (Italia) la consideró Socia Honoraria y la gratificó con el "Diploma D`Honore Di Benemérito Della Cultura". En el 2013 se la nombró Presidenta Regional - Nacional de SIPEA (Sociedad Iberoamericana de Poetas, Escritores y Artistas Filial Argentina de SIPEA Méjico) y, en Cartagenas de Indias, Colombia, se le otorgó la credencial de Cónsul Honoraria del Parlamento Nacional de Escritores de Colombia en la República Argentina, pasó a ser Miembro Honorario de IFLAC Foro Internacional de Literatura y Cultura de la Paz. IFLAC (Pavimenta la Paz en Sudamérica) del Grupo de Colombia poesiacanto de Grupo de Google.y del Consejo Principal de la HUE (Unión Hispanomundial de Escritores) de Grupo de Gogle.2013: La Commissione di lectura internazionale della casa Editrice Edizioni Universum con sede en Trento, Italia in virtú delle qualitá artístiche le conferisce a "Master in Internacional Poetry" por el empeño, el arte, el ingenio, la passione, l` amore per la poesía. L`elevata liricitá delle odi, nonché gli argomenti di cui sonno composte.


LABOR DOCENTE

Profesora de Latín Literatura y Castellano. Realizó algunas actividades de perfeccionamiento en su carrera asistiendo a los siguientes cursos:
*1977: "Conexiones entre la Gramática Tradicional y Estructural".
"Enseñanza de la Composición".
"Dinámica de Grupo".
*1979: "Contenidos Mínimos y Enseñanza de la Lengua".
"¿Qué es la gramática Actual?"
*1980: "Enseñanza de la Ortografía en la Escuela Secundaria".
"Literatura Infantil".
*1991: "Jornada para el Docente sobre el Diario como Apoyo Educativo"
*1994: "Aula Taller."
*1997: "Modelos Institucionales y Roles Docentes en la Transformación"
*1998: "El Sujeto del Aprendizaje"
"Propuesta de la Enseñanza de la Lengua"
"Capacitación Nacional Informática".
*2.000: "El Periodismo, la radio y la T.V. y el Uso de la Voz para el personal Docente,"
"Curso de Ceremonial y Protocolo".
*2.002: "Problemas en torno a la Lectura y Escritura en la Escuela de Hoy"
"III Jornada de Prevención de la Salud en el Ámbito Escolar-Comunitario, Adicciones y Violencia"
2008:"Jornada de Sensibilización y Capacitación sobre Violencia Familiar"
En los años 1984 y 1991 ofició como Profesora del ITAI en Monte Buey. A partir de 1985 ocupó este cargo en el Inst. Secund. J. M. Paz de Inriville hasta 1993
.

INSTITUCIONES CULTURALES Y RECONOCIMIENTOS

*1990: ingresó como socia de la ex "Federación de Escritores Cordobeses".
1991: fue nombrada "Acadé¬mica Benemérita ad Honorem del Centro Cultural, Literario y Artístico de la Gazeta de Felgueiras de Portugal" la cual la dotó con el título honorífico de Doctora en Literatura.
*1992: fundó la filial de S.A.L.A.C que preside hasta la actualidad. Sugirió la creación de la bandera que ostenta esta institución.
*1995: abrió un apéndice de A.D.E.A..
*Desde 1993 a 1997 se la declaró suscriptora de honor del pliego costarricense "El Papel de Tilarán".
*1997: fue designada Miembro Vitalicio y Activo de la "World Academy of Moderm Literature" la cual le confirió, después de examinar sus trabajos a través de un jurado, el título honorario de Doctor of Literature - California - E.E.U.U..
*1998: a partir de entonces fue nombrada Coordinadora General en la República Argentina de esta Institución estadounidense. En el transcurso de este año se asoció al Instituto Literario y Cultural Hispánico y fue propuesta como socia de ASLA (Associazione Siciliana per le lettere e le Arti) desde Palermo (Italia). Dejó su actividad de coordinadora de la "Comisión Argentina Vates del 2000".
*1999 la Comissione di Lettura Internacionales della Edizioni Universum di Trento - Italia la eligió como "Autore dell Anno" .
*2.000: la American Biographical Institute, la propuso como "Woman of de Year - 2000" - Norte de Carolina (EEUU).
*2.001: ASLA desde Palermo (Italia) la consideró Socia Honoraria y la gratificó con el "Diploma D`Honore Di Benemérito Della Cultura

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Recuerdos de Navidad. . Mi madre amasando el pan dulce. La masa
 
 
desbordando la lata dentro del horno, la pala ligera que servía para
sacarlos y luego la mesa que despedazaba esa masa fresca en la Noche Buena
 
PARAÍSOS PERDIDOS
Cierto airecillo
brincaba
y refrescaba los rostros
en aquella tarde soberana.
Reinaban la paz y la calma.
Alguna cerveza,
extraída de lo hondo del brocal,
de mano en mano,
pasaba.
La sidra, para la sidra no alcanzaba,
pero de la bandejas pletóricas de pan dulce,
cada uno saboreaba
la Navidad mansa.
La cigarra bailaba pensamientos
y la tarde
estaba henchida de vida.
La rueda del molino
daba su vuelta
y yo no sabía
que me mostraba la paleta
de un solo día.
Todo fue cambiando
y poco a poco
se llevaron a aquellos
que calmos conversaban
entre mariposas y hormigas
bajo un árbol coposo
que ya tampoco respira.

Hilda Augusta Schiavoni

horadezarpar.jpg

 

Hora de Zarpar

 
Parece ser que llegamos a Noviembre
cargados de las más profundas penas,
que inmersos vamos en sentidas fiebres
soportando con amor nuestras faenas.

 En sobrio navegar la nave va que vuela
hacia la paz de  sus íntimos retozos,
suave brisa llena sus inquietas velas
y su proa apunta hacia los años mozos.
 
Azul el horizonte de añoradas sendas,
exprimiendo fe los marineros  sueñan
conquistar amores y acunar prebendas.

A bordo van sus esperanzas de poetas,
la gloria de la vida destella en sus auroras,
y son palomas los segundos de sus horas.

¡Salve! Hilda de generoso aguante
que en la proa iza su bandera de gigante! 
Joseph Berolo
11/10/2014

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UNILETRAS  PLENITUD

La tarde detenida, Día Internacional de la Paz
asentada sobre los pastizales
calla majestuosa y sencilla. UPF Argentina
Un eucaliptos mudo,
plomada perfecta 21/09/13
entre coraza y coraza,
parece el trompo inmóvil Bs. As.
que orada cenit y tierra.
Un insecto hace espirales
mientras revolotea
y una araña se adormece
en su geométrica celda.
El canto de los pájaros
se agiganta ante la quietud plena
donde el cielo celeste pálido
se transparenta.

Habría paz en el mundo
si los armamentistas
ésto vieran.

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La Poesía Y El Poeta
Una Presencia Intermitente

 

Cuando muere un bardo,
enmudecen los arpegios
y un fuego se aquieta
ante la barca de Caronte.
La llama retrocede
y se ubica
en las antipoda de la Estigia
donde poco a poco
se expande,
se hace grande,
se contrae en la inmensidad
hasta encontrar el oído
de un poeta recién nacido.
Entonces, el fulgor se electriza,
se entuba,
se troca en melodía,
penetra en su esencia
y escribe los poemas,
todos los poemas
que silenció la Parca
en un punto estremecido.

 

 

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No hables del poeta
 

No digas de él cosas vanas.
Es dura la carga
de decantar las miserias
y convertirlas en charada.
Más terrible es,
para su destino de bardo,
el recelo de caer con el bagual
en los aposentos de Rocinante,
donde una doncella y un piadoso
trocaron los libros en llamas.
No rías del que escribe
poemas en las madrugadas.
Tú vives simplemente la vida.
Él, paciente,
la ensarta en un pentagrama
cuando abre 
las compuertas del alma
para dejar escapar
las cosas sublimadas.

Hilda Schiavoni- sudeste cordobés -Pampa gringa- Argentina

 

 

 

GRINGA

 Yo soy la gringa

que anda haciendo versos,
la que se bañó
en el oro del trigo,
la que se acunó
junto al maíz lisonjero.
Soy la que vio el tractor a uña
y a los hombres fieros
descuartizar el campo
en pos del progreso.
Soy la que se bañó
en la flor de lino
y escuchó historias,
a falta de abuelos,
del trigo barbado
y del alfalfar
rumoroso de sueños,
la que se deleitó
con los bisbiseos
del pajonal inquieto.
Soy,
la campesina
que hace versos,
gringa docta
sobre el tempe nuestro.

 

Aquí me tienes Hilda Augusta Schiavoni -
Sudeste cordobés -
 Pampa gringa -Argentina

FUTURO Y PRESENTE DE LA POESÍA

Hilda Augusta Schiavoni
hildaaugustaschiavoni@nodosud.com.ar

El futuro de la poesía está abierto en la medida que se hagan encuentros o parlamentos de escritores donde cada uno presenta la necesidad de encontrar a su par,
exponer su creación y sentir ese hálito mágico que allí se produce y permite seguir creando.

El presente de la poesía está siendo bastardeado por intereses económicos muy bien disfrazados. Hacen antologías sin selección y acontece que buenos trabajos literarios se ven mezclados con otros de valor relativo. No se debe hablar de exclusión ni de marginación sino del interés de colocar la poesía en un altar.---A menudo, se ofrecen ediciones de poemas con traducciones en varias lenguas o con promesas de que dichos libros serán distribuidos por el mundo sin observar la profundidad o nulidad del mensaje expresado. Lo que importa a ciertas editoriales es tener la máxima cantidad de "clientes" para imponerle la compra de determinada cantidad de libros.


Acontece que algunas empresas instauran concursos donde ofrecen como premio el sueño dorado de todo escritor, editar un libro. Los organizadores "seleccionan" los trabajos que llegan y luego el poeta es invitado a formar parte de una costosa antología. Por cierto, se entiende tácitamente que el que no se integra a la misma queda excluido del concurso y con la consecuente decepción.--El poeta vive en un mundo material donde paga por ocupar páginas de algunos libros, por participar en certámenes literarios y otras, pero, a la hora de la premiación recibe con profunda alegría un certificado y no un premio válido de modo que compense mínimamente sus sacrificios materiales.


Los planes gubernamentales deben incluir impresión de libros de poesía que no esté el beneficio solamente para los acomodados. Es menester que incorpore premios interesantes. No es cuestión de vedar entradas a quienes quieren dar conocer sus obras, sino agrupar intereses y que ello no signifique marginación. Se puede armar libros que hablen de temas familiares o cotidianos, otros con temas universales o de amor romántico, destinado a adolescentes o niños para no volcar todo en el mismo saco con el objeto de acumular páginas y dinero con el fin de que cada poeta encuentre su espacio y tenga posibilidad de crecer y de diversificar la temática.

Es menester educar al poeta generando más talleres de escritura para perfeccionar y elevar al que tiene el don de crear con las palabras.  Mientras las editoriales no pongan este cuidado, la poesía puede caer en espacios huecos como una vieja revista de modas.
La difusión de la poesía ha cobrado impulso a través de los medios informáticos. Es una cosa nueva a la que hay que adaptarse, porque existe el hábito (que se va perdiendo) de buscar el libro, situado en tal lugar. Me refiero a personas mayores con ciertas dificultades en el manejo de esta nueva forma de comunicación que muchas veces siendo excelsos líricos quedan marginados y no reciben por vía epistolar invitaciones de ninguna especie.


La radio es una gran propagadora que apoyada con la música exalta la poesía que es expresión de belleza, dama de excelsos salones hoy se extiende a todos los espacios pero, no debe perder su gallardía.
Es necesario ampliar horizontes. Me pregunto, ¿los que hacen los dibujos animados, les resulta tan imposible incluir pequeños poemas infantiles remedando a los que leíamos en los antiguos libros escolares? A las historietas, ya que se introdujo en las mismas aulas, ¿no le es factible incorporar en sus viñetas, algún fragmento de poema?-- El futuro de la poesía depende del poeta. Si no va a las cárceles, a los hogares de ancianos, a los hospitales de niños, a los casinos (la respuesta fue positiva) a los bares, a las plazas, si no se expande en los trenes, sobre los colectivos, en los intervalos de los cines, en los espacios de domas, durante el aperitivo que se ofrecen a los ciclistas, en los festejos religiosos, si no se incorpora en los ramos de las florerías, junto a las tarjetas de los regalos ... seguirá relegada a un medio de comunicación poco atractivo. No debe temer llegar hasta los sindicatos, lugares de trabajo y ofrecer la fruición de la palabra acicalada.


Esta labor debe realizarlo el poeta quien distribuirá las postales líricas. Se supone que con el tiempo podrá vender las mismas Si el poeta no se interesa por el aspecto de la declamación, hace muy poco para empujar a los versos hacia el futuro
El espacio escolar es el gran interrogante es. ¿Debe dejarse lo clásico para introducir poesía acorde al interés de los jóvenes? ¿Debemos privarlos de grandes escritos clásicos en pro de versos adecuados a la época? O, ¿Es conveniente optar por la lectura selecta de los notables y llevarlos a la recreación de la misma en un área actual? Cada cual encontrará su respuesta.


El futuro de la poesía está abierto en la medida que se hagan encuentros o parlamentos de escritores donde cada uno presenta la necesidad de encontrar a su par, exponer su creación y sentir ese hálito mágico que allí se produce y permite seguir creando.
La poesía es etérea pero se sustenta en lo económico. Las instituciones, clubes, parroquias, escuelas, grupos ecológicos, religiosos, centros deportivos deben abarcar la realización de creaciones poéticas aunque más no sea por el mérito de un gol.
La poesía sobrevivirá en la medida en que los dirigentes amen la belleza, sean generosos en sus aportes e inflamen la necesidad de garabatear estrofas. ---Si no lo hacen, la poesía proseguirá su curso, callada, adusta, apenas musitante y penetrará en los corazones buenos amantes de la armonía y de la paz.

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De alas divina,
corazón de mis entrañas,
vuela por los bosques,
sobre las olas del mar,
por encima de las montañas.
Sé fresco como la nieve,
perfumado como la primavera,
arrullador de Poema otoños
y aliento cálido
en los fríos inviernos.
Tintinea sobre los tules de novia,
entre la organza de las comuniones,
sobre la batista de los bautismos,
los moños de las confirmaciones,
los cumpleaños de los abuelos
y en las horas marginales.
Poema, Deja el Olimpo